简介
老书虫强烈推荐！双男主神作《校草暗恋我三年，我却疯了般推他》由一丝别样的天机营倾力打造，主人公祁骤陆肆川的故事精彩纷呈，作者是一丝别样的天机营，无错版本非常值得期待，这本双男主小说目前处于完结状态，绝对不容错过，喜欢看的朋友们速来。
校草暗恋我三年，我却疯了般推他小说章节免费试读
火车在夜里穿过隧道，灯光一明一暗，照得陆肆川的脸忽隐忽现。他没睡，也没看窗外。膝盖上放着那张明信片，边角卷了，纸面有道折痕，是上次在天台被风吹歪时留下的。他用拇指摩挲过三次，没再打开看。字迹他早背熟了：“今天你没哭，真好。”
他买的是站票。行李只有一个帆布包，装了三件换洗衣物、两本旧画册、一支铅笔、一盒橡皮，还有祁骤留下的那本素描本——他没带，锁在宿舍床底的铁盒里。这本是新的，封面是灰蓝色，没字，是他昨天在车站小卖部买的，花了八块五。
列车员推着餐车经过，问：“要热水吗？”
他摇头。
“泡面？”
“不用。”
他低头看自己的鞋。左脚鞋底的胶水又翘了，比上次更严重，边缘翻起来，像被谁咬了一口。他没补。补了也没用，走多了还是会开。祁骤以前总说：“你这鞋，跟人一样，撑不了多久。”说完就蹲下来，用透明胶带一圈圈缠，缠得歪歪扭扭，像条蜈蚣。
他记得那天是冬天，雪刚停，祁骤的手指冻得发红，呵出的气在冷空气里结了层薄雾。他没说谢谢，也没动。祁骤缠完，拍了拍手，说：“好了，能撑到下个月。”
下个月，他转学了。
火车停靠第三站时，天刚亮。陆肆川下车，站台空荡，只有两个穿蓝大衣的清洁工在扫雪。雪没化完，积在铁轨边，像一层薄灰。他没带伞，风从站台尽头吹过来，卷着细雪粒打在脸上，不疼，但凉。
他按地图走，走了两公里，才找到那家邮局。门是玻璃的，贴着“今暂停营业”的纸条，但门没锁。他推门进去，铃铛没响。
柜台后坐着个老太太，戴老花镜，头发灰白，梳得一丝不乱。她没抬头，只问：“取件？”
“嗯。”
“名字？”
“陆肆川。”
她从抽屉里摸出一个纸箱，没贴标签，只在侧面用铅笔写了两个字：陆肆。字迹歪，像小孩写的。
她把箱子推过来，没说话。
他拆开。里面是本素描本，封面是灰蓝，和他手上这本一模一样。他没急着翻，先看了寄件人栏——空白。邮戳是三个月前的，发件地是南方某市，邮编他没听过。
他坐在角落的长椅上，把本子放在膝盖上，慢慢翻开。
第一页，是他蹲在篮球场边系鞋带的样子。那天是四月，阳光斜着照，他穿的是那件洗得发白的校服，袖口卷到肘部，露出小臂上一道旧疤，是高一打篮球撞的。画得极细，连疤的边缘都用铅笔轻轻描了两笔，像是怕碰疼了。
第二页，是他趴在课桌上睡觉，头歪在臂弯里，睫毛垂着，嘴角有点歪。背景是黑板，上面还留着数学题，粉笔灰没擦净。画里，他鼻尖上沾了点粉笔灰，画者用橡皮擦了两下，擦出一小块净的皮。
第三页，是他站在天台边缘，风吹着校服下摆，手在口袋里。那天他刚和人打完架，左眼眶青了一块，没去医务室。画里，他没画伤，只画了风，画了云，画了栏杆上那片没化完的雪。
他翻得慢，一页一页，像在拆一封没写完的信。
他看见自己在食堂打饭，排在队伍末尾，手里端着空盘子，没要汤。画里，他身后那口汤锅正冒着热气，蒸汽模糊了半张脸，但他的眼神是清楚的——低着，没看人。
他看见自己在画室，背对窗，手握铅笔，画的是祁骤的侧脸。画纸背面，用铅笔写着：“他画我，我画他，谁先停，谁先认输。”
