简介
男女主角是沈墨的这部连载悬疑灵异小说《遗愿画师》是由作者叶清裴薇精心创作编写的，处于连载状态更新122505字，喜欢看悬疑灵异小说的书友们速来，绝对是一部值得每一位读者反复品读的经典佳作。
遗愿画师小说章节免费试读
第二天早上五点半，苏晚的车准时停在沈墨的出租屋楼下。
沈墨已经站在路边了。
他穿着一件深灰色的冲锋衣，背着一个旧双肩包，手里拿着一杯速溶咖啡。
苏晚摇下车窗：“你没睡？”
“睡了。四个小时。”
“上车。”
沈墨拉开副驾驶的门，坐进去。
车里暖气很足，他摘下冲锋衣的帽子，露出左眼的黑色眼罩。
苏晚看了他一眼，没说话，踩了油门。
路灯还亮着，橘黄色的光打在湿漉漉的路面上。
昨晚下了雨，空气里有股湿的土腥味。
沈墨把咖啡喝完，捏扁纸杯，塞进车门侧面的储物格里。
“你紧张？”苏晚问。
“没有。”
“你每次说‘没有’的时候，就是在撒谎。”
沈墨没接话。
车子上了高架，城市在身后慢慢退去，灯光越来越稀疏。
到高铁站的时候，天刚蒙蒙亮。
东边的天际线有一抹灰白色的光，像一张被水泡过的纸。
候车大厅里的人不多，大部分人都带着行李箱。
一个年轻的母亲蹲在地上给小孩系鞋带，小孩不耐烦地扭来扭去。
“妈，好了没有？”
“快了快了，别动。”
沈墨看着那对母子，站了两秒，然后移开目光。
苏晚买了两个饭团和两杯热豆浆，递给沈墨一份。
“你吃。”沈墨说。
“你也要吃。今天要在外面待一天，医院附近不一定有吃的。”
沈墨接过来，咬了一口。
饭团是肉松味的，有点，米饭粒粒分明，嚼起来很费劲。
他喝了一口豆浆，烫得他皱了一下眉。
苏晚坐在他旁边，吃得很快，三口两口就把一个饭团解决了。
她把垃圾收好，从包里拿出笔记本电脑，放在膝盖上。
“你再看看孙秀兰的资料。”她把屏幕转向沈墨。
屏幕上是一张扫描件，孙秀兰的委托意向书。
上面只有一行手写的字：
“我愿意让沈墨先生进入我的画。我想知道豆豆在哪里。”
签名歪歪扭扭的，“孙秀兰”三个字里，“兰”字的最后一笔拖了很长，像一条走不到头的路。
高铁上人不多。
沈墨靠窗坐着，苏晚坐他旁边。
列车驶出站台后，窗外的城市逐渐变成农田和村庄。
一块一块的田，有的种着麦子，有的荒着，长满了枯草。
远处有几栋白墙黑瓦的农舍，烟囱里冒着淡淡的烟。
沈墨看着窗外，脑子里过了一遍孙秀兰的资料。
五十三岁。肝癌晚期。预计还有不到两周。
住在老家的县医院，女儿孙梅在照顾她。
她拒绝再转去市里的医院，说“不想折腾了”。
但孙梅说，她妈妈真正不想离开的原因，是怕豆豆回来找不到她。
“她要死在那个县城里。”孙梅在电话里对苏晚说。“她说豆豆只认得县城的马路。”
苏晚敲键盘的声音停了一下。
“你在想什么？”她问。
“我在想，如果她的画境里有豆豆，那个豆豆会是什么样子。”
“你觉得呢？”
“我觉得不会是七岁的样子。”
沈墨转过头，看着苏晚。
“十五年了。她在脑子里把他养大了。她会在街上看到每一个年龄相仿的男孩，想象他是豆豆。十五岁的，十八岁的，二十岁的。每一种想象都会在她的记忆里沉淀下来，变成一层新的颜料。”
“所以画境里的豆豆，可能不是一个固定的人？”
“对。可能是一个模糊的影子，也可能是好几个人叠在一起的轮廓。甚至可能是一个她从来没见过的人——因为豆豆如果真的活到了二十二岁，他的脸是孙秀兰不可能想象出来的。她只有七岁以前的记忆。后面的一切，都是想象。”
苏晚把笔记本电脑合上，也看着窗外。
窗外的农田里有人在烧秸秆。
白色的烟在灰色的天空下慢慢地散开，像一朵没有形状的云。
两个小时后，他们到了县城。
县城的火车站很小，只有一个出站口，门头写着“柳县站”三个字，漆皮掉了大半。
站前广场上停着几辆电动三轮车。
车夫们裹着军大衣，缩在驾驶座里打盹，有人的呼噜声隔着车窗都能听见。
苏晚用手机叫了一辆出租车，等了十分钟才来。
