简介
丸子蘑菇的《六零：反派后妈通现代》真的是年代小说的标杆之作，林念沈烈的成长历程令人动容，作者是丸子蘑菇，小说处于连载状态中，目前已经写了193688字的内容，喜欢看的朋友们绝对不要错过这部佳作。
六零：反派后妈通现代小说章节免费试读
林念没有睡着。
不是不想睡，是睡不着。沈烈的话像一颗石子投进了她脑子里那潭死水，涟漪一圈一圈地扩散，怎么都停不下来。
他说他活到了七十八岁。他说他查了四十年。他说他找到原主的时候，原主已经死了。他说他站在坟前站了很久。
这些信息太多、太重，她需要时间来消化。但黑暗中，时间过得太慢了。每一秒都像被拉长了的橡皮筋，怎么都弹不回去。
她翻了个身，面朝墙壁。土墙上的裂缝在黑暗中像一道道蜿蜒的河流，她盯着那些裂缝，脑子里却在想别的事。
沈烈上辈子被卖给人贩子之后，发生了什么？他是怎么活下来的？怎么长大的？怎么白手起家做到房地产和的？他查了四十年，查到了什么？那个“篡改者”是谁？归途计划是什么？她的系统和他有什么关系？
这些问题在她脑子里转来转去，像一群找不到出口的飞蛾。
她不知道过了多久。也许是一个小时，也许是两个小时。隔壁房间早就安静了，沈烈的呼吸声很轻，但她能感觉到他也没有睡着。重生者的睡眠，大概和普通人不一样。或者说，一个活了七十八年又重来一次的人，大概早就忘了怎么像孩子一样无忧无虑地入睡。
窗外的天色开始变了。从漆黑变成深蓝，从深蓝变成灰白。鸡叫了第一遍，然后是第二遍。沈卫国的呼吸声变了节奏——他要醒了。
林念闭上眼睛，假装还在睡。
沈卫国坐起来，在床边坐了几秒，然后站起来穿鞋。他的动作很轻，和他粗犷的外表不太相符。他走到门口，回头看了一眼床上的林念，然后推门出去了。
堂屋里传来他倒水的声音，然后是灶房里的动静——他在生火。
林念睁开眼睛。沈卫国在生火。她在这个家的第四天清晨，丈夫比她先起了床，在灶房里给她生火。
她不知道该怎么理解这件事。是体贴？还是习惯？还是他只是在做他该做的事，和感情无关？
她坐起来，穿上棉袄，走出房间。
灶房里，沈卫国蹲在灶台前，正在往灶膛里添柴。火已经烧起来了，橙红色的光映在他脸上，把那些粗糙的线条照得柔和了一些。锅里的水已经烧上了，正在冒热气。
他看到林念进来，没有说什么，只是站起来，把位置让给她。
“粥你煮，”他说，“我煮的不好吃。”
林念走过去，蹲在灶台前。她从米缸里抓了一把粗粮，按照沈烈教的比例下锅。然后她从瓦罐里挖了一小块猪油，加进去。
沈卫国站在灶房门口，看着她的动作，没有说话。
粥煮上了，林念站起来，洗了手，开始收拾灶台。她把碗筷摆好，把昨天剩下的鱼汤热了热，又把那包红糖拿出来，舀了一勺放在沈烈的碗里。
沈卫国看着她做这些事，目光一直跟着她的手移动。
“你变了。”他说。
林念的手顿了一下。
“以前你不给烈子放糖，”沈卫国说，声音不大，但每个字都很清楚，“你说小孩子吃糖坏牙。”
林念沉默了两秒，然后说：“以前不懂事。”
沈卫国没有接话。他转过身，走出了灶房。
林念靠在灶台边，长长地呼出一口气。沈烈的提醒在她脑子里响起来——“你在我爸面前演戏的时候，别演太过了。他没那么傻。”
她刚才的回应，“以前不懂事”，是不是太敷衍了？沈卫国会不会觉得她在敷衍？会不会觉得她在掩饰什么？
她不知道。她只知道，在这个家里，她每说一句话、每做一个动作，都可能被人解读出不同的意思。沈烈在解读她，沈卫国也在解读她。她像一个站在玻璃房子里的人，四面都是眼睛。
沈烈起床了。
他从房间里出来的时候，已经穿上了沈卫国昨天带回来的那件灰色褂子。褂子还是偏大，但比那件碎花棉袄合身多了。他把袖子卷了两道，露出细白的手腕。头发用清水拢了拢，不再像鸟窝了。
