简介
由知名作家犬瘟热人饭精心编写并用心打造的悬疑灵异类型小说《这个侧写师过于摆烂》，这部小说的主人公是陈末，小说作者为犬瘟热人饭，小说无错无删减，放心冲就完事了，小说已更新了150112字，这本精品小说绝对让你欲罢不能。
这个侧写师过于摆烂小说章节免费试读
陈末觉得自己上辈子一定是个修破烂的。
不然没法解释，为什么他一个犯罪心理侧写师，现在会蹲在旧货店的柜台后面，拿螺丝刀撬一台卡了二十年的老收音机。
收音机里传出一阵刺耳的电流声，像是在骂他。陈末面不改色，一巴掌拍在机壳侧面——声音立刻乖了，开始沙哑地播天气预报。
“今我市晴转多云，偏北风二到三级，最高气温二十六度……”
他这才满意地靠回躺椅里，把螺丝刀往桌上一丢，顺手抽了支烟。
窗外是老城区午后的光景。梧桐树的影子斜挂在斑驳的墙面上，楼下有人在用方言吵架，隔壁包子铺的蒸笼冒着白汽，混着收音机里的播报声一起飘进店里。
一切都刚刚好。
平静。
无聊。
安全。
陈末深深吸了口烟，让那团灰白的雾在肺里打了个转，然后慢悠悠吐向天花板。
他喜欢无聊。
无聊意味着没事发生，没事发生意味着不用动用那个东西。他抬起右手，看着自己苍白的手指——骨节分明，虎口有握笔磨出的老茧，除此之外与常人无异。
但只要触碰某些东西，这双手就会变成钥匙。
打开别人脑子里的门。
那些门后面，没有一间是空的。
烟灰落了一截，烫了他一下。陈末回过神，正准备再抽一口，店门口的风铃忽然响了。
叮铃——
他撩起眼皮，看见一个约莫十七八岁的女孩站在门口。
女孩穿着洗到发白的连帽卫衣，兜帽压得很低，遮住了大半张脸。她身上背着一个同样洗到褪色的帆布包，两只手攥着包带，指节发白。
“老板，”她开口，声音很轻，像是怕吵醒什么东西，“这里收旧东西吗？”
陈末把烟从嘴里摘下来，上下打量了她一眼。
“门口的招牌看见没？”
女孩偏头往外看了一眼，念道：“‘情绪回收站’。”
“那就是了。”陈末往椅背上一靠，“旧东西收，旧情绪也收。你觉得你是哪种？”
女孩沉默了一会儿，抬脚走了进来。
她走到柜台前，把背上的帆布包取了下来，放在满是灰尘的玻璃柜台上。陈末看见她的手在抖，不是冷的——这姑娘浑身上下都绷着一股劲儿，像是一拉到极限的琴弦。
“我包里有一些……我不想要的东西。”她说。
“旧衣服？旧手机？旧电池？”陈末数着手边的杂物，“手机五块，电池不收，衣服论斤——”
“我的过去。”
陈末数钱的手指停了。
他抬起眼，第一次认认真真地看向女孩的兜帽下面。
帽檐的阴影里，他看见一双清亮的眼睛。黑得透亮，像两颗刚从井里打上来的石子。
那双眼睛里没有恐惧，没有哀求，只有一种被压到底的平静。
像是随时准备碎掉的冰面。
陈末把烟掐灭在烟灰缸里，往椅背里缩了缩。
“你走错地方了，”他说，“我不是心理医生。心理医生的诊所往东两条街，八十五块钱一个小时，包医保。”
“那些没用。”女孩说。
“怎么没用？”
“因为他们不信。”
陈末没接话。
女孩伸手拢住自己的兜帽，慢慢掀开。
一张净的脸露了出来，轮廓还带着青涩，但气色却很差，嘴唇发白，像是很久没有好好吃过一顿饭。真正让陈末觉得有意思的，是她右眉梢有一颗小小的红痣。
不是痣。
是裂口。皮肤表面的一道灼痕，像是有什么东西从里面咬破外壳，硬挤了出来。
陈末的目光在那道痕迹上停留了两秒，然后移开，去看窗外。梧桐树的影子还在晃，争吵声已经停了，包子铺的蒸笼还在冒白汽。
他的右手无意识地蜷了一下。
“你叫什么？”
“林鹿。”
“谁在追你？”
