简介
种田修仙没挂怎么行？这部书写得真是超精彩超喜欢，作者番茄炒鸡蛋不加白砂糖把人物、场景都写活了，给人一种身临其境的感觉，目前该书正处于连载状态之中，已经累计更新了154473字的丰富内容，这本精品小说绝对值得收藏。
种田修仙没挂怎么行？小说章节免费试读
屋子里弥漫着一股陈旧爽的气息。
是泥土、旧木料、还有某种晒草药混合在一起的味道。不刺鼻，反而让人觉得安定。
王铁柱睁开眼睛的时候，首先看到的是头顶灰扑扑的房梁。
那木头粗糙得毫无修饰，表面是岁月磨出的暗色包浆，深深嵌着几道裂的纹路。它横在那里，沉默、坚固，像已经这样承托了不知多少年月。
这是什么地方？
脑中一片混沌，好像刚从漫长的深水里浮上来。口还残留着一丝窒息感，他本能地想动，手指蜷了蜷，掌心传来粗粝的触感——是炕，土炕。
空气微凉，带着清晨独有的清冽。
他猛地把手举到眼前。
这只手，骨节分明，皮肤是风吹晒过的深麦色，指腹和虎口有厚厚的老茧。年纪不大，却已经是一双常年活的手。
不对。这不是他的手。
王铁柱愣了一下，慢慢把手贴回前。隔着粗布单衣，掌心底下传来沉稳有力的心跳。节奏快而有力，是少年人的心脏，朝气蓬勃，毫无滞涩。
扑通，扑通，扑通。
它跳得那样用力、那样认真，像在拼命告诉他：活着。
他躺在那里，听了很久。
吸一口气，再缓缓呼出。空气涌入肺腑，清凉而顺畅。这种感觉美好得几乎不真实。
从幼年起，“呼吸顺畅”对他而言就是可望不可及的。不是那种剧烈运动后的短暂喘息，而是夜夜、分分秒秒的窒碍感——肺部被无形的枷锁箍住，每一次吸气都是对自己的抗争。到后来，连平躺着睡觉都变成一种奢望，常常半夜憋醒，瞪着眼睛在黑暗里喘，像一条被扔上岸的鱼。
而现在，这具身体用它自然而然的、无需努力的一呼一吸，告诉他它结实到了何等地步。
眼眶有些热。
他垂下眼皮，无声地缓了片刻。
这具身体原来住着的那个人，已经走了。
就在昨夜——也许是前夜，时间在他的感知里还很模糊——体内一道天生的隐脉暗疾毫无征兆地发作，迅疾无声。那少年在睡梦中安静地停止了呼吸，魂魄不知去了哪里，也许是轮回，也许是归于天地。
而自己，一个从地球来的孤儿，一生孤苦、拼命活着、最后一身绝症在某个清冷夜晚孤独合上眼睛的人，就这么落进了这副空下来的躯壳里。
不是夺舍，不是魂魄相争。他来的时候，这身体已经空了。
所以他就成了王铁柱。
原身留下的记忆碎片还在脑子里慢慢翻涌，像一本被风吹乱的书，一页一页重新归位。每天挑几趟水，走哪条路，菜地里哪几垄是自家种的，村里谁说话冷谁待他还不错。这些细碎的东西早就等在那里，等着他去翻看，无需费力，触手可及。
王铁柱慢慢坐起身来。
屋子很小。土炕占了一半，对面一张矮桌，桌上搁着粗陶茶壶和一个豁了口的碗。墙角靠着锄头、扁担、竹筐，都是活的家什。窗棂糊着发黄的旧纸，清晨的白光从纸缝透进来，在地上投出几道淡淡的影。
简陋，却净。没有消毒水味，没有病历单，没有永远看不完的医药费账单。
他赤着脚踩在地面上。
脚掌传来泥土的微凉，很实在。低头看，这双脚结实有力，脚底的老茧比前世的手还厚。
王铁柱在心里对自己说了一句：活下去。
