简介
历史古代小说迷必备！灵渊葬的《布衣执宰》堪称经典，周渊的命运让人牵挂，小说的主人公是周渊，这本历史古代小说目前处于连载状态，已经写了这么多篇幅了，书荒的朋友们赶紧来看。
布衣执宰小说章节免费试读
周渊在铁匠铺的第七天，陆铁山让他碰锤子了。
不是大锤。是一柄小锤，木柄被手掌磨得光亮，锤头只有拳头大小，掂在手里却比看上去沉得多。
“打铁的，先从耳朵学起。”陆铁山把锤子递给他，“听声。”
周渊接过锤子，在铁砧上轻轻敲了一下。叮的一声，脆的，带着一点上扬的尾音。
“不对。”
陆铁山拿回锤子，在铁砧上敲了一下。同样是叮的一声，但那声音不一样。更沉，更稳，尾音不是上扬，是慢慢收住的，像把一颗石子扔进井里，余韵一圈一圈地散开，然后归于平静。
“听见没？”
周渊点了点头。他确实听出了差别，但说不上来差别在哪里。
“你敲的是砧面。我敲的是砧心。”陆铁山用手指点了点铁砧的中央，“声音从心里往外走，不是从面上往外蹦。你敲出来的声音是散的，我敲出来的是拢的。”
他把锤子递回来。
“再试。”
周渊接过锤子，对准铁砧的中央，敲下去。叮。比刚才好一些，但尾音还是散的。
“力气不对。你用的是手腕的力。打铁用的是腰。手腕只是握着锤子，力气从腰上起，过肩膀，过手肘，最后才到锤头上。”
陆铁山走到他身后，一只手按住他的肩膀，一只手托住他的肘弯。
“腰转。”
周渊试着转动腰部。肩膀跟着动，手肘跟着动，锤子落下去。叮。声音比刚才沉了一点。尾音还是不够拢，但已经能听出一点往回收的意思了。
“再来。”
叮。
“再来。”
叮。
“再来。”
叮。
一上午，周渊敲了不知多少下。虎口震得发麻，手腕酸得抬不起来，腰也因为反复转动而隐隐作痛。但他没停。每敲一下，就侧着耳朵听一声，然后调整力气，调整角度，再敲下一声。
陆贞巧来送午饭的时候，看见他坐在门槛上，右手搭在膝盖上，手指微微发抖。
“爹让你敲砧子了？”
周渊苦笑了一下。连端碗的手都在抖，糙米饭差点洒出来。
陆贞巧什么也没说，转身进了厨房。过了一会儿，端出来一碗热汤，汤里漂着几片姜。
“喝。”
周渊接过来，喝了一口。姜的辛辣从舌尖蔓延到喉咙，暖意顺着食道落进胃里。发抖的手慢慢稳了下来。
“谢谢。”
陆贞巧没应声，端着碗筷进了厨房。
下午接着练。
陆铁山烧了一块铁料，夹出来放在铁砧上，烧红的铁在午后的光线里呈现出一种介于橘红和明黄之间的颜色，像是一小片被囚禁的夕阳。
“看准了敲。我敲哪里，你敲哪里。”
他手里的小锤在铁料上轻轻一点，周渊的大锤跟着落下去。
当——
火星溅起来。
大锤比小锤重得多。周渊要用两只手才能握住锤柄，抡起来的时候，整个人的重心都跟着往前倾。锤头落在铁料上的瞬间，反震力从掌心传上来，震得虎口发麻，一直麻到小臂。
“偏了。”
陆铁山的小锤又在铁料上点了一下。周渊抡起大锤，再落。当——
“又偏了。”
当——
“还是偏了。看准。不是看我锤子落在哪里，是看铁。铁的哪个地方最亮，就敲哪里。”
周渊盯着那块烧红的铁。铁料在陆铁山的小锤下不断翻转，最亮的地方随着翻转不断变化。他试图捕捉那个最亮的位置，但每次大锤落下去，总是偏那么一点点。
偏一点，力气就散了。铁料不会骗人。敲在正中心，声音是闷的、拢住的，铁料的变形也是均匀的。敲偏了，声音是脆的、散开的，铁料上会留下一个浅浅的、不规则的凹坑。
