简介
精品小说《十七封信我们》，类属于青春甜宠类型的经典之作，书里的代表人物分别是林十七封信，处于连载状态更新到301958字，绝对值得一看，喜欢看青春甜宠小说的书友们速来。
十七封信我们小说章节免费试读
第一封信
封信：
哈尔滨下雪了吗？
笔尖在信纸上停顿，洇开一个小小的墨点。林十七抬起头，望向窗外。杭州的秋雨缠绵不绝，细密的雨丝挂在梧桐叶上，将整个世界浸染成一片朦胧的水墨。空气里是挥之不去的湿，混合着桂花的甜香，黏稠得让人喘不过气。
这味道让她无端想起东北深秋时，最常见的红松，落下踩上去会发出清脆的“咔嚓”声。那是与这里截然不同的、利落而明朗的季节。
寝室里很安静，只有室友敲击键盘的嗒嗒声和窗外持续的雨声。她把信纸折好，没有信封，只是小心地夹进那本《小王子》里。这本书跟她一起来到了杭州，像一个固执的、不肯打开的谜题。
手机屏幕亮着，微信朋友圈里，王胖子更新了一条动态，照片里是熟悉的东北小镇街道，灰蒙蒙的天空，配文：“这天儿，阴得跟要掉下来似的，冻死爷了。”
她点开那个熟悉的微信头像——一个憨厚的、戴着雷锋帽的雪人。对话框停留在两个月前，她离家前夕。
封信：“东西都收拾好了？”
她：“嗯。”
封信：“路上小心。”
她：“好。”
瘪，客套，像被晒的豆角，寻不到一丝毕业晚会那晚惊心动魄的影子。那晚的月光、混乱的推搡、他额角刺目的红、以及彼此口袋里沉默的信……所有浓烈到几乎要燃烧起来的情绪，都被时间压缩成屏幕上这寥寥几句冰冷的客套。
她的指尖在手机屏幕上方悬停，微凉的触感仿佛能穿透皮肤。心里有无数个问题像沸腾的气泡，争先恐后地涌上来，又在触及理智的瞬间接连破灭。
“你额角的那道伤，还疼吗？结痂了吗？有没有留下疤？” ——这个问题太亲密，逾越了此刻他们之间看似平静的界限。
“哈尔滨真的那么冷吗？你带的衣服够厚吗？是不是又仗着身体好，只要风度不要温度？” ——这关切的语气太像从前，她怕泄露了心底那份过于在意的慌张。
“我这里的雨下个不停，空气总是湿漉漉的，桂花香腻得让人发闷。” —— 这分享太私人，像在小心翼翼地递出橄榄枝，她害怕得不到期待的回应。
每一个打出的字句，都像在平静的湖面投下一颗石子，她惴惴不安地揣测着会激起怎样的涟漪，又或是，本毫无波澜。最终，她还是缺乏那一点孤注一掷的勇气，只能看着那些承载着心事的文字，被逐个删除，对话框恢复成一片令人心慌的空白。
她退出聊天界面，近乎徒劳地刷新着朋友圈。然后，那条动态跳了出来。
是封信。
没有配图，只有一行字：“这边儿嗷嗷冷，风跟刀子似的。”
她几乎能瞬间脑补出他说这话时的样子——一定是缩着脖子，把手揣在羽绒服兜里，走在哈工大那条著名的“学府路”上，嘴里呵出大团大团的白气，用那种带着东北腔的、有点夸张又无比真实的语气。
这朴素的抱怨，比她想象中任何关于北国的华丽描述都更具象、更鲜活。它像一扇小小的窗口，让她得以窥见他此刻正在经历的那个银装素裹、呼吸成冰的世界。那个世界里，没有杭州黏腻的雨和桂花香。
她盯着那行字看了很久，仿佛能透过屏幕，感受到那股凛冽的寒意。最终，她的指尖轻轻落下，在那个小小的“♥”上点了一下。