车是一辆旧的桑塔纳，银灰色的漆面有很多划痕，后座的海绵塌了一块，坐上去整个人往下滑。
司机是个五十多岁的男人，穿着一件褪色的蓝色夹克，脸上有很深的法令纹。
听到他们要去县医院，点了点头，没说话。
车子穿过县城的主街。
街道两旁是三四层高的老楼房，一楼都是铺面。
卖五金的，卖化肥的，卖电动车的，招牌褪了色，字迹模糊，有些招牌上的字还缺了笔画。
路边有人在晒萝卜，竹匾摆在人行道上，几只麻雀在上面跳来跳去，啄几口，又飞走了。
一个老太太蹲在门口择菜，脚下是一盆水，水面上漂着几片黄叶子。
沈墨注意到，县城里有很多老人。
他们坐在商店门口的塑料凳上，看着街上的车流，表情木然。
有些人的眼神是空的，什么也没看，就是在那里坐着。
“这地方和孙秀兰的画里差不多。”他说。
苏晚看了一眼窗外：“灰扑扑的。时间停在这里了。”
“不一定是停在这里。”沈墨说。“是这里的人停下来了。年轻人都出去了，留下的都是等的人。等人回来，等人死，等自己死。”
司机从后视镜里看了他一眼，没说话。
车子拐进一条窄巷子，县医院到了。
县医院是一栋五层楼的建筑。
外墙刷着白漆，但漆皮大片脱落，露出下面灰色的水泥，像一块长了白癜风的皮肤。
门诊楼前面有一个花坛，里面种的冬青已经枯了大半，只剩下几硬的枝条，像老人枯的手指。
花坛边上停着几辆自行车，车座上都是灰。
苏晚在前台问了孙秀兰的病房号。
护士头也没抬：“四楼，内科病区，417。”
电梯坏了。
一个铁栅栏门关着，里面黑洞洞的，能看到电梯轿厢停在顶楼，动不了。
只能走楼梯。
楼梯间的墙壁上贴着褪色的健康宣传画。
画里的医生穿着老式的白大褂，戴着白帽子，笑容僵硬，露出八颗牙齿。
画的下方印着一行字：“早发现，早治疗，早康复。”
时间久了，油墨晕开了，“康复”两个字变成了两团蓝色的墨渍。
四楼的走廊很长。
光灯管有一半不亮，显得很暗，像一个被遗忘的地下通道。
空气中弥漫着消毒水和饭菜混合的味道，偶尔还夹杂着一股尿味。
走廊的尽头是一个护士站，两个护士坐在里面，一个在写病历，一个在吃苹果。
苹果咬下去的声音很脆，在这条安静的走廊里显得格外清晰。
苏晚找到了417的门牌。
门是开着的。
病房里有三张床，靠窗的那张拉着蓝色的围帘，另外两张空着，床板上铺着白色的床单，没有枕头。
空床上放着一件没人收的病号服，皱巴巴地团在那里。
一个年轻女人坐在围帘外面的塑料凳上，低着头看手机。
她听到脚步声，抬起头来。
和资料里的照片一样——孙梅，孙秀兰的大女儿，三十岁，短发，圆脸，眼睛下面有很深的黑眼圈。
她穿着一件黑色的羽绒服，拉链拉到头，领口竖起来，像是怕冷，又像是想把自己藏进去。
“你好，是孙梅吗？”
苏晚走过去。
“我是留白事务所的苏晚，之前和你通过电话。这位是沈墨，我们的画师。”
孙梅站起来，把手机塞进裤兜里。
她的动作有点局促，像是不知道该怎么打招呼，手指在裤缝上蹭了两下。
“谢谢你们来。”她说。“我妈今天状态不太好，早上吃了止痛药，刚睡着。医生说她现在最多能撑两周，也许更短。”
“我们可以等。”沈墨说。
他看了一眼围帘。
透过布帘的缝隙，能看到病床上躺着一个人，脸朝着窗户的方向，只露出半个后脑勺。
头发稀稀疏疏的，头皮在光灯下泛着青白色的光。
“我能看看她的画吗？”他问。
“那幅画？”孙梅犹豫了一下。“她一直带着。你们要的话……我去拿。她把画收在床头柜里了。”
“不用拿出来。”沈墨说。“就放在那里，我看看就行。”
孙梅拉开床头柜的抽屉。
画是卷起来的，用橡皮筋箍着，画布背面朝外，能看到木质的画框边缘。
孙梅把画从抽屉里拿出来，平放在床头柜上，小心翼翼地解开了橡皮筋。
画布慢慢展开，发出细微的沙沙声。
《等他回来》。
原画比照片里的要大一些，大约六十乘八十厘米。
画在油画布上，颜料涂得很厚，有些地方能看出刮刀的痕迹，颜料堆积成了小小的山脊。
画的边缘没有装裱。