“别急。”陆铁山的声音从炉火的噼啪声里传出来，“铁不等人，人也不等铁。你越是追它，越追不上。你不追它，它自己会来找你。”
周渊听不懂这句话。
但他没有追问。有些东西，追问是问不出来的。只能在一次一次的锤击里、一次一次的偏斜里、一次一次的虎口震麻里去慢慢体会。
傍晚收工的时候，陆铁山看了看周渊打过的铁料，没说什么，把那块满是凹坑的铁料扔回了料堆里。
“明天重新烧过。”
周渊站在铺子门口，看着巷子尽头的天色。
晚霞烧得很盛。云层从西边一直铺到东边，被落染成一层一层的颜色——最底下是橘红，往上是紫红，再往上是灰紫，最高处是还没完全暗下来的淡蓝。整片天空像是一块正在冷却的铁料，边缘已经暗了，中心还亮着余温。
他低头看了看自己的手。
掌心红了一片，虎口的茧被磨得发亮，拇指部的皮肤皱起来，像是被水泡过又了。右手抖得比午饭时更厉害，手指想握紧的时候，关节发出细微的咔嗒声。
疼。
但疼得踏实。
在网吧里的时候，他也疼过。颈椎疼，肩膀疼，手腕因为长时间敲键盘而酸胀。但那时的疼是散的，是虚的，是坐在椅子里太久、身体在无声抗议的那种疼。疼完了，什么也不会留下。
这里的疼不一样。这里的每一分疼都对应着一锤。敲在铁砧上的那一锤，敲在铁料上的那一锤，敲偏了的那一锤，敲正了的那一锤。每一锤都有后果。每一锤都算数。
“周渊。”
他回过头。
陆贞巧站在院门口，手里拿着一块湿布。她走过来，把湿布递给他。
“包上。凉的东西敷一敷，明天不会肿。”
周渊接过湿布。布是凉的，带着井水的温度，叠得整整齐齐。
“你怎么知道我叫什么？”
话一出口，他自己愣了一下。
他从来没有告诉过这父女俩自己叫什么。陆铁山没问过。陆贞巧也没问过。来了七天，他们叫他“念书的”“那孩子”“你”，从来没叫过名字。
“你自己说的。”陆贞巧靠在门框上，抱着胳膊，“前天夜里。你在柴房里说梦话。翻来覆去就两个字。”
“周渊？”
“嗯。周渊。”她念了一遍，声调平平的，“叫这个名字的人，梦里都在喊自己的名字。你是怕忘了，还是怕别人不知道？”
周渊把湿布敷在右手掌心上。凉意从掌心渗进去，辣的痛感被压下去一些。
“都有吧。”
陆贞巧没有再问。她站在门框边上，看着天边的晚霞。霞光落在她脸上，把耳际那几缕碎发染成暗金色。铁匠铺的煤灰沾在她的袖口和领口上，洗了很多遍，还是留着浅浅的灰色印子。
“周渊。”她又念了一遍，像是在品尝这两个字的味道，“比‘念书的’顺口。”
她转身进了院子。槐树叶子在她身后哗啦啦地响。
晚饭是粥和饼子。周渊用左手拿饼子——右手实在抖得太厉害了。陆铁山看见了，什么也没说，只是把咸菜碟子往他左手边挪了挪。
吃完饭，周渊照例坐在槐树下。天已经黑透了。农历月末的月亮升起来很晚，这会儿东边还是一片深蓝，只有几颗疏疏朗朗的星。
他把右手举到眼前，借着厨房门口漏出的油灯光看。掌心红痕未消，虎口的茧被磨得微微发白。无名指和小指的指处，各起了一个水泡，不大，鼓鼓的，在灯光下泛着透明的光。
身后有响动。陆铁山从铺子里走出来，手里拎着一柄锤子。不是周渊白天用的那柄大锤，是小锤，比拳头还小，木柄短短的。
“手。”
周渊把手伸出去。陆铁山把那柄小锤放在他掌心里。锤柄还带着老铁匠手掌的温度。
“这把是你的了。从明天起，用这把。”
