简介
《月光落野》这部小说中的主要人物设定非常饱满丰富，每一位人物都有自己独特的价值和魅力，小说作者为剑吹白雪，小说无错无删减，放心冲就完事了，小说已更新了136941字，剧情跌宕起伏，引人入胜，绝对值得一读。
月光落野小说章节免费试读
凌晨三点，江枳醒了。
不是被声音吵醒，是被数字。她在梦里数东西，一，二，三，四，像某种被训练的、古老的机制。她睁开眼睛，发现自己在数自己的呼吸——每分钟十六次，和平时一样。
但心跳不是。每分钟七十二次，比平时快十二次。
她躺在床上，听着外面的声音。没有脚步声，没有咳嗽，没有搪瓷缸碰撞的声响。只有风，穿过坏掉的路灯，穿过松垮的绝缘胶带，发出一种很细的、像口哨的声音。
她想起他说”线路又松了”，想起他反复按开关的手指，冻得发紫。原来灯真的会响，原来不完全是借口。
她走出房间，发现张爷爷不在竹椅上。
老人站在院墙边，仰头看着什么。她走过去，顺着老人的视线，看见墙头上有一只猫，黑的，眼睛在月光下泛着绿光。
“它每晚都来。”老人说，声音很轻，像在怕惊动什么，”数到第七声，就跳下去。”
“什么？”
“叫声。”老人说，”喵。一声，两声，三声。数到七，跳。每晚一样。”
她愣了一下。原来有人在数猫叫，原来世界可以被切成这种具体的、古老的周期。像他说”十七分钟一次烟”，像他把危险当成某种可以被重复的、条件。
猫叫了。一声，两声，三声，四声，五声，六声——
第七声之前，院门响了。
不是敲门，是某种很轻的、金属与木头摩擦的声响。像有人在门外，用钥匙，或者用刀片，或者用手指，在试探某种被锁住的、古老的边界。
张爷爷的手按在她肩上。很轻，像某种被约定的、古老的信号。
“进去。”老人说。
“陆砚——”
“他在。”老人说，”数猫叫。第三声的时候，就出去了。”
她走进屋内，但没有进去。她站在门后，透过门缝，看见外面的影子。
不是陆砚。是一个更高的、更宽的、穿着深灰色衬衫的影子。她想起父亲，想起他永远擦得发亮的皮鞋，想起他走路时那种不耐烦的、催促的声响。
但这个人没有走路。他只是站着，在门外，像某种被悬置的、未完成的威胁。
然后她看见另一个影子。更瘦，更白，从侧巷的方向走过来。是陆砚。他的白衬衫在月光下像某种被漂洗的、苍白的纸。
他没有看那个影子，只是走过来，像某种被训练的、古老的姿态。他的手里拿着一样东西，不是伞，不是手套，是一本书，很厚的，像某种被携带的、古老的凭证。
他走到院门边，和那个影子隔着一步的距离。不是对峙，是某种被测量的、具体的距离。像他说”十五度”，像他把世界切成角度。
“借书？”影子的声音很轻，像某种被压抑的、陌生的入侵。
“还书。”陆砚说，声音很哑，像在外面站了太久。
他把书递过去，不是给影子，是给门，像某种被放置的、古老的凭证。书落在门槛上，发出很轻的声响，像某种被确认的、古老的信号。
影子没有动。只是看着那本书，看着月光下的封面，看着某种被印刷的、古老的文字。
“《赤壁赋》？”影子说，声音很轻，像在辨认某种被遗落的、古老的时间。
“嗯。”陆砚说，”第三段。背熟了。”
影子没有说话。只是站了很久，久到猫又叫了一声，第八声，像某种被打破的、古老的周期。
然后影子转身，沿着来时的路走回去，步伐很慢，像某种被撤销的、临时的决定。
陆砚没有立刻进门。
他蹲下来，在门槛边，打开那本书。书页里夹着一样东西，不是纸条，是糖纸，橘子味的，被抚平，被折叠，被折成很小的一块。
但不是他收好的那块。是另一块，更新的，没有折痕，像某种被准备的、古老的回应。
