简介
强烈安利！乳茶加糖的职场婚恋小说《温水煮棠》，沈念棠江屿的故事让人欲罢不能，故事情节为这部作品增色不少，目前以119327字的篇幅呈现给大家，剧情跌宕起伏，引人入胜，绝对值得一读。
温水煮棠小说章节免费试读
十二月的最后一个星期，沈念棠发现自己开始习惯一些事情。
她习惯每天早上被闹钟叫醒之前，先被厨房里的烧水声叫醒。电水壶的嗡鸣隔着走廊传过来，闷闷的，像一只蜜蜂在很远的地方振翅。然后是杯底碰到台面的轻响，然后是水流注入杯子的声音，然后是一个人的脚步声——从厨房到客厅，从客厅到茶几，从茶几到走廊。
然后是门缝下面透进来的光。
那盏壁灯从来没有关过。她不知道江屿是几点起来换的灯泡，也不知道电费单上那一点多出来的数字他有没有注意过。她只知道每天睁开眼的时候，门缝下面那条金色的线已经在等她了。
她习惯茶几上那杯水的温度。
不是烫的，不是凉的。是刚好入口的。她试过在不同的时间端起那杯水——七点半刚起床的时候，七点四十洗漱完的时候，七点五十换好衣服准备出门的时候。每一次的温度都不一样。他在她起床之前烧好，然后算着她大概什么时候会端起来。如果她起晚了，水会凉一点。如果她起早了，水会烫一点。
但他从来不问她今天几点起。
他只是把水放在那里。
她习惯便签纸上的字迹。
他的字一笔一划，写得很认真。不是那种练过的、漂亮的好看，是那种怕别人看不清的好看。“沈”字的三点水，他写得很慢，三个点的大小几乎一模一样，像用尺子量过。“念”字中间那一横总是比别的笔画粗一点，大概是在那里停了一下，墨水洇开了。“棠”字最后那一捺收得很轻，轻到有时候墨迹会断开，留下一小截空白。
她把这些都记住了。
她习惯他在书房里敲键盘的声音。
不是连续的，是一下、停顿、又一下。像雨打在窗户上，不是暴雨，是秋天的细雨，不吵人，反而让人安静。有时候键盘声会停很久，久到她以为他写完了或者睡着了。然后她会听见椅子被推开的声音，脚步声从书房移到走廊，在她门口停一下，又移回去。键盘声重新响起来。
她不知道他为什么要在她门口停一下。
她没有问。
她习惯阳台上那盆薄荷的气味。
十二月的薄荷长得慢了。叶子不像十月那样疯长，但也没有枯萎。只是慢慢地、一片一片地绿着。她每天早上给它浇水的时候会蹲下来，手指碰一碰叶子。叶子是凉的，带着冬天早晨特有的那种凉，不刺骨，像井水。
她习惯玄关鞋柜上那盆小薄荷。那是从阳台上分出来的，花盆是白色的，比母株的陶土盆小一圈。她每天出门前会看它一眼。回来的时候也会看一眼。它长得比阳台上那盆慢，叶子更小，颜色更淡。像一个人到了新地方，还在试探着扎。
她习惯江屿站在厨房门口的样子。
围裙系得歪歪扭扭，那只卡通熊的图案被油烟熏得有点发黄了。他端着冲剂站在那里，鼻尖有时候是红的，耳朵尖有时候也是红的。他说“今天降温”的时候，声音不高，语速不快。像在陈述一个她需要知道的事实，而不是在表达关心。但她听出来了。
她习惯他在便签上只写半个名字。
从“早上起来喝杯温水”到“蜂蜜我放了一勺”，落款永远是“——江”。后面空着。空了很久。她每天把便签折两折放进口袋里的时候，手指都会碰到那个空着的地方。
有一天她忽然想，他是不是在等她填。
十二月二十四，平安夜。
沈念棠对这个子没有什么概念。工地不过洋节，图纸也不分平安夜和普通夜。她加班到八点，从公司出来的时候，街上已经亮起了彩灯。梧桐树的枝条上缠着金色的小灯，光秃秃的枝丫被照成暖黄色，像秋天还没走。
她走到小区门口的时候，手机亮了。
江屿：“吃了吗？”
她打了两个字：“没有。”
江屿：“嗯。”
她等了一会儿，没有新的消息过来。她把手机放回口袋里，继续走。走到楼下的时候，她抬头看了一眼六楼的阳台。
阳台上的灯亮着。
不是壁灯。是阳台的灯。她搬进来两个月了，那盏灯从来没有亮过。她甚至不知道阳台上装了灯。暖黄色的光从六楼照下来，把那盆薄荷的影子投在栏杆上，叶子的轮廓被光放大，印在墙壁上，像一幅没有画完的画。
她站在楼下，仰头看了好一会儿。
电梯到了六楼。门打开，走廊里有一股焦糖的气味。
她站在家门口，钥匙进锁孔里转了一圈，门开了。
客厅的灯关着。
但茶几上点着一支蜡烛。
