她盯着那三个字看了几秒钟，忽然迈步走了过去。
“姑娘，您去哪儿？”青萝急得直跺脚，“要下雨了！”
蔡昭没有理她，径直走进了那家小药铺。
药铺里很暗，空气里弥漫着一股浓烈的药材味。柜台后面坐着一个六七十岁的老头，头发花白，脸上的皱纹像刀刻的一样，正闭着眼睛打盹。
蔡昭走到柜台前，敲了敲桌面。
老头睁开一只眼睛，看了她一眼，又闭上了。
“买药左边，看病右边，抓药排队。”老头的声音沙哑得像砂纸。
“我不买药，也不看病，”蔡昭说，“我来找人。”
老头又睁开一只眼睛：“找谁？”
“找一个会治肺痨的人。”
老头那只眼睛慢慢地睁大了，浑浊的眼珠子里闪过一丝精光。他上下打量了蔡昭一遍，目光从她的脸移到她的衣裳，又从她的衣裳移到她腰间的玉佩，最后落在了她的手上。
“你是谁家的？”老头问，声音比刚才清醒了许多。
“蔡家，蔡邕是我父亲。”
老头沉默了片刻，忽然笑了。那笑容在他那张布满皱纹的脸上显得格外诡异，像是一块老树皮突然裂开了一道缝。
“你就是那个‘弦断知其音’的蔡小娘子？”
蔡昭嘴角抽了一下。这个名头到底传了多远？连这种犄角旮旯的小药铺里的老头都知道了？
“是我，”她说，“老丈，我听说您这里有一位大夫，会治肺痨。”
老头盯着她看了几秒钟，然后慢悠悠地从柜台后面站起来，转身朝里屋走去，一边走一边说：“进来吧。”
蔡昭跟着他穿过一条昏暗的走廊，来到一间小小的内室。内室里陈设简陋，只有一张桌子、两把椅子和一个药柜。桌子上放着一盏油灯，火苗在穿堂风里摇摇晃晃的，把墙上的人影晃得一明一暗。
老头在椅子上坐下，指了指对面的椅子：“坐。”
蔡昭坐下了。
“谁告诉你我这里有人会治肺痨的？”老头问。
蔡昭从袖子里取出那张折好的纸，放在桌上，推到老头面前。老头低头看了一眼那张纸，眼睛猛地瞪大了，整个人像是被什么东西击中了一样，僵在原地。
“这……这是……”他的声音在发抖。
“这是我从一个朋友那里拿到的方子，”蔡昭说，“他说是在益州山里找到的，从一个老大夫的徒弟那里拼凑出来的。我想请老丈帮我看看，这个方子，能不能用。”
老头伸手拿起那张纸，手指在微微颤抖。他把方子看了很久，一个字一个字地看，看到最后，眼眶竟然红了。
“这是师父的方子，”他的声音沙哑得几乎听不清，“这真的是师父的方子。我以为这辈子再也见不到了。”
蔡昭的心猛地跳了一下。
师父。他说的是“师父”。这个其貌不扬的老头，居然是那个益州老大夫的徒弟？上辈子她找了半辈子都没找到的人，这辈子随便走进一家街边的小药铺，就遇上了？
不对，不是随便走进的。她的目光落在桌上那张纸上——卫仲道写的地址，就是这条街、这家铺子。他早就知道这个老头在这里，所以才会在地址栏里写得那么详细，详细到“城南甜水巷第三棵槐树左转，门口挂着褪色‘回春堂’招牌”。
他不是随便找的，他是算好的。
蔡昭深吸了一口气，把口那股翻涌的情绪压下去。
“老丈，”她说，“这个方子，能救人吗？”
老头抬起头看着她，浑浊的眼睛里有泪光在闪。
“能，”他说，“但这个方子缺了一味药引，缺了那味药引，药效只有三成。师父活着的时候说过，那味药引只有他知道在哪儿，他还没来得及告诉我，就走了。”
蔡昭的心沉了一下。
“那味药引是什么？”
老头摇了摇头：“我不知道名字，师父只说那是‘生长在死人堆里的活物’，阴气最重的地方才能找到。他这辈子只采到过三株，用完了就再也没有了。”
生长在死人堆里的活物。
蔡昭把这几个字在心里默念了一遍，牢牢地记了下来。
“老丈，”她站起来，朝老头行了个礼，“多谢您。这个方子您留着，药引的事，我来想办法。”
老头愣了一下：“你一个小娘子，能想什么办法？”
蔡昭笑了笑，没有回答。
她转身走出药铺的时候，天上开始落雨了，细细密密的，打在青石板路面上，发出清脆的声响。青萝撑开一把油纸伞，举到她头顶。
“姑娘，您到底在做什么啊？一会儿买香烛，一会儿喝茶，一会儿又跑到这种小药铺里来——”