他走进灶房，看到自己碗里的红糖，没有说什么。他端起碗，吹了吹热气，慢慢地喝。
林念在他对面坐下，喝自己那碗没有糖的粥。
沈卫国坐在堂屋里，端着粥碗，一边喝一边翻看一本旧得发黄的小册子——可能是厂里的什么技术手册。灶房和堂屋之间没有门，三个人能听到彼此的动静，但谁也不说话。
这种安静让林念想起了小时候在外婆家的早晨。外婆也是早起生火、煮粥，她坐在灶台边的小板凳上，一边喝粥一边听外婆唠叨。那时候她觉得那种早晨很无聊，现在她想回去，但回不去了。
沈烈喝完粥，把碗洗了，从口袋里掏出铅笔头和草纸，继续画画。他今天画的是灶台——铁锅、瓦罐、米缸、灶膛里的火。线条简洁有力，透视关系准确得不像一个六岁孩子画的。
林念看着他画画，忽然开口：“烈子。”
沈烈抬起头。
“你以后想不想上学？”
沈烈看了她一眼，又低下头继续画画。
“想也没用，”他说，“村里没学校。”
“公社有。”林念说。
“公社太远，走不到。”
“我送你。”
沈烈的笔停了一下。他没有抬头，但林念看见他的耳朵尖又红了。
“不用。”他说。
林念没有再说。她知道他的“不用”不是拒绝，是不习惯。不习惯有人要送他上学，不习惯有人为他考虑以后的事。
沈卫国从堂屋里走进灶房，把空碗放在灶台上。
“我走了，”他说，“明天一早的火车，今天得回厂里准备。”
林念点了点头。“路上慢点。”
沈卫国走到门口，弯腰穿鞋。穿好鞋后，他直起身，没有回头。
“烈子。”
沈烈从画纸上抬起头。
“听你后妈的话。”
说完，他推开门，走了出去。
和昨天一样，他的背影很快消失在院门口。工装的后背上那几道汗渍还在，在清晨的光线里泛着淡淡的白。他的步子还是那么大、那么快，像是急着去什么地方。
林念站在灶房门口，看着院门在晨风中微微晃动。
她转回头，看见沈烈已经放下了铅笔头，正盯着沈卫国离开的方向。
“你恨他吗？”林念问。
沈烈没有马上回答。
“上辈子，”他终于开口了，声音很低，“恨过。”
“后来呢？”
“后来不恨了。”
“为什么？”
沈烈抬起头，看着林念。
“因为他也不知道，”他说，“他不知道你打我，不知道你把饭藏起来，不知道你冬天不给我棉衣。他每次回来，你都把家里收拾得净净，把我打扮得整整齐齐。他看到的，是你想让他看到的。”
他顿了顿。
“他不是不管我。他是不知道。”
林念沉默了。
她想起原著里沈卫国的结局——沈烈跑了之后，他找了十年，没找到。郁郁而终。
一个不知道儿子被虐待的父亲，一个不知道妻子真面目的丈夫，一个失去了所有家人的男人。他可怜吗？可怜。但他有责任吗？也有。如果他多关心一点，多问几句，多看几眼，也许一切都会不一样。
但“也许”是这个世界上最没用的词。
“你这辈子，”林念说，“打算告诉他吗？”
沈烈摇了摇头。
“告诉他什么？你后妈不是原来的后妈了？你儿子是从六十八岁重生的？他信吗？”
林念无言以对。
“让他慢慢看吧，”沈烈说，“看多了，就知道了。”
上午，林念继续收拾院子。
她把柴火堆整齐，把鸡窝修了修——虽然里面没有鸡，但也许以后会有。她把院子里的杂草拔了，把地扫了，把墙角的蜘蛛网捅了。
沈烈坐在枯树下，继续画画。他今天画了很多张——灶台、院子、枯树、远处的田野。每一张都画得很认真，铅笔头越来越短了，他握笔的位置越来越靠近笔尖，但他没有抱怨。
林念注意到他画的东西都在变化。第一天他画的是格子图，第二天他画的是鸡，第三天他画的是人，今天他画的是这个家的每一个角落。
他是在记录。
一个活了七十八年又重来一次的人，在用画笔记录他第二次度过的童年。这些画，是他和这个世界建立连接的方式。