女孩的呼吸停了一拍。她脱口而出：“你怎么知道——”
“猜的。”陈末转回来，面无表情地盯着她，“一个人跑进旧货店，要把过去卖掉。不是欠了债，就是在躲债。”
他顿了顿，声音冷下去：“你躲的是哪一种？”
女孩没有回答。但她攥着包带的手更紧了。
就在这时，风铃又响了。
不是被风吹的。
是被人从门外撞开的。
一个人影裹着午后燥热的空气大步踏进来。来人一米八出头，穿着一件黑色的夹克，肩背宽得像一扇门板。他脸上没有表情，但拳头的骨节上有暗红色的擦痕。
“小姑娘，跑得挺快。”他的声音又沉又平，目光越过女孩，扫了一眼店里的布局，最后落在陈末身上，像是评估一件不值钱的货物，“老板，店我先包一会儿，你出去。”
陈末一动不动。
他把一只手搭在柜台上，歪着头看着来人。
“我这店，”他用拇指比了比身后货架上堆积如山的破烂，“虽然全是垃圾，但每件垃圾都有标价。你？”
来人皱了一下眉，似乎在理解这句没头没尾的话。然后他不再费劲，径直朝女孩走过去。
林鹿往后退了一步，后背撞上了柜台边缘。
陈末看着这一幕，脸上依然没什么表情。他眨了一下眼，右手的食指在柜台下面轻轻叩了三下。
嗒。嗒。嗒。
然后他站了起来。
“这位顾客，”他慢悠悠地说，“你是不是没听懂我的话。我问你——你有标价吗？”
来人终于停下了脚步。
他转过身，再次打量陈末。这一次，他的目光不同了，像是一个猎人在重新评估一片看似无害的灌木丛——因为他意识到那里面多半藏着陷阱。
“你是同行？”
“不是。”
“管理者？”
“也不是。”
“那就别管闲事。”
来人不再理会陈末，伸出左手，朝林鹿的肩膀抓去。
那只手落下的速度不快，但很稳，带着一种不需要考虑反抗的熟练。
然而在距离林鹿肩膀还有三厘米的位置，那只手停住了。
不是来人自己停的。
是他的身体忽然僵住了。
就像是有人在他脑子里按下了暂停键。
从头到脚，每一块肌肉都凝固在了那个瞬间。只有眼睛能转动，瞳孔骤然收缩，像是看见了什么不在这个房间里的东西。
陈末从柜台后面绕了出来。
他的右手搭在来人的肩膀上，五手指松松地扣着黑色夹克的布料。
“放松，”他说，声音低沉而平稳，像是一段引导语，“你现在很安全，没有人会伤害你。”
来人的喉咙里发出一声闷响，似乎想挣脱，但身体完全不听使唤。
“你只是……有点懵。”陈末继续说，“因为你闻到了一股味道。”
他微微偏头，像是在倾听某个遥远的声音。
“酒味。劣质酒精，从一只打碎的瓶子里渗出来，混着地板蜡的味道。”
来人开始发抖。
不是恐惧。
而是某种更深层的、埋了多年的东西正在被挖出来。
陈末闭上眼。
世界变黑了。
然后重新亮起来。
但不是旧货店的灯光，而是一盏昏黄的白炽灯泡。它悬在一条走廊的上方，墙壁是霉绿色的，地板上有碎了半截的玻璃酒瓶。
一个男人的怒吼声从某扇门后传来，像是一把钝刀在反复剐蹭墙壁。
陈末站在这条走廊里。
这是“他”的世界。
那个追捕者的精神世界。
每一次触碰，陈末都会来到这里。不是真实的走廊，而是对方的记忆。被创伤加工过的记忆。被反复咀嚼、吞咽、再吐出来的记忆。
那扇门就在前面，门缝里漏出光，也漏出吼声。
陈末知道自己应该止步。浅层触碰，找一个弱点就好，不要深挖，不要看太多。
但他的视线已经越过那扇半开的门，看见了一个蹲在角落的小男孩。
男孩抱着头，手里的蜡笔在墙上画了一个乱七八糟的太阳。
他画得很用力，像是在用蜡笔反抗一切。但吼声每响一次，那个太阳就碎掉一角。
陈末看见那个男孩的侧脸。
和外面那个一米八几的大个子，有同一双眼睛。