不是香薰蜡烛，是宜家那种最普通的白色圆蜡烛，在一个小玻璃杯里。烛火被开门带进来的风撩了一下，晃了晃，又稳住了。烛光把茶几周围一小圈地方照成暖黄色——那杯温水、那张便签、还有一盘用保鲜膜盖着的东西。
江屿坐在沙发上，笔记本电脑合着，放在膝盖上。他听见门响抬起头，烛光映在他脸上，把他的表情照得不太清楚。
“回来了？”他说。
沈念棠换了拖鞋走过去。走到茶几旁边的时候，她看清了盘子里是什么。
不是番茄炒蛋。
是一个苹果。削了皮的。削得很差。坑坑洼洼的，有的地方削深了，露出果肉上的褐色纹路，有的地方皮还留着，一小块一小块地贴在果肉上，像没有刮净的胡子。苹果切成了两半，并排放在盘子里，用保鲜膜盖着。
盘子旁边放着一把小刀。刀刃上还沾着一点苹果皮。
“平安夜。”江屿说。声音闷在沙发里。
沈念棠在茶几旁边坐下来。她看着那两半削得坑坑洼洼的苹果，想起他第一次做番茄炒蛋那天。两盘，一盘甜了，一盘刚好。用保鲜膜盖着，让她看见。
“你什么时候买的苹果？”她问。
“下午。”
“怎么想起削了？”
江屿把笔记本电脑从膝盖上拿下来，放在沙发旁边。烛光在他脸上晃了一下，照亮了他耳朵尖的颜色。
“小区门口有个老太太在卖。她说平安夜吃苹果，一年都平安。”他停了一下。“我买了两个。削第一个的时候削断了。”
“断了？”
“皮断了。不完整了。”
沈念棠低头看着盘子里那两半苹果。削断的皮在哪里，她没有看见。大概是被他收走了。
“这是第二个？”她问。
“嗯。”
“皮没断？”
“没断。但削得不好看。”
沈念棠拿起那把小刀。刀刃上沾着的苹果皮已经了，卷成一小条，贴在刀面上。她把刀放下，揭开保鲜膜，拿起一半苹果咬了一口。
脆的。甜里带着一点酸。汁水在牙齿间迸开，沿着嘴角流下来一点，她用手背擦掉了。
“好吃。”她说。
江屿看着她。烛火在他眼睛里映成两个很小的光点，像她第一次在咖啡店里看见的那样。远处的两盏灯，安安静静地亮着。
“真的？”他问。
“真的。”
他把自己那一半也拿起来，咬了一口。嚼了嚼，咽下去。
“皮削太厚了。”他说。
“嗯。”
“果肉削掉好多。”
“嗯。”
“浪费了。”
沈念棠把苹果核放在盘子里，手指上沾着苹果汁，黏黏的。她抽了一张纸巾擦手指，擦到一半停下来。
“江屿。”
“嗯？”
“第一个苹果的皮呢？”
他咬苹果的动作停了一下。
“在厨房。”
她站起来，走到厨房。垃圾桶里，苹果皮蜷成一团，青黄色的，断了三四截。旁边的台面上放着另一个苹果——削好的，完整的，皮没有断，但削得很薄，果肉被削掉了将近一半，形状坑坑洼洼的。
两个苹果，一个皮断了，一个削坏了。
他都留着。
沈念棠站在厨房里，看着垃圾桶里那团断掉的苹果皮，和台面上那个削坏了的苹果。平安夜的烛光从客厅漫进来，把她的影子投在厨房的地砖上，拉得很长。
她走回客厅，在江屿旁边坐下来。不是对面，是旁边。跟他隔着一个抱枕的距离。烛火在他们之间的茶几上轻轻晃着。
“江屿。”
“嗯？”
“以后苹果也我来削吧。”
他转过头看她。
“不是嫌你削得不好。”她说。烛光照着她的侧脸，把她的睫毛投下一小片阴影。“是苹果皮断了你会不高兴。”
江屿把手里那半苹果吃完，核放在盘子里，跟她的并排。两个苹果核，一个啃得净些，一个啃得随意些。
“没有不高兴。”他说。
“那你为什么把第一个也留着。”
他不说话了。
阳台上的灯还亮着。沈念棠看了一眼那扇落地窗——薄荷的叶子被光照成半透明的绿色，叶脉清晰可见，像一张小小的地图。她从来不知道阳台上有灯。也从来不知道他会在平安夜削苹果。
“江屿。”
“嗯？”
“阳台的灯是什么时候装的？”
“一直有。前房主留的。”
“你怎么知道开关在哪？”
“搬进来那天找的。”
两个月前。他搬进来第一天，就把阳台灯的开关找到了。然后一直没开过。等到平安夜，等到她加班回来的晚上，等到茶几上点着一支宜家的白蜡烛，等到他把两个削坏的苹果用保鲜膜盖好。
他把灯开了。
沈念棠把抱枕从两个人中间抽走，放在沙发另一头。
中间空了。
她没有坐过去。
她只是把空了的地方空出来了。
窗外的梧桐枝条上缠着金色的小灯，整条街的树都被点亮了。光从落地窗照进来，和阳台的灯、茶几上的蜡烛叠在一起，把客厅照成一层一层的暖黄色。
