简介
喜欢看都市日常类型小说的广大书友们，一定千万不要错过由知名作家麒麟王俞精心创作并倾力打造的这本连载小说《痞魂：棍下亡魂的救赎》，处于连载状态已更新217101字，绝对不容错过的佳作，已经写了这么多篇幅了，书荒的朋友们赶紧来看。
痞魂：棍下亡魂的救赎小说章节免费试读
庄毅数着子。
第一天，没有人来。第二天，也没有人来。飞哥说的“三天”像一柄悬在头顶的剑，他看得见那柄剑，剑刃上有寒光，但他不知道那柄剑什么时候会落下来，落在哪里，落在谁头上。第三天早上，他照常起床，照常吃早饭，照常换上工装，照常出门。庄母在门口换鞋的时候，看了他一眼，那一眼里有话，但她没有说。庄毅知道她想说什么——她大概听到了什么风声，或者只是凭着母亲的本能嗅到了什么不对劲。但她没有问，因为她知道问了也没用，她的儿子从来不会把真正重要的事情告诉她，不是不想，是不敢，不敢让她担心，不敢让她再哭了。
出了小区大门，庄毅没有像往常一样去公交站。他在路口站了一会儿，晨风吹过来，把他的头发吹得乱七八糟。他把手进口袋里，摸着那双手套，往前走了一个路口，拐进了一条小巷子。巷子不深，尽头是一个老旧的居民小区，小区的底商有一家小饭馆，饭馆的招牌已经褪色了，红色的字变成了粉色，粉色的字变成了白色。门口摆着几张塑料桌椅，椅子上坐着一个人，正在吃早餐。
小东。
他穿着一件黑色的卫衣，帽子扣在头上，低着头，面前放着一碗豆浆和两油条。他正把油条撕成小块，泡在豆浆里，用筷子夹起来吃。吃到一半，抬起头，看到了庄毅。他愣了一下，然后低下头，继续吃，但速度慢了，像是在等什么。
庄毅走过去，在他对面坐下。
“飞哥什么时候有空？”庄毅问。
小东把嘴里的油条咽下去，用袖子擦了擦嘴，抬起头看着庄毅。他的表情有些复杂，像是没想到庄毅会主动来找他，又像是早就知道庄毅会来。“飞哥说了，你随时来，他都等你。”庄毅点了点头，站起来。小东在身后叫他：“毅哥，你不吃点？他请你吃。不用你花钱。”庄毅没有回头，手在口袋里，走出了巷子。
飞哥的酒吧在城南，离庄毅住的地方不近，坐公交车要半个小时。庄毅没有坐公交车，他走路。
他走得很慢，每一步都踩得很实。今天的阳光很好，金色的光铺在路面上，像一层薄薄的金粉，踩上去感觉不到重量，但能感觉到温度。他走过那条他每天上班都要走的路，走过那棵歪脖子树，走过那排老旧的居民楼，走过那个他第一次看到城市全貌的天桥。天桥上今天没有那对情侣，只有一个卖袜子的小贩，在地上铺了一块布，布上摆着各种颜色的袜子，嘴里喊着“十块钱三双，十块钱三双”，声音很大，但路过的人没有几个停下来买。庄毅从他身边走过，看了一眼那些袜子，想起自己的袜子也破了两个洞，脚趾头露在外面。他本应该停下来买三双的，但他没有停，因为他今天脑子里装的事情太多，容不下一双袜子。
城南的街道比城北的宽，楼比城北的高，人比城北的多，空气也比城北的复杂。这里有更多的商店、更多的餐馆、更多的酒吧、更多的人。庄毅以前来过这里，不是送货，是以另一种身份——在酒吧里喝酒，在街头上打架，在深夜的巷子里被人追着跑。那些记忆不是他的，但他能感觉到它们的存在，像墙上的旧海报，撕掉了，但痕迹还在，隐隐约约的，看得见摸不着。
飞哥的酒吧在一条小巷子里，巷子不深，但很窄，两边是各种小店铺——理发店、足疗店、成人用品店、彩票站——门脸都不大，招牌五颜六色，下午的阳光照不进来，整条巷子笼罩在一层灰蒙蒙的阴影里。酒吧的大门是黑色的，没有招牌，没有灯箱，只在门把手上挂了一个木牌，上面刻着两个字——“飞吧”。