这辈子，要好好活下去。不争什么虚名，不求什么富贵，只要有一亩三分地，能安安静静地种菜、浇田、活着，就够了。像前世无数次渴望过的那样——过最普通的子，守着属于自己的安稳，谁也别来打扰，谁也别来夺走。
他站起来，推开屋门。
晨光迎面扑来，晃得人眯起眼。
院子里长着一棵老槐树，树粗得一个人抱不住，树冠遮出半院阴凉。树下几块青石随意摆放，被雨水冲刷得光滑发亮。小菜地分成几垄，石井边长着薄薄一层青苔。一道残破的篱笆围住院子，篱笆外是层层叠叠的青灰色山影，山头蒙着薄雾，像是山水画里走出来的景致。
天地之间辽阔得让人心慌。
王铁柱走到石井边，探头往下看。
水面晃动着，映出一张脸来。
是个十三四岁的少年。
皮肤是风吹晒过的深麦色，还带着几分常年劳作的粗糙。但下颌线条却生得净利落，棱角分明，鼻梁挺直，一双眼睛沉黑清亮，眉骨微微凸起，让整张脸的轮廓比同龄人多出了几分硬朗。
只是身形还没完全长开，肩背的骨架虽算得上周正，却还单薄着，像是藏在粗布衣裳里的一把尚未开刃的刀。
不算一眼惊艳，但那股沉静的、藏着的劲道，若是看久了，会发现这孩子其实很耐看。
王铁柱看了片刻，轻轻点头。
他对这张脸没什么不满意的。前世自己的长相也普通，他从来不在乎这个。活着就够了。
早饭是一个冷硬的杂粮饼子，就着井水咽下去。饼子粗糙，咬一口要在嘴里嚼半天才能化开。原身的牙齿和肠胃都适应了这种粗食，吃下去倒也不觉得难受。
随后他开始收拾院子。
扫帚划过泥土地面，带起细细的尘土，在晨光里翻飞。他的动作很慢，像是在熟悉这具身体每一块肌肉的用力方式。扫完院子，又蹲在菜地边上，仔细看了看那几垄菜苗。
原身种下的几垄青菜已经长出小苗，叶片上还挂着露珠。有几株的叶子边缘泛了黄——缺水有几天了。
那少年发病之前，大概已经没力气挑水浇地了。
王铁柱默然片刻，起身去挑水。
扁担上肩的一刻，身体自己就找到了重心。步子不晃，呼吸平稳。他沿着原身记忆里的小路往山下走，路边是密密匝匝的灌木，露水打湿了裤脚，偶尔有鸟扑棱着翅膀从树冠里飞出。
山路很长，石阶被踩得光滑发亮，是几代人走过的痕迹。路边偶尔能看到其他村户的屋顶，炊烟在远处升起来，空气里隐约飘来柴火味和煮粥的香。
挑水的地方在村头山溪边，已经有人在排队了。
王铁柱排在后头，低着头，不多话。原身本就是个闷葫芦，村里人早习惯了。只有排在前头的老孙头回头看了他一眼，招呼一声：“铁柱啊，今儿起得早。”
他点点头，“嗯”了一声。
老孙头也没再多说，挑上水走了。
一切都是静的，淡的。王铁柱挑满两桶水，扁担在肩上吱呀吱呀响，沿着山路慢慢往回走。溪水在桶里轻轻晃荡，偶尔溅出几滴，落在脚面上，凉丝丝的。
回到院子，他一瓢一瓢把水浇进菜地。泥土遇水变色，从浅褐变成深黑，菜苗的叶子在水的滋润下似乎立刻就精神了几分。
浇完水，又修了修松动的篱笆，拔了几丛杂草。完这些，太阳已经升高了些。他走到老槐树下，在青石上坐下来，后背靠着树，闭上眼睛。
阳光透过树叶洒在脸上，暖洋洋的。
连阳光都是暖的。
前世他住的地方，永远有车流声、人声、隔壁房间的争吵声。到哪儿都躲不开。而这里只有山、树、泥土，和他自己。
这种安静太奢侈了。