这微不可察的动作，是她唯一被允许的、跨越山海的问候与回应。像一个隐秘的仪式，完成了，却无人知晓。所有的波涛汹涌，都严严实实地封存在了看似平静的海面之下。
【2007年，秋】
“你名字为啥叫十七呀？”小封信蹲在河边的沙地上，用树枝胡乱划拉着。他刚跟人打完架，脸上还挂着彩，只为护住小十七被抢走的彩色橡皮。
小十七抱着膝盖坐在旁边，小声说：“妈妈说，生我的时候，花了十七个小时。”
“哇！”小封信丢开树枝，眼睛瞪得溜圆，“十七个小时！那你可真厉害！”
他凑近一点，额头上结痂的伤口显得有点滑稽：“那我名字更厉害！我爸说，信是‘书信’的信，以前的人，想说什么都写在信纸上，塞进信封里，寄给很远很远的人。他说，这是……这是……”他抓耳挠腮，想不起那个词。
“是浪漫。”小十七轻声接上。她听语文老师的封爸爸说过很多次。
“对！浪漫！”封信用力点头，咧开嘴笑了，露出缺了一颗的门牙，“所以，我叫封信！”
河水哗哗流淌，夕阳把两个小小的身影拉得很长。那时候，他们之间没有距离，所有的秘密和委屈，都可以在河边的石头上，面对面地讲完。
【现在时：2015年11月，哈尔滨】
“阿——嚏！”
一个响亮的喷嚏在寝室里炸开。封信揉揉鼻子，把身上那件厚厚的羽绒服裹紧了些。哈尔滨的冬天名副其实，暖气虽然足，但窗玻璃上还是结满了厚厚的冰花。
他面前的手机屏幕上，正播放着他自己剪辑的短视频。镜头有些晃动，画面里是白茫茫的校园，他戴着毛线帽，脸冻得通红，正笨拙地堆着一个歪歪扭扭的雪人。
“看！咱理工大的雪，瓷实！”他对着镜头憨笑，声音被风吹得有点飘。
视频的评论区很热闹，有本地的同学调侃他“堆雪人技术太差”，也有南方的同学惊叹“雪这么大”。他乐呵呵地一条条回复。
回复完，他下意识点开微信置顶的对话框。备注是“十七”。
最后一条消息，静止在九月。
他想告诉她，哈尔滨的雪真的很大，踩上去嘎吱嘎吱响；想告诉她，食堂的锅包肉没有他妈做的好吃；想问她，杭州还下雨吗？习惯那里的饭菜了吗？
手指在对话框上徘徊良久，最终只打出一句没头没尾的话：“看我堆的雪人没？”
像石沉大海，他盯着屏幕看了一会儿，没有发送，默默删除了。
目光落在桌角，那本《小王子》安静地待在原地。他无数次想翻开它，想知道她送这本书给他，到底想说什么。可手指触碰到封面的瞬间，毕业晚会那晚的混乱、额角的刺痛、她受惊苍白的脸，以及自己那临阵脱逃的懦弱，便一起涌上来。他像被烫到一样缩回手。
这本书，成了他不敢触碰的、关于离别与孤独的寓言。
【2012年，冬】
初三那年的冬天，雪下得格外汹汹，像是要把整个小镇都吞没。放学铃在漫天飞雪中显得微弱，学生们裹紧围巾，深一脚浅一脚地汇入白茫茫的街道。林十七小心翼翼地走着，路面像镜面一样滑，一个不留神，脚下猛地一滑，伴随着脚踝处传来的一阵尖锐刺痛，她跌坐在了冰冷的雪地里。
疼痛让她瞬间倒吸了一口冷气，眼眶不受控制地泛红。
几乎在她跌倒的下一秒，封信已经折返到她身边，眉头紧锁。
“摔哪儿了？能动吗？”他的声音带着显而易见的焦急，甚至盖过了风声。
“脚……好像扭到了。”十七的声音带着一丝痛楚的颤音。
封信二话没说，迅速将两人的书包都甩到前，然后在她面前稳稳地蹲了下来，将那个尚且单薄，却已然透出力量感的少年脊背展露在她面前。
“上来！”他的命令简短而有力，没有半分商量的余地。
