莱利从台子上坐起来的时候，手腕上的金属环已经裂成了两半，掉在地上，发出很轻的声响。他低头看了一眼脚腕上的箍，伸出爪子，划了一下，箍裂开了，跟手腕上的一样，切口平整，能照见东西。
他坐在台子边上，脚悬在半空，离地面大概一尺。他的腿在抖，不是害怕，是肌肉还没有完全适应骨头的重量。艾德曼合金比他原来的骨头重了不知道多少倍，他能感觉到那份重量从脊椎往下坠，像是整个人被钉在了地上。
他深吸了一口气，跳下台子。
膝盖弯了一下，他稳住了。脚掌踩在水泥地上，很实，很稳。他站了几秒，等腿不再抖了，才低头看自己的手。三爪子还伸在外面，银白色的，沾着血，血已经了，变成暗红色的一层薄膜，贴在爪子的表面。
他把手指弯了一下，爪子缩回去一半，再伸开，又出来了。金属摩擦的声音很轻，像是刀鞘和刀刃之间的缝隙刚好合适。
他又试了一次，这次更快。爪子出来的瞬间带起一阵风，吹得他手臂上的汗毛竖了起来。
“行，”他自言自语，声音在空荡荡的房间里回响，“挺好使。”
他环顾了一圈。房间不大，除了他躺过的台子和墙角那几台机器，什么都没有。门是铁的，很厚，门把是转盘式的，跟潜艇上那种一样。
他走过去，伸手抓住转盘，拧了一下。转盘很沉，锈住了，拧不动。他加了点力气，转盘嘎吱一声，动了。他又拧了半圈，门里面传来一阵机械转动的声音，然后是一声闷响——锁开了。
他推开门，外面是一条走廊。走廊很长，两边的墙上每隔几米有一盏灯，灯罩是铁皮的，光线昏黄，照在灰色的水泥墙上，影子拉得很长。空气里有一股霉味，混着机油的味道，还有一种他说不上来的气味，像是医院，又像是屠宰场。
他赤着脚走在水泥地上，脚底很凉，但他没觉得不舒服。血清让他的皮肤变厚了，或者说，让他的身体对温度的耐受变强了。他能感觉到凉，但那种凉不会让他难受，只是让他知道——地板是凉的。
走廊尽头是一个拐角，他听到拐角那边有声音。脚步声，很规律，是巡逻的。一个人，步伐很重，靴子踩在地上，每一步的间隔大概是一秒。
莱利靠在墙上，等那个脚步声靠近。
拐角处走出一个士兵，穿着黑色的作战服，手里端着一把冲锋枪。他走到拐角的时候，余光扫到了莱利，头转过来，眼睛睁大了。
莱利看到他的嘴巴张开，大概是要喊什么。
他没有给他喊出来的机会。
他伸出手，爪子从指缝间弹出来，划了一道弧线。那道弧线很短，从士兵的脖子左边划到右边，像是一个人随手在空中画了一道线。
士兵的嘴巴还张着，但没有声音发出来。他的眼睛看着莱利，眨了两次，然后身体往前倒。莱利伸手接住他，把他的身体靠在墙上，慢慢地放下去。枪掉在地上，发出一声闷响，莱利用脚踩住了，没让它滚远。
他低头看着那个士兵。士兵的眼睛还睁着，脖子上的伤口很细，像一条红线，血从红线里渗出来，很慢，一滴一滴的，滴在地上，声音很轻。
莱利蹲下来，从士兵身上扒下靴子，套在自己脚上。大了一点，但能穿。他又扒下外套，套在身上，拉链拉到一半的时候，他停住了，因为他听到了更多的脚步声。
很多，至少五六个，从走廊的另一头传来，越来越近。
他站起来，把拉链拉好，把冲锋枪捡起来，挂在肩上。然后他走到拐角处，侧身靠着墙，等着。
脚步声越来越近，夹杂着说话声。德语，他听不懂，但语气很随意，像是在闲聊。
第一个人出现在拐角的时候，莱利没有动。
第二个人也出现了。