王铁柱闭上眼睛，任晨光落在脸上，心想：管他什么仙不仙，先把这片地种好再说。
子就这么一天天过下去。
每天天不亮就睁眼，先扫一遍院子，再挑水、浇菜、劈柴、修篱笆。他把原身的几亩薄田重新整了一遍，又从老孙头那里讨来一些菜籽，新开了两垄地，全种上了萝卜和白菜。
活的间隙，就坐在槐树下歇一歇。阳光穿过树叶，在脚边洒下碎碎的光斑。这个时候，整个世界都是安静的，耳边只有风声和鸟鸣，偶尔远远传来几声犬吠。
吃饭也简单。杂粮饼子是主食，偶尔熬些菜粥，配几腌咸菜。有次在田埂边发现一丛野葱，挖回来洗净切碎拌在粥里，竟然吃出了几分滋味。
老孙头住得离他最近。有时路过会喊一嗓子：“铁柱！我那扁担坏了，有空来修修！”
他就去。也不多话，修完就走。
老孙头偶尔塞两个热乎的窝头过来，嘴里嘟嘟囔囔：“你这孩子，倒是越来越有活气儿了。以前闷得跟块石头似的，现在还有点人气。”
他接过来，点点头，道声谢。
子过得像山溪里的水，清浅，缓慢。
有时候他会想：如果真的就这样在山脚种种地、晒晒太阳、慢慢变老，好像也没什么不好。前世的自己一生浮萍，从没拥有过任何一种安稳。现在他有了一片地、一座院子、一副能自由呼吸的身体，这已经是他做梦都不敢想的好子了。
至于山里头那些仙人——跟他有什么关系呢？
然而有些事，不是你不想就不会来的。
那天晚上，王铁柱蹲在院子里啃饼。
月光很亮，照得院子里一片银白。老槐树的影子投在地上，随风轻轻晃。饼有些硬，咬一口要在嘴里含一会儿才能软。他一边嚼，一边看着那道树影发呆。
忽然，口一阵温热。
王铁柱停下咀嚼。
那温度极轻极柔，不像是从外面来的，而是从身体最深处泛上来的——滚热却不灼烫，像一盏灯在腔里缓缓点起。他低头去看，什么也没有，仿佛只是错觉。
可它不是错觉。
因为就在下个呼吸之间，他眼前的世界忽然变了。
院子里还是那个院子，槐树还是那棵槐树。但在视野尽头，竟隐隐约约出现了一重非常淡的透明光幕，仿佛一扇看不见的门被推开了。
门的背后，不是院子，不是村子。
是一片比月光更柔和的微光。
王铁柱坐着没动。
他盯着那片仿佛只有自己能看见的光芒，沉默了很久。
然后把手里剩下的小半块饼塞进嘴里，慢慢嚼完，咽下去。
“就不能让人好好种个地吗？”他低声说了一句，声音里没有惊恐，只有一点无奈的、克制的疑惑。
他站起来，拍了拍手上的饼渣，朝那片微光走了过去。
步伐不快。路过老槐树的时候还侧了侧身子，避开了横出来的那矮枝——虽然他现在这个个头其实本不会碰到，但原身的身体习惯还在，该躲的地方照样躲。
走到近前，那层光幕反而没有远处看着那么亮了。淡得很，像一层被月光浸透的薄纱，透过它甚至还能看见后面的篱笆和远处的山影。
他伸出一手指，碰了一下。
指尖传来一阵极轻微的温热，不烫，也不刺。王铁柱抿了抿嘴唇，不再犹豫，一步踏了进去。
脚下踩到的不是院子里的硬泥地。
是软土。
松的，软的，踩下去能感觉到脚底陷进去小半寸。空气里弥漫着一股他从来没闻过的气味——不是花香，不是草香，更像是土壤本身的味道被放大了很多倍，湿润、净，带着一种说不出来的“活力”。
他低头看了看脚。