周渊握住锤柄。长短刚好。比白天用的大锤轻得多，但比练习敲砧子的小锤重一些。木柄上的漆早已磨光，露出原木的颜色，被汗和油脂浸润得发暗。锤头是铁的，表面有一层深灰色的氧化层，只在锤面处露出银亮的金属光泽。
“这把锤子跟了我三十年。”陆铁山在另一个树墩子上坐下来，“我学徒的时候，师父给的。”
他伸出自己的右手。周渊看见了那些茧。和自己在另一个世界里握笔磨出的茧不一样。陆铁山的茧布满了整个手掌——掌有，虎口有，四指的部有，连大拇指的指腹上都有。厚厚的，硬硬的，泛着蜡黄色的光泽，像是手掌上又长出了一层皮肤。
“三十年，这把锤子没换过柄。木头这东西，你用久了，它就认得你了。握上去，不用使力，它自己会往该去的地方去。”
他看着周渊手里的锤子。
“你握握看。”
周渊握紧锤柄。凉凉的，滑滑的，木纹贴着手掌的纹路，有一种说不清的贴合感。
“铁和人一样。你用什么力气打它，它就变成什么形状。你急着要它成，它就偏不成。你不急不躁，一锤一锤地打，该直的直，该弯的弯，该开刃的地方自然就开了刃。”
老铁匠站起来，拍了拍屁股上的灰。
“你那双手，以前是握笔的。握笔的手，力气在指尖。打铁的手，力气在掌。你把力气从指尖挪到掌的那一天，这把锤子就真的成你的了。”
他往柴房的方向走了几步，又停下来。
“周渊。”
周渊抬起头。这是陆铁山第一次叫他的名字。
“你那首诗里写的，‘低头思故乡’。我不知道你的故乡在哪里，也不知道你回不回得去。但人活着，总得有个地方站着。铁砧前面那块地，从明天起，是你的了。”
他走进了柴房。门板吱呀一声关上了。
周渊坐在槐树下，握着那柄跟了陆铁山三十年的锤子。
夜风吹过槐树，叶子沙沙地响。隔壁院子里，柳嫂子在训孩子，声音穿过土墙传过来，听不清在训什么，但那个语气和全天下所有训孩子的母亲一模一样。更远的地方，有人在唱小曲，调子拖得很长，在夜色里晃晃悠悠的，像是一条看不见的河。
他把锤子举到眼前。
月光还没升起来，锤头在油灯的光里泛着暗沉沉的银灰色。锤面上有细小的划痕，是三十年里无数次敲击留下的。划痕交错在一起，深深浅浅，像是另一种掌纹。
铁砧前面那块地。
从明天起，是他的了。
周渊把锤子放在膝盖上，把右手掌心的湿布重新敷好。
疼。
但疼得踏实。
第二天天还没亮透，周渊就醒了。
不是被鸡叫醒的——来了七天，他已经习惯了鸡叫声，能翻个身继续睡。是被一种说不清的预感叫醒的，像是有什么事情在等他。
他坐起来，把铺盖叠好，把那柄小锤从枕头底下拿出来。锤头凉凉的，握在手里，沉甸甸的。
推开门。
院子里还暗着。东边的天空刚开始泛白，是一种很淡很淡的灰白色，像是有人在墨里兑了水。槐树的轮廓在晨光里渐渐清晰起来，先是树，再是枝丫，最后是叶子。
陆铁山已经在井边了。他打了一桶水，正在洗脸。冷水泼在脸上，溅起的水珠落在井沿的青苔上。
“起了？”他没回头。
“起了。”
周渊走到井边，也打了一桶水。井水冰得刺骨，泼在脸上，残留的睡意一下子全没了。
陆铁山擦脸，朝铁匠铺走去。走到铺子门口，回头看了周渊一眼。
“今天教你生火。”
炉膛是冷的。昨夜的煤早已烧尽，只剩下一堆灰白色的灰烬。陆铁山把灰烬掏出来，装进一个铁皮桶里，然后往炉膛里铺了一层新煤。煤块大小不一，大的有拳头大，小的像指甲盖。
“生火先铺底。大块的垫下面，小块的搁上面。火从下面往上走，大块先着，小块后着，火势才稳。”