中午，林念煮了粥，用昨天剩下的鱼汤泡着吃。没有鱼了，只有汤，但汤的味道还在，泡在粥里，比白粥强多了。
沈烈喝完粥，放下碗，忽然开口。
“后妈。”
“嗯。”
“你说的那个系统，能换东西？”
林念愣了一下。她昨晚没有跟他说系统的事，只说了自己是穿越来的，看过这本书。他怎么知道系统的？
“你怎么知道系统的事？”她问。
沈烈看了她一眼。
“你以为我不知道？”他说，“粉哪来的？种子哪来的？那几本花花绿绿的书哪来的？你昨天在后院种菜之前，手里拿的那几包东西，上面贴的标签是印刷的，不是手写的。这个年代，谁家种菜的种子是用印刷标签的？”
林念张了张嘴，什么也说不出来。
“还有那个塑料碗，”沈烈继续说，“蓝色的，小勺子，上面有只熊。这个年代没有那种塑料。我上辈子到八十年代才第一次见到那种东西。”
林念靠在椅背上，看着沈烈，觉得自己像一个小学生在被教授面试。
“你什么都知道？”她问。
“不一定，”沈烈说，“但你藏东西的水平太差了。”
林念忍不住笑了一下。不是苦笑，是那种被戳穿了之后、反而轻松了的笑。
“好，”她说，“我告诉你。”
她把系统的事从头到尾说了一遍——怎么绑定的，怎么交易的，能量怎么消耗怎么获得，商店功能还没解锁，目前只剩7点能量。她说了银镯子换了种子和粉，说了粗粮面换了衣服和绘本，说了那个叫“朵朵妈”的现代人给了好评，奖励了5点能量。
沈烈听得很认真。他听完之后没有马上说话，而是低着头想了一会儿。
“你是说，”他慢慢地说，“你能和2024年的人做交易？”
“对。”
“用1965年的东西，换2024年的东西？”
“对。”
沈烈抬起头，看着她。那双黑亮的眼睛里，有什么东西在发光——不是泪光，不是激动，是一种更冷静的、像是“在算账”的光。
“你知道这意味着什么吗？”他问。
林念摇了摇头。
“意味着你手里有一个跨时空的套利工具，”沈烈说，“1965年的东西，在2024年值钱。2024年的东西，在1965年更值钱。你不需要做很多交易，你只需要做对的交易。”
林念眨了眨眼。“你上辈子是做生意的，你来说，什么是对的？”
沈烈沉默了几秒，然后说：“你现在最缺的是什么？”
“粮食。”
“粮食能用种子解决，但种子需要时间。你等不了那么久。”
“那我换什么？”
“换不需要时间的，”沈烈说，“换能马上吃的东西。粉、压缩饼、罐头。这些东西在2024年不值钱，但在1965年，一罐粉能换你一条命。”
林念点了点头。她想起自己那罐粉，已经用掉了一小半。按照沈烈的喝法，最多还能撑一个星期。
“但你不能光换吃的，”沈烈说，“你还需要换工具。农具、种子、肥料。这些东西能让你在这个年代活下去。”
“还有呢？”
沈烈看了她一眼。
“还有信息。”
林念愣了一下。“信息？”
“你不是说你知道剧情吗？”沈烈说，“但你知道的剧情是书里的。书里写的东西，不一定是真的。你需要更多的信息来验证。”
林念想起系统商店里的“原著剧情节点提示”和“人物命运线查询”。那些东西需要能量，而且不便宜。
“系统商店里有信息类商品，”她说，“但要很多能量。”
“那就攒能量，”沈烈说，“做交易，得好评，攒够了就买。”
他顿了顿。
“但在那之前，你先回答我一个问题。”
“什么问题？”
沈烈盯着她，目光锐利得像一把手术刀。
“你为什么要帮我？”
林念愣住了。
“上辈子，”沈烈说，“你是沈林氏。你把我卖了，三十块钱，两斤肉票。你这辈子不是她了，但你没必要帮我。你可以自己跑，自己活，自己过好子。你为什么要帮我？”
林念张了张嘴，想说“因为你不是真的六岁孩子，你是一个重生者，你有价值”，但她说不出口。因为那不是真话。
她想了一会儿，说了实话。