周围有同学投来好奇或带着笑意的目光，十七感到脸颊像被火燎过一样发烫。“不用……我歇一下，自己能……”她试图维持那点可怜的自尊心，声音越来越小。
“快点儿！磨蹭啥？再待会儿咱俩都得冻成冰棍儿！”封信回头催促，语气是惯有的不耐烦，但那冻得通红的耳朵尖，却诚实地泄露了一丝不同寻常的紧张与赧然。雪花落在他浓密的睫毛上，很快融化成细小的水珠。
看着他固执蹲守的背影，十七心底的犹豫像春雪般消融。她咬了咬下唇，终于伸出手，小心翼翼地攀上他的肩膀，将身体的重量交付过去。封信的手臂绕过她的膝弯，稳稳地将她托起，动作带着一种与年龄不符的郑重。
世界在一瞬间变了视角。
雪依然在下，纷纷扬扬，落在他的头发上，肩头。封信走得很慢，很稳，每一步都深深陷入积雪，发出“咯吱、咯吱”的声响，仿佛踏在时间的节拍上。十七能清晰地闻到他校服上被风雪浸染后的清冽气息，混合着阳光晒过后的皂角清香，以及……从衣领间透出的、独属于少年的、蓬勃而洁净的生命热气。这气息构筑成一个微小而坚固的世界，将外界的寒冷与喧嚣都隔绝开来。
他的后背并不算十分宽阔，甚至有些瘦，肩胛骨隔着厚厚的冬衣仍显得有些硌人。但那份坚定不移的支撑感，却让她前所未有地安心。她甚至能感受到他心脏沉稳有力的跳动，透过层层衣物，隐隐传来。
“封信。”她轻声唤他，声音被风吹得有些散。
“嗯？”他应着，气息因为负重而略显粗重，呼出的白气在寒冷的空气中一团团散开。
“……谢谢你。”千言万语在心头翻滚，最终只化作这最朴素无华的三个字。
“谢啥。”他声音闷闷的，带着点不易察觉的窘迫，停顿了片刻，仿佛鼓足了勇气，才用更轻的声音，几乎是嘟囔着说：“以后……以后要是又摔了，我……我都背着你。”
那句话，轻得像一片雪花的坠落，却带着千钧的重量，重重地砸在十七的心上。一股汹涌的热流猝不及防地冲上眼眶，鼻尖发酸。她不敢再开口，生怕泄露了声音里的哽咽，只是将发烫的脸颊，更深地、全心全意地埋进他温暖而可靠的肩窝里。
平里十分钟就能走完的回家路，在那个大雪纷飞的黄昏，被无限地拉长了。
他们沉默着，只有脚步声和落雪声交织，像是在合奏一首无人知晓的青春序曲。十七希望这条路没有尽头，就这样一直走下去，走到天荒地老。可同时，她又觉得这条路太短，短到还没来得及将这一刻的温暖与悸动细细珍藏，家门口那盏暖黄色的灯光，就已经模糊地出现在了风雪的另一头。
那个冬，那个背着她的少年，和他那句看似随意却郑重的承诺，连同这漫天风雪，一起被深深地镌刻进她的生命里，永不褪色。
【现在时：2015年11月末】
杭州
文学社的活动室在一栋老教学楼里，窗外是高大的梧桐。社长顾言正在台上讲解一首现代诗，声音温润，逻辑清晰。
“林十七同学，你觉得呢？”顾言忽然点名，目光温和地落在她身上。
十七愣了一下，她刚才走了神，脑子里还是封信堆的那个歪歪扭扭的雪人。她仓促地站起来，说了些自己的看法，言辞有些凌乱。
坐下时，旁边的女生小声羡慕道：“社长好像很照顾你哦。”
十七勉强笑了笑，没有回答。顾言的欣赏是明确的，像江南的春光，和煦而直接。可她心里，却固执地怀念着另一种温度——那种像东北暖气一样，笨拙、实在，甚至有点烫人的温暖。