他拿起火镰和火石，蹲在炉口。火镰打在火石上，火星溅出来，落在煤块上，亮一下，灭了。再打，再亮，再灭。打了七八下，终于有一颗火星落在煤块的缝隙里，没有灭。一小朵橘红色的火苗从煤块间钻出来，摇摇晃晃的，像是刚学会站的孩子。
陆铁山凑过去，轻轻吹气。火苗顺着他的气息往煤块深处钻，越钻越深，然后呼地一下，整个炉膛亮了。
“看见了？火不是一下子就起来的。是一点一点哄出来的。你急着吹，它反而灭。你不急，匀着气，它自己就着了。”
他把风箱把手递给周渊。
“试试。”
周渊蹲下来，握住风箱把手。推，拉。炉膛里的火随着他的动作一明一灭。推的时候，风灌进去，火苗呼地蹿高。拉的时候，风收回来，火苗缩回去，但煤块烧得更红了。
“对。就是这个节奏。推是给火吃气，拉是让火消化。推拉之间有讲究。”
周渊拉着风箱，看着炉膛里的火。
煤块在高温下发出细微的碎裂声。有些煤块表面开始发白，然后裂开，露出里面更黑更亮的部分。火苗从裂口处钻进去，把那一小片黑暗也点亮了。
他忽然想起昨晚陆铁山说的那句话。
火不是一下子就起来的。是一点一点哄出来的。
他这七天，大概也是这样。第一天醒来的时候，他是一块被扔进水槽的烧红的铁，嗤的一声，所有的热量都被冰凉的现实淬灭了。然后是铺天盖地的恐惧，是不知身在何处的茫然，是“此身是客”的疏离。
然后呢？
然后是陆铁山让他拉风箱。一天，两天，三天。手心的茧从无到有，从薄到厚。虎口的酸痛从难以忍受变成习以为常。他开始能从铁料的颜色判断温度，从锤声的轻重听出敲击的部位。
然后是陆贞巧端来的那碗姜汤。柳嫂子送来的那篮鸡蛋。陆铁山递过来的那柄跟了他三十年的锤子。
一点一点地。
火在烧起来。
周渊推拉着风箱，炉火在他面前呼呼地烧着。热气扑在脸上，烤得皮肤发紧。煤烟的气味钻进鼻子里，他已经不觉得呛了。
陆铁山夹起一块铁料，塞进炉膛最亮的地方。
“今天打剪刀。昨天那十二把，陈掌柜说刀刃不够利。今天重新打过。”
他等了一会儿，等铁料烧到亮红色，夹出来放在铁砧上。
“看好了。剪刀的刃和菜刀的刃不一样。菜刀是一面开刃，剪刀是两面开。两片合在一起，角度差一点，剪东西就费劲。”
他左手翻动铁料，右手的小锤在上面轻轻点着。周渊握着自己的锤子，等在一边。
“这里。”
陆铁山的小锤在铁料边缘点了一下。周渊抡起锤子，落下去。当——火星溅起来。
“偏了。”
当——
“还是偏。看准。不是看我点的地方，是看铁。铁在告诉你该打哪里。”
周渊深吸一口气，盯着那块烧红的铁。铁料在陆铁山手里翻转着，最亮的地方随着翻转不断变化。他没有急着落锤，而是先看。看那块铁的颜色，看最亮的位置，看陆铁山小锤点下去的角度。
然后他抡起锤子。
当——
声音变了。不是散开的脆响，是闷的、拢住的、像是被什么东西包裹住的声响。铁料在他的锤下微微变形，和陆铁山小锤指引的方向丝毫不差。
陆铁山没说话。只是把小锤移到了下一个位置，轻轻一点。
周渊的锤子跟着落下去。
当——
又是闷的，拢住的。
陆铁山的小锤移动。周渊的大锤跟随。一前一后，一轻一重，一引一落。节奏越来越顺畅，像是两个人在合力做一件做了很久的事。
当。当。当。
剪刀的刃口在锤击下渐渐成形。两片铁在铁砧上被反复锻打，边缘越来越薄，越来越亮，越来越接近“刃”的样子。
陆铁山把锻好的剪刀刃放进水槽里。嗤的一声，白气腾起来。