“因为我不想让你再过上辈子的子。”
沈烈的眉毛动了一下。
“我上辈子的子，关你什么事？”
“因为你是我继子。”
“你不是沈林氏。”
“但我现在是她，”林念说，“我现在是你后妈。我在这个家的身份，就是你后妈。如果你过得不好，我不会好到哪里去。这不是善良，这是现实。”
沈烈盯着她看了很久。
“还有呢？”他问。
林念深吸了一口气。
“还有，我看了那本书。你上辈子被卖了之后，被人贩子转手三次，最后被一对老夫妇收养。你考上了大学，做了生意，赚了很多钱。但你一辈子没有结婚，没有孩子，六十八岁的时候死在别墅里，身边只有保姆。”
她顿了顿。
“我不想让你再死一次。”
灶房里安静了。
安静到林念能听到灶膛里余烬的噼啪声，能听到窗外风吹过枯树的声音，能听到自己的心跳声。
沈烈坐在她对面，手里还握着那截铅笔头。他没有动，没有说话，甚至没有眨眼。他只是坐在那里，像一尊被时间凝固了的雕塑。
过了很久——也许是一分钟，也许是五分钟——他开口了。
“你同情我？”
“不是。”
“那你是什么？”
“我是你后妈。”
沈烈看着她。那双黑亮的眼睛里，有什么东西碎了。不是碎了，是裂了。那些被七十多年的生活打磨得光滑如镜的表面，出现了一道细细的裂缝。裂缝里透出一点光，很弱，很淡，像是很远很远的星星。
“后妈，”他说，声音很轻，“上辈子，没有人跟我说过这种话。”
林念的鼻子酸了。
“这辈子有了。”她说。
沈烈低下头，看着手里的铅笔头。他的手指在笔杆上慢慢地摩挲着，一圈一圈，像在抚摸什么珍贵的东西。
“你要我做什么？”他问。
林念想了想。
“帮我活下来。”
沈烈抬起头。
“活下来？”
“对，”林念说，“你知道这个年代怎么活。你知道哪些事能做，哪些事不能做。你知道村里人的脾气，知道大队长的底线，知道怎么在这个地方生存下去。帮我活下来。”
沈烈看了她很久。
“行。”他说。
一个字。和昨晚一样的“行”。但这次的“行”里，多了一层林念说不清的东西。不是信任——他还不够信任她。不是——他们还没有谈好条件。是一种更原始的、更基础的东西。
是“我和你一起活下去”的共识。
两个重生者，一个从2024年来，一个从2010年代重来。他们被困在1965年的土坯房里，面对的是一个即将风起云涌的时代，和一本写好了他们命运的书。
他们没有选择。
但他们可以。
“你上辈子查到了什么？”林念问，“关于那个‘篡改者’。”
沈烈放下铅笔头，把草纸折好，塞进口袋里。
“我查了四十年，”他说，“但线索断在文/革。很多东西被销毁了，很多人死了。我只知道一件事——有人不想让我查下去。”
“什么意思？”
“我查到的每一条线索，都会在某个节点断掉。不是自然断的，是被切断了。像是有人在背后看着我，等我查到一定深度，就把那条路封死。”
林念想起系统里的“归途”警告，想起“时光旅人”的反向追踪。
“你有没有想过，”她说，“那个‘篡改者’，可能在2024年？”
沈烈的眼睛眯了一下。
“你是说，有人从未来控这一切？”
“我不知道，”林念说，“但我那个系统，就是从2024年来的。能造出这种系统的人，也能做别的事。”
沈烈沉默了很久。
“如果你说的是真的，”他慢慢地说，“那上辈子的事，就不是意外。”
“什么不是意外？”
“你把我卖了。”沈烈说，声音很平，平得像没有风的湖面。“那笔钱，三十块钱，两斤肉票。不是小数目。一个农村妇女，上哪找人贩子？人贩子凭什么给她这个价？”
林念的心跳加快了。
“你是说，有人指使？”
“我是说，”沈烈看着她，“你上辈子——我是说沈林氏——她不是主谋。她只是一个棋子。有人给了她钱，让她把我卖了。那个人贩子不是她自己找的，是别人安排的。”