“青萝，”蔡昭打断她，“你有没有觉得，今天这条街跟上次来的时候不一样了？”
青萝看了看四周，茫然地摇了摇头：“没有啊，还是那条街啊。”
蔡昭没有再说什么。她的目光落在街角的一家铺面上，那家铺面之前是一家布庄，门口挂着花花绿绿的布料，生意还不错。但现在，那家布庄的门板紧紧关着，门上贴了一张纸，上面写着四个字——“东主有喜”。
布庄关门了。在这条还算热闹的街上，一家生意不错的布庄，突然关门了。
上辈子这条街上可没有布庄关门。上辈子这条街一直很热闹，直到董卓火烧洛阳，整条街都化为了灰烬。
蔡昭站在雨里，看着那张“东主有喜”的告示，忽然觉得有什么东西不太对劲。
不是坏事，但也不是好事，是一种很微妙的、说不清道不明的变化，像是一盘棋里有一颗棋子被挪动了一个位置，整个棋局的走向就变了。
“走吧，”她收回目光，迈步走进雨里。
雨越下越大，油纸伞在风雨中摇摇晃晃的，青萝举得很吃力，蔡昭接过伞自己举着，把青萝拉到伞底下。
两个人挤在一把伞下，踩着满地的雨水，深一脚浅一脚地往回走。
走到巷口的时候，蔡昭忽然停下了脚步。
巷口的墙下，蹲着一个人。
青灰色的袍子已经被雨淋透了，贴在身上，勾勒出一副单薄得近乎透明的骨架。他蹲在那里，怀里抱着一个什么东西，低着头，雨水顺着他的发梢往下淌，整个人看起来像一只被遗弃在雨中的猫。
蔡昭的呼吸停了一瞬。
“卫仲道？”她的声音有些发紧。
那个人抬起头来。
雨水模糊了他的眉眼，但蔡昭还是看清了——是他。那张苍白的、清秀的、她无比熟悉的脸，被雨水浇得湿漉漉的，嘴唇发紫，但眼睛亮得像两盏灯。
“你怎么在这里？”蔡昭快步走过去，把伞举到他头顶，“你蹲在这里多久了？”
卫仲道站起来，可能是因为蹲太久了，腿有些发麻，晃了一下才站稳。他把怀里的东西递到蔡昭面前——是一个油纸包，外面裹了好几层油纸，绑得严严实实的，一滴水都没渗进去。
“桂花糕，”他说，声音被雨水泡得有些哑，“城南那家老铺子做的，你说过你喜欢吃。”
蔡昭愣住了。
她说过吗？上辈子她好像确实说过，但那是很久很久以前的事了，久到她都快忘了。她嫁到卫家之后，有一次随口提了一句“城南的桂花糕好吃”，第二天他就让人去买了一盒回来。
那时候她已经很久没有吃过城南的桂花糕了，因为城南在战乱中被烧了，那家老铺子也不在了。
他让人跑了很远的路，从一个据说学了那家手艺的徒弟那里买到的，味道跟原来的不太一样，但他还是买了。
他永远是这样，你说过的话，不管多小的事，他都记得。
“你……”蔡昭的声音有些发涩，“你就为了买这个，跑到城南来淋雨？”
卫仲道笑了笑，雨水顺着他苍白的脸颊往下流，但那个笑容还是很好看，温润的、净的，像春天里最和煦的风。
“我听说你今天来城南了，”他说，“想着你可能会想吃。”
蔡昭低下头，看着那个油纸包。油纸包被他抱在怀里，用身体挡着雨，外面湿透了，但裹在最里面的那层纸还是的。他把整个人的温度都给了这盒桂花糕，自己淋得像个落汤鸡。
她的鼻子猛地一酸，眼眶里有什么东西在打转。
“傻子，”她听见自己的声音在发抖，“你这个傻子。”
她把手里的伞塞到卫仲道手里，然后一把抢过那个油纸包，转身就走。走了两步又停下来，回头看了他一眼。
“还站着什么？”她的声音凶巴巴的，但眼睛红红的，“跟我回去换身衣裳，你想病死在我家门口吗？”
卫仲道举着伞站在原地，看着她在雨里凶巴巴地瞪着他，忽然笑了。
那个笑容大得眼睛都弯成了月牙，大得苍白的脸上有了一点血色，大得不像一个温润内敛的世家公子，倒像一个得到了全天下最珍贵的东西的孩子。
“好，”他说，举着伞快步跟了上来。
青萝在后面被雨浇了个透心凉，看看前面并肩走着的两个人，又看看自己空空如也的双手，欲哭无泪地大喊了一声：“姑娘！伞！我没伞了！”
没有人理她。
雨还在下，越下越大，整条巷子都被笼罩在一片白茫茫的水雾里。远处的城墙上，有人在雨中匆匆走过，身上的甲胄在雨幕中闪着冷冽的光。
那是董卓的斥候。
他们比上辈子早了两个月到达洛阳。