江屿看着空了的那块沙发。
然后他往旁边挪了一点。
只挪了一点。
肩膀碰到她的肩膀。隔着两层衣服——她的黑色针织衫，他的白色T恤和灰色开衫。十二月的暖气烧得很足，但两个人的肩膀碰在一起的地方，温度比别处高了一点点。
沈念棠没有动。
他也没有动。
烛火晃了一下。阳台上的薄荷被夜风吹动，叶子轻轻颤着。
“沈念棠。”
“嗯？”
“明天早上吃苹果吗？”
“吃。”
“我削。”
“皮会断。”
“断了就断了。”他说。“反正你看见的。”
沈念棠低下头。烛光把她的嘴角照亮了一小块，那一小块正在弯起来。
“好。”她说。
那天晚上，沈念棠回到次卧，在床边坐了很久。窗帘没有拉严，外面的路灯光和梧桐树上的金色小灯交织着透进来，在天花板上织出一小块光斑。
她把今天的那张便签从口袋里掏出来，展开。
“今天平安夜。桌上有苹果。——江”
落款还是半个名字。
她把便签折了两折，拉开床头柜的抽屉。结婚证、豆沙色口红、一叠折好的便签纸。她把今天这张放在最上面。
抽屉合上。
她躺下来，侧过身，面朝门口。
门缝下面那条金色的线还在。
她看了很久，然后闭上眼睛。
半夜，沈念棠醒了。
不是被吵醒的，是自己醒的。喉咙不，也不想喝水。就是醒了。
她侧过头，看见门缝下面那条光还在。
键盘声也在。
一下，停顿，又一下。
她拿起手机看了一眼时间。凌晨一点四十。
她下床，赤脚踩在地板上，走到门口，拉开门。
走廊的壁灯亮着。书房的门开着。江屿坐在电脑前面，屏幕的光映着他的脸。他听见声音转过头来。
“吵到你了？”
“没有。”沈念棠靠在书房门框上，跟之前无数个夜晚一样。黑色的棉质睡裙，头发散在肩上，脚踝露在外面。“你怎么不睡？”
“写稿。”
“卡了？”
他沉默了一瞬。“没有。”
沈念棠看着他。屏幕的光把他的眼睑下面的青灰色照得很清楚。他的手指放在键盘上，指尖悬着，没有敲下去。
“江屿。”
“嗯？”
“你的主角今天在做什么？”
他愣了一下。然后他的手指从键盘上移开了。
“在削苹果。”他说。
“然后呢？”
“削坏了。削了两个，都坏了。”
“然后呢？”
他看着屏幕，好像屏幕里写着答案。“然后有个人告诉他，皮断了就断了。反正她看见了。”
沈念棠走进书房，在矮柜旁边的地板上坐下来。背靠着书架，膝盖蜷起来，下巴搁在膝盖上。跟之前每一个夜晚一样的位置。
“那你写下来。”她说。
江屿看着她。壁灯的光从走廊漫进来，和屏幕的冷白光在她身上交汇。她的睡裙是黑色的，头发也是黑色的，只有脚踝露在外面，被壁灯照成一截暖色。
他把手放回键盘上。
键盘声响起来。
沈念棠闭上眼睛，听着那个声音。一下，停顿，又一下。像雨打在窗户上，像苹果皮被削断的声音，像两个人在平安夜的烛火里肩膀碰着肩膀。
她不知道什么时候睡着了。
第二天早上，沈念棠在书房的地板上醒来。身上盖着那条灰色的毯子。江屿不在书房里。
茶几上放着温水。便签纸上多了一行字。
“苹果削好了。在厨房。——江屿”
她走到厨房。台面上放着一个盘子，保鲜膜盖着。里面是切成小块的苹果，着一牙签。苹果块的大小不均匀，有的切得大有的切得小，但每一块都去了皮，去了核。皮削得很薄，果肉几乎没有浪费。
盘子旁边放着一条完整的苹果皮。
青黄色的，薄薄的，从头到尾没有断。盘在盘子边缘，像一圈小小的、果香味的年轮。
沈念棠站在那里，看着那条没有断的苹果皮。
厨房的窗户上结了薄薄一层霜花。十二月的晨光从霜花间透进来，落在那条苹果皮上，把它照成半透明的金黄色。
阳台上的薄荷也落了一点霜。叶子边缘结着细小的冰晶，被晨光照得亮晶晶的，像镶了一圈碎钻。
她拿起手机，给江屿发了一条消息。
“苹果皮没断。”
隔了几秒。
“练了一早上。”
沈念棠看着那四个字。她想起他说“温度我试了很多遍”时的表情。想起他说“做了两次，第一次太甜”时的语气。想起平安夜的烛光里，他说“皮断了就断了，反正你看见的”。
她打了几个字发过去。
“今天降温。穿那件厚的。”
隔了一会儿。
“好。”
然后他又发了一条。
“你也是。”
沈念棠把手机放进口袋里。口袋里还有昨天的便签，折了两折，贴着大腿外侧。她站在厨房里，用牙签叉起一块苹果放进嘴里。脆的，甜的，带着冬天早晨的凉意。
她嚼着苹果，嘴角弯了一下。