他愣了一下。然后他的耳尖泛红，在月光里几乎看不出来。他抬头，看向门缝的方向，知道她在看，像某种被训练的、古老的感知。
他在糖纸背面写了一个字，用铅笔，很淡：【数？】
然后把书推过来，像某种被传递的、古老的凭证。
她捡起书，翻开，看见那个字。数？她想了想，在背面写：【七声。猫。】
推回去。
他看着那个字，七声，猫。然后他在背面写：【我数。呼吸。十六。】
她愣了一下。原来他数呼吸，原来他把安静当成某种可以被重复的、具体的周期，原来他在用她不懂的方式，确认某种无法被量化的、存在。
【我数。心跳。七十二。】她写，推回去。
【比平时。快十二。】他写，推回来。
【你知道？】她写，推过去。
【我数。你的。也数。我的。】他写，推回来。
猫叫了第九声。
陆砚站起来，把书合上，放在门槛上。他没有进门，只是退后一步，像某种被约定的、古老的距离。
“明天，”他说，声音很轻，像在怕惊动雾气，”还书。同一时间。”
“如果他不来？”
“来。”他说，耳尖泛红，”他想知道。第三段。我背不背得出。”
她愣了一下。原来他在设计，原来他把对话当成某种可以被重复的、具体的借口，原来他在用她不懂的方式，确认某种无法被量化的、靠近。
“你背得出吗？”她问。
“背得出。”他说，然后补充，耳尖更红了，”但会背错。一句。让他纠正。”
“为什么？”
“纠正，”他说，”就会停留。多一分钟。多六十秒。多数十六次呼吸。”
她看着他，像某种被戳穿的、笨拙的甜蜜。原来他在计算时间，原来他把错误当成某种可以被利用的、具体的延长，原来他在用她不懂的方式，确认某种无法被量化的、靠近。
张爷爷走出来，手里拿着搪瓷缸，但里面是满的。茶，热的，像某种被准备的、古老的温度。
“小子，”老人说，把缸子递过去，”喝了。数了一晚上，口。”
陆砚接过，喝了一口。他没有说”谢谢”，只是轻轻”嗯”了一声，像在确认某种被允许的、古老的传递。
老人坐在门槛上，搪瓷缸放在膝头。猫跳下来，从墙头，像某种被重复的、古老的周期。它走到老人脚边，蹭了一下，然后走出门，沿着影子来时的路，像某种被引导的、古老的追踪。
“它去数。”老人说，声音很轻，”第九声之后。它去数。还有几步。”
江枳看着猫的背影，黑色的，在月光下像某种被漂洗的、苍白的纸。她想起影子，想起深灰色衬衫，想起”第三段”的对话，想起他说”多数十六次呼吸”时的耳尖。
“爷爷，”她说，声音很轻，”他是我爸吗？”
老人没有立刻回答。他只是看着猫消失的方向，看着月光下的石板路，看着某种被延伸的、古老的寂静。
“不重要。”老人说，”重要的是。他数猫叫。你也数。你们数的是。同一个七声。”
天快亮的时候，陆砚走了。
不是回侧巷，是沿着猫的方向，像某种被跟随的、古老的追踪。他走得很慢，数着脚步，一，二，三，四，像某种被训练的、古老的机制。
她站在门边，看着他的背影，白衬衫在月光下像某种被漂洗的、苍白的纸。她想起书，想起糖纸，想起”十六”和”七十二”，想起他们在用彼此不懂的方式，确认同一种无法被量化的、存在。
口袋里还有一颗糖。她数过，但今天不想吃了。
她想留着，等明天，等某个人的”第三段”，等某个”多数十六次呼吸”的声音，在月光下轻轻落下。
窗外，老城区的灯火稀疏。
巷尾那辆黑色的车，车门开着，像某种被调整的、更隐蔽的视角。没有人注意到，院子门槛上的书，和月光下的猫，正在用某种被约定的、古老的方式，计算着同一个无法被优化的、靠近。
天快亮的时候，她闭上眼睛。没有烟，没有咳嗽，只有手心的糖纸，和呼吸的十六次，像某种被允许的、古老的、可以重复的温柔。