庄毅站在门前，看着那两个字。这两个字他见过，在这具身体的记忆里，在那扇黑色的门后面，他曾经度过无数个夜晚。他深吸了一口气，推开了门。
门没有锁，一推就开。
酒吧里面很暗，和外面的阳光形成了对比，庄毅的眼睛一时适应不过来，眼前一片漆黑，只能闻到空气中酒精、烟味和消毒水的混合气味。那气味让他的胃收缩了一下，不是恶心，是紧张。他站在那里，等着眼睛慢慢适应黑暗。几秒钟后，他看清楚了——酒吧不大，七八张桌子，一个吧台，吧台后面是酒柜，酒柜上摆满了各种酒，有的他知道名字，有的他不知道。吧台前面坐着一个人，背对着他，正在擦酒杯。
那个人听到门响，转过身来。
飞哥。
他今天没有穿皮夹克，穿了一件黑色的衬衫，袖子卷到手肘，露出小臂上的纹身。他的头发梳得油光锃亮，脸上的表情很放松，像是在等一个老朋友来喝酒。他把手里的酒杯放在吧台上，朝庄毅招了招手。“来，坐。”语气轻松得像在招呼一个客人，不是威胁，不是命令，就像在说“好久不见，喝一杯”。
庄毅走过去，在吧台前的高脚椅上坐下。椅子很高，他的脚够不着地面，悬在半空中。飞哥从酒柜上拿下一瓶洋酒，倒了两杯，一杯推给庄毅，一杯自己端着。
“你比以前瘦了，”飞哥说，端着酒杯晃了晃，琥珀色的液体在杯壁上挂了一层薄薄的酒膜，在昏暗的灯光下像融化的琥珀，“工厂的饭不好吃？”
庄毅没有碰那杯酒。“我不喝酒了。”
飞哥端着酒杯的手顿了一下，然后笑了。他把酒杯放下，靠在吧台上，双手交叉抱在前，歪着头看着庄毅，像在看一个他从没见过的东西。那目光里有好奇，有审视，有一种“你还是我认识的那个庄毅吗”的疑惑。“行，”他说，点了点头，“不喝就不喝。那咱们聊聊。你想聊什么？”
庄毅看着飞哥的眼睛。那双眼睛不大，但很亮，亮得像两颗打磨过的石子。你看着那双眼睛的时候，会觉得那里面有很多东西——聪明、狡猾、精明、算计、心狠手辣，还有一些他看不懂的东西，也许是疲惫，也许是孤独，也许只是酒精的副作用。
“飞哥，我不想了。”庄毅说。
话一出口，酒吧里的空气静了一瞬。不是那种“有人要发火”的静，是那种“这个消息需要消化一下”的静。飞哥没有说话，他拿起酒杯，喝了一口，然后放下。他的动作很慢，像是在故意拖延时间，给自己思考的空间。
“你现在在什么？”飞哥问，声音不大，但每个字都说得很清楚，像是在审一个犯人，又像是在关心一个老朋友。
“工厂上班，送货。”庄毅说。
“一个月多少钱？”
“三千。”
飞哥的嘴角抽了一下，那不是笑，是一种“你他妈在逗我”的表情。他把酒杯推远了，双手交叉放在吧台上，身体前倾，缩短了和庄毅之间的距离。“三千块，”他把这个数字在嘴里嚼了嚼，然后“呸”地一声吐了出来，“你以前一个月花的不止这个数。你在酒吧喝一晚上酒，三千块就没了。你买一双鞋，三千块就没了。你给你以前那些马子买个包，三千块就没了。你现在一个月挣三千，你告诉我，你拿什么活？”
庄毅没有回答这个问题。因为他知道，不管他说什么，飞哥都不会理解。“活”这个字在飞哥的字典里和在他的字典里不是同一个意思。在飞哥的字典里，“活”是赚钱、花钱、享受、被人怕。在他的字典里，“活”是不再让庄母哭，不再让那个小姑娘露出那样的眼神，不再让自己变成拿着铁棍对着别人的人。
“飞哥，”庄毅说，“我不想再过以前那种子了。”