第三个人走出来了，第四个人，第五个人。他们排成一列，走在走廊中间，步子很散漫，枪都挂在肩上，没有人端着。
莱利等最后一个人走过拐角，才从墙后面走出来。
他走在最后面那个人身后，脚步很轻，赤脚踩在水泥地上没有声音——靴子他脱了，拎在手里。他跟了大概十步，最后那个人才感觉到身后有人，转过头。
莱利看到那张脸上从茫然变成惊恐的过程，像是慢动作。眼睛先睁大，然后嘴巴张开，然后肩膀往上耸，然后手去够枪——
爪子在那个人的口划了一道。
不是脖子，是口。莱利也不知道自己为什么选了口，可能是因为他不想再看脖子上的血了。爪子划破作战服，划破皮肤，划破肌肉，一直划到肋骨。他感觉到了，爪子碰到肋骨的时候，有一瞬间的阻力，然后肋骨也裂了，跟金属环一样，平整地裂开。
那个人倒下去的时候，前面的四个人才反应过来。
他们转过身，看到莱利，看到地上的人，然后去够枪。
莱利没有给他们机会。
他冲上去，爪子从左到右，划了一道弧线。这道弧线比刚才那道长，覆盖了三个人的距离。三把枪同时被划断，枪管掉在地上，发出清脆的金属声。三个人的口也都被划开了，伤口深浅不一，最深的一个能看到肋骨。
第四个人往后退了一步，枪举起来了，枪口对着莱利的头。
莱利没有躲。他伸出手，抓住枪管，爪子合拢，把枪管捏扁了。金属在他手里变形，发出刺耳的声音，像是有人在捏易拉罐。
那个人看着被捏扁的枪管，又看着莱利的眼睛，嘴巴动了一下，好像想说什么。
莱利没有听。他用枪托砸在那个人太阳上，那个人软下去，趴在地上，不动了。
走廊里安静了。
莱利站在五具身体中间，低头看着自己的爪子。爪子上沾着血，还有碎布，顺着爪尖往下淌。他把手翻过来，看了看爪子背面，很净，银白色的，没有沾上任何东西。
他甩了一下手，血从爪尖甩出去，甩在墙上，画出一道弧线。
“这爪子挺利，”他嘟囔了一声，“就是清理起来麻烦。”
他把爪子缩回去，手指弯了弯，活动了一下。缩回去之后，他的手上只剩下一道浅浅的缝，从指甲部一直延伸到指节，缝很细，不仔细看本看不出来。皮肤已经长好了，紧紧地合在一起，像是从来没有裂开过。
他弯腰从地上捡起一把完整的冲锋枪，检查了一下弹夹，是满的。他把枪挂在肩上，又捡了一把在腰后，然后继续往前走。
—
走廊的尽头是一扇门，铁的，比之前那扇大了一倍。门缝里透出光，白色的，很亮，跟走廊里的昏黄不一样。
莱利站在门前，听了一会儿。门后面有声音，很多人的声音，还有机器的嗡嗡声，偶尔夹杂着几声嘀嘀的电子音。
他伸手推门，门没动。锁着的。
他把爪子伸出来，进门缝里，往下一划。金属被切开的声音很尖，像是指甲划过黑板，但更响，响得他耳朵里面嗡嗡的。他划了三下，从上到下，切出一个长方形的口子，然后抬脚踹了一下。
那块切下来的铁板倒进去，砸在地上，发出一声巨响。
门后面是一个很大的房间，比之前的实验室大了至少五倍。房间中央摆着几排桌子，桌子上全是仪器和试管，试管里装着各种颜色的液体。墙角立着几个巨大的玻璃罐，罐子里泡着东西——莱利看了一眼，没看清是什么，但他不打算看清。
房间里大概有十几个人，大部分穿着白大褂，有几个穿着军装。他们全都转过头看着门口，看着莱利站在那个被切开的洞中间，赤着脚，穿着不合身的外套，手里拎着一把枪。
没有人动。