赤着的脚背上有几道旧疤，脚趾缝里还夹着小院里沾来的土。但踩在这片土地上，那些土像是被什么东西轻轻推开了，脚底直接贴着这陌生的、温热的土壤。
温热。
这土是温的。
不是太阳晒过的那种表层的暖，而是从深处蒸上来的、持续的体温一样的温热。像踩在一头沉睡的巨大牲口背上。
王铁柱慢慢抬起眼睛。
他发现自己站在一片田地跟前。
说是田地，其实有些勉强。就是一块大概两三间屋子那么大的空地，周围被灰蒙蒙的雾气包着，看不清边界，也看不清远处。雾气不是死气沉沉的那种，而是一种混沌的、正在流动却始终不散的状态，像有什么东西在里面缓缓呼吸。
地上没有长草，也没有石头，平展展的。土壤的颜色比青雾山的田土深得多，黑得发乌，攥一把在手里能捏出湿润却不粘腻的质感。
这要是种东西，一定长得好。他心里冒出的第一个念头就是这个。前世他没种过地，原身种过，但不管是谁，看见这样的土都会觉得手痒。
空地的正中间，有一汪泉眼。
说是泉，其实也就是一洼脸盆大小的水。水从地底无声地冒出来，没有咕嘟咕嘟的气泡，只是往外溢，溢到洼沿了也不流走，像是被什么无形的东西拦住，只在那一小圈里回环。
水面平得像镜子，映着雾气、土壤、和他自己模糊的轮廓。
王铁柱蹲下来。
他先是凑近了闻——没有硫磺味，也没有腐烂味，只有一点极淡极淡的、说不出来的清甜气。像是某种花的茎被折断时的味道，但更淡，若有若无。
他伸出手，在水面上方停了一下，然后探进去一手指。
凉的。
但不是冰凉的冷，而是一种温温的凉意，贴着皮肤滑过去，像绸子。手指在水里动了动，水质清透得看不见一丝杂质，连泥土的颜色都不染。
他把手指收回来，放在鼻子下嗅了嗅。指尖上的水珠滚落，在黑色土壤上砸出一个小湿痕，迅速渗了下去。那股淡淡的清甜气还残留在指腹上，很快也散了。
王铁柱抬头看了看四周。
雾气还是那样缓缓地流动，不说话，也不催促。
他不信天上掉馅饼。前世不信，这辈子也不信。一个藏在身体里的空间，一片肥得出奇的黑土，一汪来历不明的泉水——这事放在谁身上，谁都得先掂量掂量。
但现在的问题是，他压没别的牌面可掂量。
种子？有，老孙头给的那些菜籽还在屋里搁着。地？有，这块黑土比山下那些瘦田不知道好上多少倍。水？有，这汪泉水至少看起来比山溪净。
至于风险——他已经死过一次了。对一个死过一次的人来说，风险这件事的分量是不一样的。不是不怕，是更怕什么都没做就又没了。
他站起来，最后看了一眼那汪泉水。
“明天。”他说。
声音在这片小空间里轻轻散开，被雾气吞掉，没有回声。
他转过身，朝来时的方向走去。那层光幕还在原地等他，穿过去的时候指尖依旧温热一下，然后脚底重新踩到熟悉的、硬实的院子泥地，月光重新落在肩头。
老槐树还是那棵老槐树，屋子还是那座屋子。夜风从山脊上滑下来，带着远山松脂的苦香。
王铁柱回到屋里，把门掩上。躺回土炕的时候，他能感觉到口深处微微跳动了一下，像是那盏灯还没熄，只是把光调暗了。
他没有再去碰它。
翻了个身，把被子拉到下巴，闭上眼睛。
明天先试试。种两垄萝卜。老孙头说过，萝卜这东西好伺候，有水有土就能活。先种两垄，看看长出来的是什么，再想别的。
风从窗棂纸缝里灌进来，呜呜的，像是山在打鼾。
王铁柱睡着了。