飞哥盯着他看了几秒钟，然后靠回椅背上，双手枕在脑后。他的表情从审视变成了思考，从思考变成了一种说不清道不明的东西，像是遗憾，又像是释然，又像是一个棋手看到对手下出了一步他没想到但也不觉得意外的棋。
“你以为你想不过就不过？”飞哥说，声音低了下来，低到像是从喉咙深处挤出来的，“你知道多少事情？你见过多少人？你手里握着多少秘密？你不了，我怎么跟别人交代？”
庄毅知道他说的“别人”是什么意思。飞哥不是一个人，他背后有人，有比他更大的势力，有那些他得罪不起的人。庄毅知道的事情太多了——谁欠谁的钱，谁和谁有仇，谁的生意是怎么做的，谁的关系是怎么搭上的。这些信息对飞哥来说是资源，对庄毅来说是定时炸弹。你不了，炸弹还在，随时可能爆炸。
“飞哥，我不会说出去的。”庄毅说。
飞哥笑了，那笑容里没有温度，像冬天的太阳，看着亮，但不暖。“你说不会说就不会说？我凭什么相信你？”
庄毅沉默了。他没有办法让飞哥相信他，因为这件事不是“相信”的问题，是利益的问题。在飞哥的世界里，信任是奢侈品，大多数人连看一眼的资格都没有。庄毅不是一个能让人信任的人，因为他以前也骗过人、卖过别人、为了自保出卖过朋友。他做过的事情，现在成了他的枷锁——你知道怎么骗人，所以你也知道别人会怎么骗你；你出卖过别人，所以你也知道别人会怎么出卖你。
“飞哥，你给我一条路走。”庄毅说，声音不大，但每个字都说得很用力，像是在求，又像是在说一个事实。
酒吧里又安静了。飞哥拿起酒杯，把里面剩下的酒一口了，然后把酒杯重重地放在吧台上，“砰”的一声，吧台上的其他酒杯被震得叮叮当当地响。
“行，”飞哥说，“我给你一条路。”
他从口袋里掏出一张名片，放在吧台上，用手指推到庄毅面前。名片是黑色的，烫金的字，上面印着“飞哥”两个字和一串电话号码。
“你帮我做一件事，”飞哥说，“做完这件事，你走你的阳关道，我过我的独木桥。从此以后，桥归桥，路归路，谁不认识谁。”
庄毅看着那张名片，没有拿。
“什么事？”
飞哥站起来，绕过吧台，走到庄毅面前，一只手撑在吧台上，弯下腰，凑近他的脸。那张脸离他很近，近到他能看到飞哥鼻梁上的毛孔，闻到他嘴里残留的酒味和烟味。那双不大但很亮的眼睛盯着他，像两把刀，架在他的脖子上。
“南城有一个叫阿坤的人，”飞哥说，声音压得很低，低到只有庄毅能听到，“他欠我钱，欠了很久了。你帮我去要回来。要回来，你的事就了了。要不回来——”他把话停在这里，身体直起来，双手进口袋里，居高临下地看着庄毅，“你知道后果。”
庄毅知道后果。他太知道了。要不回来的后果不是他一个人承担，是他的工厂，他的同事，他的母亲，每一个他不希望被卷入的人都会成为飞哥“要不回来”的一部分。这就是飞哥的手段——你不听话，我就动你身边的人，你身边的人经不起折腾，你就得乖乖听话。
“多少钱？”庄毅问。
“二十万。”
庄毅的心沉了下去。二十万，不是两千，不是两万，是二十万。他一个月工资三千，不吃不喝要攒五年多。他送货一天八十块，要送两千五百天，将近七年。这不是一个“要回来”的数字，这是一个“还不回来”的数字。飞哥不是在让他要债，飞哥是在给他一个不可能完成的任务。不管庄毅怎么选，结果都是一样的——他飞哥赢了，庄毅输了。
“阿坤现在在哪里？”庄毅问。
“这个你不用管，”飞哥从吧台上拿起那张名片，塞进庄毅的口袋里，拍了拍他的口，“三天后，我的人会联系你。你做好准备。”
这是逐客令。