等水汽散去，他把剪刀刃捞出来，用布擦，拿过一块碎布头试了试刃口。碎布头被轻轻一剪，齐齐断开。
他看了看断口，然后把剪刀递给周渊。
“你打的。”
周渊接过来。剪刀还带着淬火后的余温。刃口在晨光里泛着银亮的光泽，两片刀刃合在一起的时候，严丝合缝。
他打了第一把剪刀。
在来到这个世界的第八天。
陆铁山又夹起一块铁料，塞进炉膛里。
“还有十一把。”
周渊把手搭在风箱把手上。推。拉。推。拉。
炉火呼呼地烧着。
中午的时候，陆贞巧来送饭。她看见架子上排成一排的剪刀——十二把，整整齐齐，刃口在午后的光线里亮闪闪的。
“都是他打的？”她问陆铁山。
“前面的几把是我带着打。最后两把是他自己打的。”
陆铁山端起饭碗，夹了一筷子咸菜，嚼得咯吱咯吱响。
“刀尖还差些火候。刃口够利了。”
陆贞巧转头看向周渊。周渊正蹲在门槛上，端着碗，右手还在微微发抖。但他的眼睛是亮的。那种亮不是炉火的映照——炉火在铺子里，他背对着。是他自己的眼睛在亮。
“手还抖吗？”
“抖。”周渊看着自己的右手，“但是锤子没偏。”
陆贞巧在他旁边的门槛上坐下来。两个人并排蹲着，端着碗，看着巷子里的光一点一点地从东墙移到西墙。
“剪刀不好打。”她说，“爹说剪刀是铁匠活里最难的。菜刀斧头镰刀，都是一面开刃。剪刀是两面，两片还要一模一样。差一点就合不上。”
她夹了一筷子青菜，嚼了嚼，咽下去。
“你第八天就会了。”
周渊看着碗里的糙米饭。米粒在午后的光线里泛着浅浅的黄色，一粒一粒的，清清楚楚。
“第八天。”他重复了一遍。
八天前，他在网吧里，写着关于宋代科举制度的毕业论文。八天后，他在一个叫夏朝的陌生朝代，跟着一个叫陆铁山的老铁匠，打了人生中第一把剪刀。
八天。
从满嘴荒唐言，到掌心生茧。
从“此身是客”，到“铁砧前面那块地是你的”。
他把碗里最后一口饭扒进嘴里。
“晚上吃什么？”他问。
陆贞巧愣了一下，然后嘴角弯了弯。很小的弧度，像是湖面被风吹皱了一下，还没等人看清就平复了。
“柳嫂子送了条鱼。晚上炖豆腐。”
她站起来，把空碗摞在一起，往厨房走去。走到门口，头也不回地丢下一句。
“多喝碗汤。手就不抖了。”
周渊坐在门槛上，看着她的背影拐进厨房。槐树叶子在她身后哗啦啦地响。井沿上的青苔被正午的太阳晒得有些发蔫，颜色比早晨浅了一层。
他低下头，看着自己的右手。
虎口的茧又厚了一层。掌心红痕未消。无名指和小指指的水泡已经破了，结了薄薄的痂。
疼。
但锤子没偏。
傍晚的时候，陆铁山去东市送剪刀。周渊一个人在铺子里，收拾散落的铁料和煤渣。他把大块的铁料归拢到墙角，碎料装进铁皮桶里，煤渣扫到簸箕里倒掉。这些事情陆铁山没有教过他，是他自己看会的。
收拾完，他在铁砧前面站了一会儿。
铁砧是生铁铸的，砧面被无数次的锤击磨得光滑如镜。对着门口透进来的暮光看，能看见砧面上映出自己的脸——模糊的，拉长的，像是从很深的水底往上看。
他拿起自己的那柄锤子，在砧面上轻轻敲了一下。
叮。
声音是拢住的。
从心里往外走，不是从面上往外蹦。
他把锤子放在铁砧边上，走出铺子。
院子里的槐树下，陆贞巧正蹲在井边洗鱼。柳嫂子送的鱼不大，两拃长，鳞已经刮净了，她正用手指把鱼肚子里的黑膜一点一点地抠出来。动作很慢，很仔细，像是在做一件很要紧的事。
周渊走过去，蹲下来。
“需要帮忙吗？”