莱利扫了一圈，看到了一个熟悉的面孔——那个胖子，给他的那个。胖子站在最里面的桌子旁边，手里拿着一试管，试管里的液体是银白色的，跟艾德曼合金一样。
胖子看到莱利的时候，手抖了一下，试管掉在地上，碎了。银白色的液体流了一地，在灯光下泛着光。
“你——”胖子的声音在发抖，“你怎么出来的？”
莱利低头看了看自己的手，爪子还伸在外面，在白色的灯光下泛着冷光。
“你这破铁环质量不行，”他说，往前走了一步，“一划就开了。”
胖子往后退了一步，撞到了身后的桌子，桌上的仪器晃了一下，一个烧杯倒了，里面的液体流出来，淌在桌上，冒着白烟。
莱利又往前走了一步。他注意到房间里的人开始往后退，有的往墙角退，有的往侧门退，有一个白大褂直接钻到了桌子底下，露出来的腿在抖。
“九头蛇的实验也就这点能耐，”莱利说，声音不大，但在安静的房间里面很清楚，“还想把我当傀儡？”
他停下来，站在房间中央，看着那些人。他们的脸上有恐惧，有惊慌，有一个年轻的白大褂甚至哭了，眼泪从眼镜片后面淌下来，顺着脸颊滴在白大褂上。
莱利看着那个哭了的年轻人，忽然觉得很没意思。
这些人不是士兵，是科学家。他们给他，把他绑在台子上，往他骨头里灌金属，但他们不是士兵。他们是那种在实验室里待一辈子、连枪都不会拿的人。
但他没有收起爪子。
因为他想起了厄斯金博士。博士也是科学家，也是穿白大褂的，但博士不会把人绑在台子上往骨头里灌金属。博士会问他吃没吃早饭，会给他加鸡蛋，会在他训练过度的时候说“够了”。
这些人不一样。
“实验数据在哪？”莱利问。
没有人回答。
他又问了一遍，这次声音大了一点，“实验数据，在哪？”
胖子伸出手，指了一下墙角的一台机器。那台机器有一个很大的屏幕，屏幕下面是一排按钮，机器旁边立着一个柜子，柜子的门开着，里面是一排排的文件夹。
莱利走过去，爪子划过柜子里的文件夹，把它们全都划成了两半。纸屑飞起来，像雪花一样飘在空中，落在地上，铺了薄薄的一层。
他又走到那台机器前面，看着屏幕上的数据。他看不懂，全是数字和曲线，但他看懂了最上面那一行字——实验体编号：LK-01，艾德曼合金融合率：100%，自愈因子：激活。
他伸出爪子，进机器的屏幕里，往下一划。屏幕裂成两半，火花从裂缝里喷出来，滋滋响。他又划了几下，把机器的主机也划开了，里面的电路板露出来，冒着烟。
“还有没有别的备份？”他转过身，看着胖子。
胖子摇头，摇得很用力，眼镜都快甩掉了。
莱利看着他，看了几秒，然后把爪子缩回去了。
他转身往门口走，走了几步，又停下来，回头看了一眼。
那个年轻的白大褂还蹲在桌子底下，眼镜歪了，鼻涕眼泪糊了一脸。胖子靠在墙上，腿在抖，裤子上湿了一块——不知道是洒了试剂还是别的什么。
莱利看着他们，忽然觉得有点想笑，但他没笑出来。
“跟你们那个西红柿将军说，”他说，“他的实验挺成功，就是针多了点。下次再见他，我请他吃西红柿炒蛋。”
他转身走出门，赤脚踩在水泥地上，脚步声很轻，轻得像是猫踩在地板上。
身后没有人追上来。
—
他走过走廊，走过拐角，走过那五具身体旁边。他没有低头看，只是走过去，步子不快不慢，靴子拎在手里，一晃一晃的。
他找到了出口——一扇铁门，外面透着光，不是灯光，是光。他推开门，外面是一个很大的机库，停着几辆卡车和一架小型飞机。机库的顶上开着天窗，阳光从天窗照进来，照在地上，形成几块光斑。