庄毅从高脚椅上下来，脚踩在地上的时候，膝盖有些发软。不是害怕，是习惯了在工厂里推手推车的肌肉突然坐久了不适应。他站在那里，看着飞哥的背影——黑色的衬衫，油光锃亮的头发，宽阔的肩膀，微微有些驼的背。这个背影让他想起了一个人，不是赵师傅，是另一个。那个在柳河屯，每天早上站在庄府门口，看着那些来交“孝敬”的村民的背影。那个人是他自己。七百年前的庄不董。
他转过身，走向门口。走到门口的时候，他停了一下，回头看了一眼飞哥。飞哥已经坐回了吧台后面，又拿起那个酒杯，在手里转着，琥珀色的液体在杯壁上挂了一层又一层，像树的年轮。他的表情很平静，平静得像什么都没有发生过。
庄毅推开门，走出了酒吧。
外面的阳光很亮，亮得他眯起了眼睛。巷子里还是一片灰蒙蒙的阴影，和酒吧里面的黑暗连成了一片。他站在门口，深呼吸了一口，冷空气灌进肺里，凉丝丝的，让他清醒了一些。他摸了摸口袋里的那张名片，硬硬的，烫金的字有些硌手，像一块小小的、锋利的石头。
他把手从口袋里抽出来，没有拿出那张名片。然后他开始往回走。脚步比来的时候重了一些，每一步都像是踩在泥里，抬不起来，又不得不抬。
走到巷口的时候，他看到了小东。小东蹲在巷口的台阶上，手里拿着一个打火机，在手指间翻来覆去地转着，打火机在他手里像一条活鱼，翻来滚去，就是不落地。看到庄毅出来，他站起来，把打火机塞进口袋里。
“毅哥，”他叫了一声，嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去。
庄毅看了他一眼，没有说话，继续往前走。
小东在后面跟着他，跟了好几步，终于开了口。“毅哥，你别怪飞哥。他也有他的难处。你以前跟过飞哥，你知道的。他对兄弟不薄。只要你回来，咱们还是兄弟。那些事，飞哥说可以商量。二十万，不是非要一次还清……”
庄毅停下了脚步，转过身看着小东。小东被他看得有些发毛，往后缩了半步，像是怕庄毅打他。
“小东，”庄毅说，“你有没有想过，不做这一行？”
小东愣住了，嘴巴微微张着，像一个没关紧的水龙头，想说什么，但好像被什么东西卡住了，水出不来。他看着庄毅的眼睛，像要从里面找到答案。庄毅的眼睛里没有答案，只有一潭死水，平静的，深不见底的，你不知道那下面是淤泥还是石头。
“不做这一行……做什么？”小东的声音有些发虚，像是在问自己，不是在问庄毅。
“做什么都行，”庄毅说，“送货，搬东西，洗碗，扫地。什么都行。”
小东沉默了。他看着庄毅，像是在看一个他认识但又完全不认识的陌生人。他认识的庄毅是不会说出这种话的，庄毅会说“妈的，二十万？老子一条命都不值二十万”，然后去找飞哥拼命，或者去找阿坤拼命，或者去找任何一个可以让他发泄愤怒的人拼命。他认识的庄毅是一个桶，一点就炸，一炸就不可收拾。
但站在他面前的这个庄毅不炸了，他像一个被拆了引信的手榴弹，外壳还在，里面的还在，但你扔出去，它不响了。
“毅哥……你变了。”小东说，声音轻得像风，像是怕说重了会把眼前的这个人吹散。
庄毅没有回答。他转过身，继续往前走。阳光照在他身上，把影子投在地上，又长又瘦，像一个竹竿。小东站在巷口，看着那个影子一点一点地拉长，一点一点地变淡，直到消失在街角。他看着那一片空荡荡的街角，站了很久，手里那个打火机又拿出来翻来覆去地转着，“咔嗒咔嗒”地响，像一只不知疲倦的小虫子在叫。
庄毅回到工厂的时候，已经是下午了。赵师傅没有问他为什么迟到，只是看了他一眼，从口袋里掏出一张送货单递给他。“今天还有三趟，快去快回。”