陈末在心里记下了那瓶碎酒的位置，然后让自己退出来。退出记忆。退出那个孩子的恐惧。
走廊消失。
白炽灯熄灭。
他睁开眼，回到旧货店。
三秒，从触碰开始到现在，只过了三秒。
来人已经跪在了地上，双手撑着地面，大口大口地喘着气，肩背剧烈起伏，像是一只被捞出水的鱼。他脸上的淡漠不见了，取而代之的是一种被强行剥离保护层的茫然与恐惧。
陈末从他身边退开，走到货架旁，从角落里拎出一个落满灰的旧酒瓶。
里面没有酒。
但他举起来，看了一眼跪在地上的男人。
然后松手。
酒瓶坠落。
砸碎在地砖上，发出一声清脆的爆响。
碎玻璃四处飞溅，折射着午后斜射进来的阳光，像是炸开了一朵微型的烟火。
跪在地上的男人浑身一震，像是被人从里到外击中了一处软肋。他猛地仰头，喉咙里发出一声奇怪的、压抑的呜咽。然后他撑不住自己的体重，整个人歪倒在一旁，靠着柜台，捂着耳朵，蜷缩起来。
一个一米八几的大个子，蹲在满地的碎玻璃旁边，像那个男孩一样，把脸埋进膝盖里。
陈末没有看他。
他从口袋里掏出烟盒，抖出一点上。手很稳，但他额角沁着细密的冷汗。
忽然间，他胃里一抽，什么东西从喉咙深处翻涌上来。
陈末偏过头，朝旁边的垃圾桶呕了一声。
然后又是一声。
等他重新抬起头时，指尖夹着的烟已经颤了。他深深吸了一口尼古丁，让那股顶替掉脑子里正在闪现的画面——那个男孩在墙上画太阳。画一个碎一个。
陈末用力眨了两下眼，驱散眼前的残影，从抽屉里翻出一个白色的药瓶，倒出两片药塞进嘴里，就着唾液吞下去。
苦味从舌蔓延开，但身体里那股不属于他自己的悲怆感终于开始慢慢退。
林鹿站在原地，一动不动地看着这一切。从碎酒瓶到呕吐，到药片，她全都看在眼里。她的眼神变了——不再是平静的冰面，而是冰面裂开后，露出了底下沉沉的暗流。
“你也是……”她张了张嘴，“同类？”
陈末擦了擦嘴角，坐回躺椅里，把烟叼回嘴里。
“同类个屁，”他说，“我就是个收破烂的。”
—
躺椅的弹簧在身下发出不堪重负的呻吟。陈末懒得动，用脚蹬了一下地面，让椅子晃起来。
林鹿已经把那男人拖到了墙角。她手法出奇地利落，像是做过很多次——用帆布包装带子捆住手腕，再熟练地检查了一遍他身上的口袋，翻出一部老式手机、一串钥匙、几张皱巴巴的纸币。
“你打算怎么处置他？”她问，声音已经恢复平静，但尾音里还带着一丝未散尽的颤抖。
“等会儿自己会醒。”陈末仰头看着天花板上的一块霉斑，“醒了就叫他滚。”
“你不想问他是谁派来的？”
“不想知道。”
“为什么？”
陈末歪过头，用一种看傻子的眼神看着她：“因为你在这里。”
林鹿怔了一下。
“你把他拖进店里的时候，就已经打算让我掺和进来了。”陈末把烟灰弹进旁边的空易拉罐里，“你不是来卖旧东西的，你是来找挡箭牌的。而我这间店，方圆三百米内最适合藏身。”
他顿了顿，扯出一个懒洋洋的笑容：“恭喜你，找对人了。但也恭喜你，找错人了。”
林鹿垂下眼睫，没有辩解。她从墙边走过来，重新站到柜台前，这次她没有低头，而是直直地看着陈末。
“那你为什么还帮我？”
陈末沉默了一会儿。烟在指间燃了一截，灰烬掉在他裤腿上，他没去拍。
“因为你来的时候，门口的风铃响了。”
“什么意思？”
“那破风铃我挂了三年，”他说，“三年没响过。”
林鹿愣住了。
躺椅的弹簧又吱呀响了一声。陈末坐直身体，把烟蒂用力按进易拉罐里，然后从抽屉中摸出一把钥匙，扔在柜台上。
“二楼最里面那间。床板硬了点，但至少不漏雨。窗户别开，晚上别开灯。”
他起身朝门口走去，经过林鹿时停了一下，没有回头。