布边被剪得不整齐，有几线头垂在外面，像没来得及收尾的句子。
画里的女人穿着红色棉袄，站在灰扑扑的居民楼前。
棉袄的红色不是鲜红的，是一种洗了很多次之后褪了色的红，带着一点橙色，像快要熄灭的火焰。
女人的脸是模糊的。
不是被涂掉的那种模糊，而是像隔着一层水汽去看，轮廓在那里，但细节全部消失了。
路灯下的小男孩只有轮廓。
蓝色的书包，条纹校服，圆圆的脑袋。
五官没有画，只有几笔淡淡的、还没来得及凝固的颜料，像是画的人画到这里就停了，再也没有拿起笔。
沈墨慢慢走过去，站在画前。
他没有伸手去摸。
他只是看着。
看着那件红色棉袄上的每一笔颜料。
颜料在布面上堆积出了布料的褶皱感，能看出画的人用了很大的力气，像是在把颜料按进画布里，而不是轻轻地涂上去。
有些地方的颜料是透了之后又覆盖了一层，覆盖层下面能隐隐约约看到另一种颜色。
沈墨眯起眼睛，凑近了看。
在红色棉袄的颜料层下面，有一层更深的颜色。
像是暗红色，又像是棕色。
他辨认了一会儿，才看出来——那是一种被稀释过的黑色，和红色混在一起，变成了涸的血的颜色。
那不是棉袄本身的颜色。
那是修改过的颜色。
孙秀兰在画这件棉袄的时候，最初用的不是这种褪色的红。她可能用了更鲜艳的颜色，或者更深的颜色，然后觉得不对，又覆盖了一层，一层又一层，直到调出她现在想要的那种颜色。
但她想要的是什么颜色。
是一件穿了很久的、洗了很多遍的、一直在等儿子回来所以没心思买新衣服的母亲的棉袄的颜色？
还是她自己心里的颜色？
“她画这幅画用了多长时间？”沈墨问。
“差不多一年。”孙梅说。
“她身体还好的时候，每天画一点。后来肝腹水了，手肿了，拿不住笔了，就停了。但她每天还是要看，让我把画挂在床边。有时候她想起来，就让我拿给她看。她举着画，离眼睛很近，看很久。”
“她看的时候说什么？”
孙梅低下头，揉了揉眼睛。
“她不说。就是看着。有时候看着看着就笑了，有时候就哭了。我问她笑什么，她不说。我问她哭什么，她也不说。我也不知道她在想什么。可能是想豆豆了吧。”
沈墨沉默了一会儿。
病房里很安静。
输液管里的药水一滴一滴地往下落，滴管里的液面微微晃动。
隔壁有人在咳嗽，一声接一声，像一个停不下来的闹钟。
“豆豆走丢的那天，她在做什么？”沈墨问。
孙梅抬起头，眼眶有点红。
“她那天休息。她带豆豆去人民公园玩。公园里有个人工湖，湖边有个小卖部，豆豆说要吃冰棍。她就去买。排队的人很多，她排了大概三四分钟。等她拿着冰棍转身的时候，豆豆就不见了。”
“她找了多久？”
“她找了整个下午。从中午找到天黑。后来她报了警，警察来了，搜了公园，搜了周边的街道，没有找到。那之后她找了十五年。她去过很多地方，坐过很多次火车，去过很多个城市。每一个有人提供线索的地方，她都去了。每一次都是白跑一趟。”
孙梅的声音开始发抖。
“她后来不跑了。不是因为不想找了，是因为跑不动了。她把找豆豆的事交给我了。她说，小梅，妈妈跑不动了，你接着跑。你不要停，你一停下来，豆豆就真的没人找了。”
沈墨把目光从画上移开，看向围帘。
“这些事你从来没跟别人说过？”苏晚轻声问。
“没有。”孙梅把眼泪擦掉。“跟谁说呢？说了也没人能帮我找到豆豆。”
她看了一眼沈墨。
“你们能吗？”
沈墨没有回答这个问题。
围帘动了一下。
一只瘦的手从帘子后面伸出来，抓住帘布的边缘，很慢地拉开了。
孙秀兰的半张脸露了出来。
她比沈墨想象的还要老得多。
五十三岁的人，看起来像七十多。
头发几乎全白了，稀疏地贴在头皮上，能看到青色的血管在头皮下面蜿蜒。
脸上的皮肤松垮垮地耷拉着，颧骨突出，眼窝深陷，像一具还没走完流程的枯骨。
她的眼睛是睁开的，但眼珠浑浊，像是蒙了一层雾，看不到底。
“妈，事务所的人来了。”孙梅弯下腰，在她耳边说，声音拔高了一些，怕她听不清。
“就是我跟您说的那个，能帮您看画的人。”