庄毅接过送货单，推着手推车，装好货，出了门。三家店，都在城北，路不远，但货不轻。他推着手推车走在路上，阳光照在身上，暖洋洋的，但他的心是凉的。口袋里那张名片硌着他的大腿，像一刺，拔不出来，不拔也疼。
他送完第一家店，送完第二家店，送完第三家店。最后一家店是一个小超市，老板是一个年轻人，比他大不了几岁，正在店门口抽烟。看到庄毅，他把烟掐灭，帮庄毅把纸箱搬进去。搬完货，他拿出一瓶水递给庄毅。“兄弟，喝口水。”
庄毅接过水瓶，没有喝，握在手心里，瓶壁上凝着水珠，凉丝丝的。他看着手里的水瓶，想起了庄母，想起了那双手——粗糙的、布满裂痕的、戴着顶针的手。那双手每天早上会给他做早饭，每天晚上会给他掖被角，每个月会把省下来的钱塞进他的口袋里。那双手是他活着的理由，是他不能被飞哥拉回去的理由，是他不能进监狱、不能打架、不能惹事的理由。
他不能再犯错。不能打架，不能进派出所，不能再让庄母坐在法院的长椅上把两只手绞得指节泛白。飞哥让他去要债，他没去，飞哥会怎么做？来砸工厂？打赵师傅？找庄母的麻烦？每一个可能都让他的胃收紧。他推着手推车往回走，脚步比来时快了一些。他要快回去，快下班，快回家。回到家，看到庄母，看到她在厨房里忙碌的背影，听到她问他“今天累不累”，他的心就会安定下来。
家是他的锚。不管外面的风浪多大，锚在，船就不会飘走。但现在，飞哥的手在拔那个锚，不是拔掉，是在拔松它，让它在泥土里松动，让它在风浪中摇晃，让船主觉得锚不靠谱，不如把船开回那个熟悉的、有酒精和暴力的港口。
庄毅不会回去的。
他把手推车推回仓库，把手套摘下来塞进口袋，走进办公室交了送货单，去财务室领了工资。今天的工资还是八十块，装在信封里，信封上写着他的编号——0421。他攥着那个信封，站在财务室门口，把钱从信封里拿出来，一张一张地数了一遍。八十块，四张二十的，崭新的，四张连号。他把钱折好，塞回信封里，把信封塞进口袋，和那张名片放在一起。名片在最下面，信封在最上面，压着它，像一块石头压着一只还没死的蛇。蛇在下面蠕动，石头在上面压着，你听到石头滚动的声音，就知道蛇还在动。
庄毅走出工厂大门的时候，天色已经暗了。路灯亮了起来，橘黄色的光在冬天的暮色中显得格外温暖。他站在门口，看着来来往往的车辆和行人，看着这个他越来越熟悉的城市在夜色中慢慢亮起来。对面的写字楼亮起了灯，一格一格的，像无数个发光的抽屉，不知道每格抽屉里装着什么样的人、做着什么样的事、有着什么样的烦恼。
他忽然想起一件事。今天是他转正后第一次领月薪的子。这个月的工资，三千块，已经打进他的银行卡里了。他拿出手机，笨拙地打开银行的APP，查了一下余额——三千八百八十块。之前存的一千八百八，加上这个月的三千，再扣掉一些他也不知道是什么的费用，还剩三千八百八。不多，但比他这辈子——不，两辈子里——任何时候拥有的都多。不是数目上的多，是意义上的多。这三千八百八十块，是他用自己的双手、自己的汗水、自己的坚持挣来的，没有抢，没有偷，没有伤害任何人。每一分钱都是净的，每一分钱都带着他的手推车的轮印、带着他的汗水、带着他的疲惫和满足。
他看着屏幕上那个数字，忽然笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一个真正的、发自内心的、连他自己都没有意识到的笑。嘴角微微上扬，眉毛舒展开来，眼角的细纹像扇子一样打开。
他把手机塞回口袋，把手进口袋里，摸了摸那个信封，摸了摸那张名片。
口袋里沉甸甸的，像装着两个世界。