“住一个晚上，明天天亮走人。从后门出去，巷子通三条街，足够你甩掉下一批追你的人。”
“我……”
“还有——”陈末打断她，声音忽然变得很轻，但每一个字都像是从齿缝里一点一点磨出来的，“不管你是谁，不管你身上背的是什么东西，别告诉我。”
他终于偏过头，侧目看着她。
“我不是什么好人，小姑娘。我只是还没坏彻底。”
说完他推开店门，走了出去。门外是梧桐叶筛碎的午后阳光，空气里有蒸包子和汽车尾气的味道。陈末靠着店门口的墙蹲下，低头又点起一支烟。
他听见二楼的窗户被推开，又轻轻关上。
陈末仰头吐出一口烟，看着它在梧桐影里散了。
就在这时，他看见街对面多了一个人。
一个快递员。穿着一件灰扑扑的冲锋衣，怀里抱着一个纸箱，正朝这边走过来。
“您是情绪回收站的老板吗？”快递员低头看着手机屏幕，例行公事地问。
陈末把烟夹在指尖，看了他一眼。
“是。”
“您的快递。”
他把纸箱递过来。一个不大不小的箱子，比鞋盒略长。陈末接过时，手往下一沉。比他预想的要重。不是鞋的重量。
“谁寄的？”
“没有署名。”快递员说，“只写了这个地址。”
陈末低头看着快递单。寄件人那一栏是空的，收件地址倒是很详细。但这不是重点。
重点是，这个快递单上没有快递公司的名字，没有单号，没有条码。
就是一张白纸，上面印着几行字。
陈末觉得后颈的汗毛竖了起来。
他用牙咬住烟，剥开纸箱的外包装。打开箱子，里面没有填充物，只放着一部手机。
一部黑色的旧智能手机，屏幕朝上，电量还是满的。
屏幕上暂停着一个视频，画面定格在一张人脸。
陈末认识那张脸。
确切地说，他认识那张脸上的笑容。
那是一种极致幸福的微笑，幸福到不真实，像是有人把全世界的快乐都灌进一个人的脸部肌肉里，让它收缩、扩张、最后定格成一个完美的弧度。
但那双眼睛。
那双眼睛不一样。
它们不是笑，而是在表达另一种情绪。一种被完美包裹的、无处可逃的恐怖。
陈末抽出烟，长长地吐出一口白雾，看着那个画面，看着那个人，那个他三年前亲手送进监狱后又离奇失踪的熟人。
他按下了播放键。
视频开始播放。那个人对着镜头，用那种幸福到令人发毛的微笑，轻轻张开嘴。
他的声音很轻，像是怕吵醒某个沉睡的东西。
“陈末。”
他说。
“他们说，这是第四起了。微笑死亡案。”
他停顿了一下，嘴角弧度又上扬了一点点。
“下一个，是我。”
画面里的眼睛忽然失去焦点。像是有什么东西从里面，把灯灭了。不是闭上眼睛，而是眼睛睁着，灯灭了。
大脑死了。
微笑还在。
陈末盯着定格的画面，盯着那张幸福又恐惧的脸，直到手机屏幕自动变暗。
他忽然想起什么，用拇指划过快递单的背面。
那里有一行手写的字。字迹很旧，但他认得。
是那个人三年前的笔迹。
上面写着——
**“你的老同学，X。”**
手机振动了一下，一条新的推送通知弹出。
但通知栏里显示的，不是微信，不是短信，而是一排陈末从未见过的乱码字符，正在一行一行地组装成人类能读懂的文字。
陈末攥着手机，感觉到机身开始微微发烫。
屏幕上的字符最后收缩成一个坐标，然后迅速消失，像是从未出现过。
他把手机翻了个面，想扣掉电池。但机身严丝合缝，本没有缝隙。
门内，林鹿的脚步声正在靠近：“怎么了？”
陈末没有回答。
他抬头看了一眼自己的店招，上面写着“情绪回收站”四个大字。然后他想起抽屉里那只落灰三十年的老式座钟，不知道什么时候自己走了起来，秒针正一格一格地往回跳。
他丢在地上的那个酒瓶碎片里，有人影一闪而过。
然后他听见了风铃的响声。
这一次比任何一次都响。