孙秀兰的眼珠缓慢地转向沈墨的方向。
那只浑浊的眼珠转得很慢，像生锈的轴承在转动。
她盯着他看了好几秒。
然后她的嘴唇动了动。
嘴唇是灰白色的，裂了，有几道血口子。
“你能帮我找到豆豆吗？”她问。
声音很轻，像是从很远的地方传过来的，中间隔了很多层墙壁。
沈墨走到床边，在孙梅让出的塑料凳上坐下来。
凳子是硬的，坐上去硌得慌，他没有动。
他和孙秀兰的距离很近，不到半米。
能闻到她身上的药味和病气——碘伏、酒精、还有老人身上特有的、淡淡的酸味。
床头柜上放着半杯水、一包棉签、一盒没拆封的止痛药。
水杯的杯壁上有一圈涸的水渍，像年轮。
“我不能保证找到。”沈墨说。
他的声音不大，但很清晰。
“但我可以进入您的画。您画的那幅画。如果您允许的话。”
“画里有什么？”
“有您在等的东西。”
孙秀兰慢慢眨了一下眼睛。
她的眼皮很重，每一次眨眼都像是在努力睁开眼睛，而不是在休息。
“那你告诉我，”她说，“画里有没有豆豆？”
沈墨看着她。
她的眼睛虽然浑浊，但里面有一种光。
不是活着的人的那种光，是一种更深处的、从骨头里透出来的东西。
是执念，是不甘心，是一个人最后一口气燃烧时发出的微弱光芒。
沈墨在刑侦队的时候见过这种光。
每次都在家属的眼睛里。
他们等一个消息，等一个结果，等一个尸体——哪怕是一个不好的结果，也比没有结果好。
因为不知道，才是最折磨人的。
他可以骗她。
说“有”，让她安心签字，让她的最后几天好过一点。
但他做不到。
“我不知道。”他说。
“只有进去了，才知道。”
孙秀兰沉默了很久。
病房里的输液管还在滴答滴答地响。
隔壁的咳嗽声停了，取而代之的是一阵很轻的鼾声。
窗外的天光透过窗帘，照在孙秀兰的脸上。
灰白色的光，把她脸上的阴影拉得很长。
她的影子投在病床的白床单上，很淡，像一幅快褪色的水墨画。
“好。”她说。
“你去吧。”
她伸出右手。
那只手从被子下面慢慢地伸出来，像一棵从土里长出来的枯树。
手指肿了，关节粗大，指甲发紫，有些指甲盖已经凹下去了，像勺子。
沈墨握住了那只手。
她的手指冰凉，皮包骨，能感觉到骨头和肌腱的形状。
她的拇指在他的手背上轻轻摩挲了一下，动作很慢，很轻，像在摸一件很珍贵的东西。
像小时候摸孩子的额头。
“你见到豆豆的话，”她说，“帮我问他一句。”
“问什么？”
“问他过得还好吗。有没有人给他做饭。冬天有没有穿秋裤。”
她的声音到最后几乎没有了，只剩下嘴唇在动。
孙梅转过身去，用手捂着嘴。
肩膀在抖，但没有发出声音。
苏晚站在病房门口，手里拿着委托书，没有催。
沈墨看着孙秀兰的眼睛。
那双浑浊的、涸的、已经没有眼泪可流的眼睛。
他在里面看到了很多人的影子。
顾云飞的眼睛，宋知秋的眼睛，秦怀远的眼睛。
每一个被困在过去的人，都有这种眼神。
“我会的。”沈墨说。
他松开了孙秀兰的手。
站起来。
走到那幅画前面。
这一次，他把右手放在了画布上。
画布的表面很粗糙，颜料的颗粒在指腹摩擦。
他能摸到颜料堆叠的纹理，厚的、薄的、光滑的、粗糙的。
能摸到那件红色棉袄上的每一道刮刀的痕迹，能摸到那栋居民楼外墙上的每一粒颜料的凸起。
他甚至觉得自己能摸到那行藏在颜料下面的小字——“豆豆，妈妈在。”
接触的瞬间，他的手猛地一震。
像被什么东西击中了手掌，不是电击，是一种更深的、从骨头里传出来的震动。
他的牙齿咬紧了。
然后——
他听到了一个声音。
很远，很远，像是在水下听到的。
隔了很多层水，很多层墙，很多层时间。
“豆豆——”
是女人的声音。
沙哑的、用尽了全身力气的、像要把嗓子喊破的声音。
沈墨深吸了最后一口气。
他能感觉到苏晚在身后喊了一句什么，但听不清了。
声音越来越远。
光线越来越暗。
世界在眼前变成了一片红色。
不是血的颜色，是棉袄的颜色。
褪了色的红，带着一点橙。
像快要熄灭的火焰——
然后，什么声音都没有了。