林念想起原著里的情节。沈林氏卖沈烈的那一段，写得很简略——“沈林氏趁沈卫国不在家，将继子沈烈以三十元的价格卖给人贩子。”没有写人贩子是谁，没有写怎么联系的，没有写钱花哪了。就一句话。
一本书可以省略细节，但现实不能。
“你上辈子查到了那个人的线索吗？”林念问。
沈烈摇了摇头。
“我查到了一个人——赵美兰的表哥，李德贵。经手那笔钱的人是他。但他只是个跑腿的，真正的买家，他没见过。”
赵美兰。原著女主。那个在原著里温柔善良、最后嫁给沈卫国的女人。
林念的脑子里警铃大作。
“赵美兰，”她说，“她是什么角色？”
“不知道，”沈烈说，“但她的表哥经手了那笔钱。她不可能不知道。”
林念靠在椅背上，盯着灶台上的煤油灯，脑子在飞速运转。
赵美兰。原著女主。在书里，她是沈烈后来的继母，是“善良”的化身。但如果沈烈说的是真的，她和沈烈的被卖有关，那她的“善良”就是最大的伪装。
“你打算怎么办？”林念问。
沈烈拿起铅笔头，在草纸的空白处写了一个字。
“等。”
林念看着那个字。
“等什么？”
“等她自己露马脚，”沈烈说，“赵美兰不是有耐心的人。上辈子她是在你死了之后才嫁给我爸的。这辈子你还活着，她不会等太久。”
林念想起原著剧情里，赵美兰在1965年下半年就开始接近沈卫国了。现在已经是三月中旬，距离她第一次“偶遇”沈卫国，可能只有几个月的时间。
“她来找过我一次，”林念说，“送了一篮子鸡蛋。”
沈烈抬起头。
“什么时候？”
“你发烧之前。”
沈烈的眼睛眯了起来。他没有说话，但林念看到他的手指在桌面上轻轻叩了两下——那是他在思考时的小动作。
“她来什么？”他问。
“说是听说我变好了，来看看。”
“她说了我爸的事吗？”
“问了。”
“问了什么？”
“问你爸最近回来过没有。”
沈烈的嘴角动了一下。不是笑，是一种冷冰冰的、像是确认了什么的表情。
“她在试探你，”他说，“她想知道你和我爸的关系怎么样。如果你们关系好，她就不容易进来。如果关系不好，她就有机会。”
林念想起沈卫国昨晚看她的眼神，那种狐疑的、不确定的、像是在重新认识一个人的目光。
“你觉得她什么时候会动手？”她问。
“很快，”沈烈说，“她不会等太久的。我爸的条件在附近几个村里是最好的，八级钳工，月薪五十二块，有房有粮。盯着他的女人不止赵美兰一个，她得抢在前面。”
林念沉默了几秒。
“那我们怎么办？”
沈烈看了她一眼。
“你先当好你的后妈，”他说，“把我养好，把家管好，让我爸觉得这个家离不开你。赵美兰再能演，也比不上一个真的在好好过子的人。”
他顿了顿。
“还有，别再让她来咱家了。”
“咱家”两个字，他说得很轻，轻到像是无意间说漏了嘴。但林念听到了。
她低下头，假装在整理围裙，不让他看到她嘴角弯起来的弧度。
下午，林念继续收拾菜地。
种子还没发芽，但她已经给地浇了第二次水。沈烈削好的树枝被她重新绑了一遍，架子比昨天稳多了。她蹲在地边，看着那片湿漉漉的土地，想象着绿油油的菜苗从土里钻出来的样子。
沈烈蹲在她旁边，手里拿着一树枝，在地上画着什么。
“后妈。”
“嗯。”
“你那个系统，能换书吗？”
林念转过头看着他。
“你想看什么书？”
沈烈想了想。“历史书。1965年之后的历史书。”
林念愣了一下。她明白他的意思了——他想知道，这个时代接下来会发生什么。虽然他经历过一次，但他经历的是“上辈子”的版本。这辈子的历史，会不会因为她和系统的存在而改变？
“能换，”林念说，“但需要能量。”
“那就攒。”
林念点了点头。
两人蹲在地边，谁也不说话。阳光从西边斜照过来，把他们的影子投在菜地上，一长一短。
“后妈。”沈烈又开口了。
“嗯。”