“你会鱼？”
“不会。”
“那就在旁边蹲着。”
周渊就蹲在旁边。
井水从木桶里舀出来，浇在鱼身上，冲下淡淡的血水。陆贞巧的手指在鱼腹里抠着，指甲缝里嵌进了黑色的膜和细碎的鱼鳞。
“你以前在家里的时候，”她忽然开口，“有人给你做饭吗？”
周渊想了想。在另一个世界的家里。母亲。食堂阿姨。外卖骑手。方便面包装上的使用说明。
“有。”
“做的饭好吃吗？”
“……好吃。”
陆贞巧把洗净的鱼放进盆里，端起盆站起来。
“那你要很久吃不到了。”
她端着盆进了厨房。
周渊蹲在井边，看着井沿上那块被磨得光滑的青石。石缝里的青苔在暮色里颜色渐深，从浅绿变成墨绿。
很久吃不到了。
也许永远吃不到了。
他站起来，走到厨房门口。厨房里，陆贞巧已经把鱼下了锅，油烟气混着葱姜的香味飘出来。灶膛里的火光映在她脸上，把额角的汗珠照得亮晶晶的。
“有件事想问你。”周渊靠在门框上。
“说。”
“你爹说，你娘是读书人家的女儿。你认字也是她教的。”
陆贞巧的手在锅铲上停了一下。
“嗯。”
“她人呢？”
厨房里只有油锅的滋滋声。灶膛里的柴火噼啪响了一下，溅出一颗火星，亮了一瞬就灭了。
“走了。”
“走了？”
“我七岁那年走的。爹说她是回娘家了。后来柳嫂子说漏了嘴，才知道是跟一个行商跑了。”
她说完，把锅里的鱼翻了一面。动作很稳，油星都没溅出来。
“走的时候带了一箱子书。没带我。”
周渊没有说话。
灶膛里的火光照在陆贞巧脸上，明灭不定。她的表情很平静，平静得像是在说一件发生在别人身上的事。
“所以你知道我念的那些诗。”周渊说。
“知道一些。娘教过我《千字文》，教到‘寒来暑往，秋收冬藏’就不教了。后来我自己看。她留下的书，一本一本地看。不认识的字就猜，猜不出来的就跳过去。”
她把炖好的鱼盛进碗里，又在上面撒了几粒盐。
“你念的那些，我大半没听过。比娘留下的那些书里的都好。”
她端着鱼碗转过身，看着门口的周渊。油灯的光从侧面照过来，在她脸上画出一道明暗交界线。
“所以你把它们写下来。不是为了我爹，是为了不让那些句子也‘走了’。”
她从他身边走过，把鱼碗端到院子里的矮桌上。
“吃饭。”
周渊在矮桌前坐下。
鱼汤炖得浓白，豆腐吸饱了汤汁，筷子夹起来颤颤巍巍的。他喝了一口汤。鲜的。咸淡刚好。
陆铁山从东市回来了，把卖剪刀的铜钱往桌上一放，坐下来端起碗。三个人安安静静地吃着。槐树叶子在夜风里哗啦啦地响。隔壁柳嫂子又在训孩子，嗓门穿过土墙，闷闷地传过来。
周渊喝完最后一口汤，把碗放下。
“明天我多写一点。”
陆贞巧抬起头。
“写什么？”
“那些诗。所有我记得的。”
他拿起自己的那柄锤子，在手里掂了掂。
“趁我还记得。”
陆铁山放下碗，用袖子抹了抹嘴。他看了周渊一眼，那双铁珠子似的眼睛里有一种说不清的神色。
然后他站起来，往柴房走去。
“明天早半个时辰起来生火。”
周渊应了一声。
夜风从巷子里灌进来，带着铁锈、煤烟、槐花和炖鱼汤的气味。所有这些气味混在一起，沉甸甸地压在院子里，压在槐树下，压在他握着锤柄的手心里。
城南铁匠铺的第八天，周渊打下了第一把剪刀。
也写下了第一首诗。
明天还会写下更多。
明天还会打下更多。
他站起来，把那柄锤子别在腰间——陆铁山别锤子的方式，他看了八天，学会了。
锤柄贴着腰侧，凉凉的，沉沉的。
铁砧前面那块地，是他的了。