他站在门口，眯着眼睛适应光线。太阳很亮，亮得他眼睛发酸，但他不想闭眼。他已经很久没看到太阳了——他不知道自己在那个台子上躺了多久，一天，两天，也许更久。
他走出去，赤脚踩在水泥地上，脚底感觉到了一点点温度，阳光晒过的，温的。
机库里没有人。卡车是空的，飞机的舱门关着，一切都很安静，安静得像是被废弃了。
他走到一辆卡车旁边，拉开驾驶室的门，坐进去。钥匙还在，挂在仪表盘下面，晃来晃去。
他发动了引擎，引擎轰了一声，很响，在机库里回荡。
他挂了档，踩着油门，卡车冲向机库的大门。大门是铁的，很薄，卡车撞上去的时候，门被撞飞了，飞出去很远，落在地上的时候发出一声巨响。
阳光涌进来，刺眼得他眯起了眼睛。
他开着卡车冲出去，冲上一条土路，两边是树林，树很高，枝叶茂密，遮住了大半的天空。他从后视镜里看了一眼那个基地——一栋灰色的建筑，嵌在山脚下，从外面看像是一个仓库，跟他被关进去的时候一样不起眼。
他踩下油门，卡车颠簸着往前开，树林往后退，基地越来越小，最后变成一个灰点，消失在树林后面。
他把车停在路边，熄了火，靠在座椅上。
方向盘上有一道裂缝，皮子裂了，里面的海绵露出来，发黄了。他盯着那道裂缝看了一会儿，然后低头看自己的手。
手指上那几道缝还在，很细，不仔细看本看不出来。他把手翻过来，又翻回去，反复看了几遍。
他把爪子伸出来，慢慢地，一一的。爪子从指缝里滑出来的时候，他听到了那种金属摩擦的声音，很轻，像是刀出鞘。三爪子完全伸出来之后，他举着手，对着挡风玻璃外面的阳光看了看。
阳光照在爪子上，反射出银白色的光，很亮，亮得他眼睛有点花。
他把爪子收回去，又伸出来，又收回去，反复了几次，像是在试一把新买的刀，看它顺不顺手。
“能削苹果，”他自言自语，“能划铁环，还能——”他停下来，想了想，“还能很多事。”
他把爪子收回去，发动引擎，继续往前开。
他不知道这是哪里，但他知道方向——太阳在东边，他往西开，西边是海，海的那边是英国，英国的那边是欧洲，欧洲有战场，战场上有史蒂夫。
他踩下油门，卡车在土路上颠簸着往前冲，树林往后退，阳光从挡风玻璃照进来，照在他脸上，暖的。
他忽然想起一件事。
他低头看了看自己的手，爪子的痕迹还在，那几道缝在阳光下几乎看不见，但他知道它们在那里。
“这爪子挺锋利，”他对着挡风玻璃说，“能削苹果不？”
他笑了一下，嘴角扯得有点疼。他伸手摸了摸嘴角，手指上沾了一点血，的，大概是之前咬舌头的时候流的。他把血蹭在裤子上，又笑了一下。
这次笑得很轻，很短，笑完就收了。
他踩下油门，卡车开得更快了。树林往后退得更快，阳光照得更亮，风从窗户的缝隙里灌进来，吹得他头发乱飞。
他想起史蒂夫站在仓库门口的样子，肩膀上全是血，手里拿着那块破木板。他想起史蒂夫的眼睛，里面有血丝，嘴唇在抖，但声音很稳。
他想起自己说了一句什么来着——
“别让这帮杂碎跑了。”
他把方向盘握紧了一点，指甲掐进皮子里，掐出一道印。
“放心，闷葫芦，”他说，声音很轻，被风吹散了，“我没让它们跑。”
他踩下油门，卡车冲出土路，拐上一条柏油路，路牌上写着一个他认识的地名。
他看了一眼那个路牌，把方向盘往左打，车头转向西边。
西边是海。
海的那边是战场。
战场上有史蒂夫。