“你上辈子叫什么？”
林念愣了一下。这是沈烈第一次问她关于“上辈子”的私人问题。
“林念。”
“林念，”沈烈重复了一遍，像是在品味这两个字的味道，“哪个念？”
“怀念的念。”
沈烈沉默了几秒。
“谁给你取的名字？”
“我妈。”
“你妈还在吗？”
林念摇了摇头。“去世了。”
沈烈没有再问。
两人又沉默了一会儿。
“烈子。”林念说。
“嗯。”
“你上辈子叫什么？”
沈烈看了她一眼。
“沈烈。”
“一直叫这个？”
“一直。”
“谁给你取的？”
沈烈沉默了很久。
“不知道，”他说，“可能是亲妈。她生我的时候难产死了，没来得及给我取名字。这个名字是我爸后来取的。”
林念的心揪了一下。
“烈”这个字，刚烈、猛烈、烈性。一个父亲给失去母亲的孩子取名叫“烈”，是什么意思？是希望他坚强？还是因为他出生的时候太“烈”了——难产，夺走了母亲的生命？
她不敢问。
太阳渐渐西斜，天边染上了一层淡金色。林念站起来，拍了拍膝盖上的土。
“该做晚饭了。”她说。
沈烈也站起来，把树枝扔在地上，拍了拍手。
“后妈。”
“嗯。”
“今晚吃什么？”
林念想了想。家里还有粗粮，还有一小块猪油，还有几瓣大蒜。没有菜，没有肉，没有鱼。
“蒜香粥。”她说。
沈烈看了她一眼。
“那是什么？”
“粥里加大蒜。”
沈烈沉默了两秒。
“行。”
林念转身走回灶房，开始生火煮粥。她把大蒜拍碎，切成末，在猪油里炸香，然后加到粥里。蒜香味在灶房里弥漫开来，混着粗粮的香气，闻起来居然还不错。
沈烈坐在灶台边的小板凳上，看着林念忙活。他没有画画，没有搓绳子，只是坐在那里，看着她。
林念把粥盛好，一碗多的给沈烈，一碗少的给自己。
两人隔着灶台，各自喝粥。
蒜香粥的味道比白粥强多了，至少有个味。沈烈喝得很快，一碗粥没几分钟就见底了。他把碗放在灶台上，舔了舔嘴唇。
“后妈。”
“嗯。”
“明天吃什么？”
林念想了想。
“明天的事，明天再说。”
沈烈看了她一眼，嘴角微微动了一下。不是笑，但比笑更接近笑。
他站起来，把碗洗了，走到灶房门口。
“后妈。”
“嗯。”
“晚安。”
林念愣了一下。这是沈烈第一次跟她说“晚安”。
“晚安。”她说。
沈烈走进了自己的房间，关上了门。
林念坐在灶台边，端着那碗还没喝完的粥，看着那扇关上的门。
今晚的“晚安”，比昨天的“谢谢”声音大了一点。
不是蚊子哼了，是蚂蚁爬。
还是很小。但至少能听到了。
她把最后一口粥喝完，洗了碗，灭了灶膛里的火。然后她走到院子里，站在那棵枯树下，仰头看着天空。
星星出来了。不是城市里那种稀稀拉拉的几颗，而是密密麻麻的、像撒了一把碎钻一样的星空。银河从东边横跨到西边，像一条发光的河流。
1965年的星空，和2024年的不一样。没有光污染，没有雾霾，没有高楼大厦挡住视线。星星亮得像假的，像是有人在天上点了一万盏灯。
林念站在星空下，深深地吸了一口气。
三月的晚风带着泥土和青草的气息，凉凉的，但不刺骨。远处的村庄已经安静了，没有灯光，没有人声，只有偶尔的狗叫和虫鸣。
她想起沈烈今天说的话——“先当好你的后妈，把我养好，把家管好，让我爸觉得这个家离不开你。”
好。她会的。
她转身走回屋里，闩上门，吹灭煤油灯。
黑暗中，她躺在床上，听着隔壁房间沈烈均匀的呼吸声。
两个重生者，一个来自2024，一个来自2010年代。一个是被剧情写死的反派后妈，一个是重生归来只想复仇的阴郁继子。他们本该是你死我活的仇人，但现在，他们坐在同一张八仙桌上喝粥，蹲在同一块菜地里种菜，在同一个屋檐下说“晚安”。
这不是原著里的剧情。
这是新剧本。
林念闭上眼睛，嘴角慢慢弯了起来。
新剧本的第一页，已经写好了。