活动结束，顾言叫住她：“林十七，你文笔很好，社里下周有个征文，考虑一下？”
“谢谢学长，我……我看看题目。”她礼貌地回应，心里却想着，封信大概永远不会对“征文”这种事感兴趣。他的世界是具体的，是土地、庄稼、短视频里记录的真实风雪。
晚上，她再次翻开《小王子》，拿出信纸。
第二封信
封信：
今天文学社活动，学长又提到了我。
他们讨论的诗，很美，但离我很远。
我总是在走神，想起你堆的那个雪人，真丑。
哈尔滨，现在是不是到处都是白的了？
杭州的雨，还在下。
她停下笔。她发现自己写的，都不是信纸上这些冠冕堂皇的句子。她想写的是：封信，我有点想你。这里很好，但我好像，不属于这里。
可她写不出口。就像当年，没能把口袋里的信递出去一样。
写完最后一笔，墨水在信纸上留下一个微小的、湿润的停顿。林十七将第二封信仔细对折，那脆弱的纸张边缘几乎要被她指尖的温度熨烫出痕迹。她把它重新夹回《小王子》的书页里，动作轻柔得像是在藏匿一个易碎的梦。
起身走到窗边，窗外的世界被连绵的雨幕笼罩。雨水在玻璃上划出一道道蜿蜒曲折的痕迹，像是无声的泪，将远处街灯的暖光与近处梧桐的暗影全都模糊成一片混沌的光晕。呵出的气息在冰凉的玻璃上凝成一团白雾，她伸出食指，几乎是无意识的，在那片朦胧上缓缓写下一个名字——那个贯穿了她整个青春，熟悉到刻入骨髓的名字。
指尖触碰到玻璃的冰凉，让她微微一颤。名字的笔画还未完全清晰，她便像被什么灼伤般，慌乱地用掌心将其彻底抹去，只留下一片更加模糊的水渍，和她腔里一阵空洞的回响。她终究，连这样无声的呼唤，都缺乏让它短暂存在的勇气。
哈尔滨。
与此同时，在北方燥而凛冽的夜色里，封信刚刚结束了一场近乎自我惩罚式的锻炼。健身房的空气充斥着汗水与金属的气息，他靠在冰冷的墙壁上，急促的呼吸渐渐平复，疲惫感如水般漫过四肢百骸。只有这种肉体上的极致劳累，才能暂时麻痹那颗因思念而无处安放的心。
他拿起手机，屏幕亮起，光芒刺破寂静。壁纸是高中毕业时的合影，照片里，他搂着她的肩膀，笑得没心没肺，露出一口白牙，仿佛拥有了全世界。而被他紧紧搂在身边的十七，只是安静地站着，微微侧头靠向他，眉眼弯弯，流淌着一种只对他绽放的、全然的信任与温柔。
那时，他们之间没有两千多公里的距离，只有并肩时衣料摩擦的几毫米。
他的指尖不由自主地抬起，轻轻摩挲着屏幕上她模糊的轮廓，从柔软的发丝，到清瘦的肩线。冰冷的屏幕无法传递任何温度，这个动作本身，就充满了无法触及的徒劳与酸楚。他多想穿越这冰冷的屏幕，回到那个按下快门的瞬间，再真实地感受一次她在身边的温度。
南北相隔千里，两个十八岁的年轻人，在同一个深邃的夜空下，怀揣着同样一份秘而不宣的心事，却固守着同样一份倔强而笨拙的沉默。杭州的雨声淅沥，是十七无处诉说的低语；哈尔滨的寒风呼啸，是封信难以排遣的叹息。
那两封在毕业夜晚仓促藏匿的信，如同他们此刻无法传达、益堆积的思念，在南方湿的背包夹层与北方落灰的书架一隅，进行着一场无人知晓的、漫长的等待。而那本关于孤独、爱与责任的《小王子》，静静地躺在南方湿的空气中，书页间夹着未能寄出的心声，沉默地等待着被它的玫瑰，或是它的小王子，读懂的那一天。
等到那一刻，他们都将明白，“驯服”背后，是独一无二的联结，也是甜蜜而酸涩的承担。