他翻到中间，全是常。走路的背影，低头写字的姿势，骑车时被风吹乱的刘海，蹲在花坛边看蚂蚁，甚至有一次，是他半夜在宿舍床上翻身，被子滑到腰间，露出一小截腰线。画得极轻，像怕惊醒他。
他没哭。只是喉咙发紧，像吞了块冰。
他翻到最后一页。
那页没画人。
只有一行字，用铅笔写的，字迹很淡，像是写完又擦过几遍，最后才留下的：
“你走过的路，我都画过。这次，我想走在你前面。”
他盯着那行字，看了很久。手指捏着纸页，指节发白。纸很薄，能透过背面看到前一页的铅笔印——是他在图书馆靠窗的位置，头枕着胳膊，睡着了。画里，阳光落在他睫毛上，像一层金粉。
他合上本子，没放回箱子里。他把它抱在怀里，像抱着一块刚从冰水里捞出来的石头。
他起身，没跟老太太打招呼。她还在看报纸，眼镜滑到鼻尖，没抬眼。
他走出去，风更大了。邮局外是一条窄街，两边是低矮的平房，墙皮剥落，露出里面的红砖。街角有家小卖部，挂着褪色的“冰镇饮料”招牌，玻璃窗上贴着“欢迎光临”，字迹褪成淡粉。
他没进去。他沿着街走，一直走到海边。
海是灰的，浪不高，卷着泡沫，一下一下拍在礁石上，声音很轻，像有人在叹气。
他蹲在一块被海水磨得光滑的石头上，把素描本放在膝盖上，双手捧着，像捧着什么易碎的东西。
风从海面吹过来，带着咸味，吹乱了他的头发，吹得衣角翻起来。他没动。
他想起祁骤最后一次在画室看他画画。那天是雨天，窗户没关，雨点打在玻璃上，噼里啪啦。祁骤站在他身后，没说话，只看他画。他画的是祁骤的背影，穿的是那件深灰毛衣，衣领歪了，左肩落了点雨，没拍。
画完，他没给祁骤看。
祁骤也没问。
他转身要走，祁骤突然说：“你画我，是因为你怕我走。”
他没回头。
祁骤又说：“那你为什么不画我走的时候？”
他没答。
现在他懂了。
祁骤不是没画他走的时候。
他画了。
画在每一页。
画在他没注意的角落，画在他低头吃饭时，画在他睡着时，画在他一个人走在走廊时。
他以为祁骤是离开的那个人。
其实，是他在逃。
他低头，把脸埋进素描本里。纸上有铅笔的灰，有淡淡的橡皮屑，还有一丝若有若无的薄荷味——是祁骤常用的润唇膏，他记得，那支是薄荷味的，蓝色包装，总放在校服左口袋。
他没哭出声。
眼泪掉在纸上，洇开一小片，像墨水晕了。
风卷着海盐，吹过他的睫毛，吹了泪。
他没擦。
他把本子合上，放进帆布包，拉链没拉紧，露出一角灰蓝。
他站起身，拍了拍裤子上的灰。裤子是旧的，膝盖处磨得发白，左边裤脚还沾着一点泥，是早上在车站踩到的。
他朝海边走，没方向，只是走。
走了大概半小时，看见一家小画廊，门面窄，挂着褪色的木牌，上面写着：“海风画廊”。
门没锁，他推门进去。
里面没开灯，只有窗边透进一点天光。墙上挂了几幅画，都是海，浪，礁石，渔船，没人。角落里有张小桌，摆着几本画册，封面都积了灰。
他没看画，走到柜台后，看见一张纸，压在玻璃板下，字迹是祁骤的：
“如果有人来找，告诉他，光还在。”
他盯着那行字，站了十分钟。
没人来。
他转身要走，眼角瞥见墙角有一幅画，被布盖着，只露出一角。
他走过去，掀开布。
是他的画。
高二运动会，百米冲刺，他冲过终点线，头发被汗黏在额前，嘴角咧着，笑得不像他。背景是模糊的观众，看不清脸，但右下角，有一个撑伞的人影，站在人群外，没动。
伞是黑色的，伞柄细，手握的位置，有道浅浅的磨损。
他认得那把伞。
是祁骤的。
他高三那年，下雨天，祁骤撑着它，站在校门口等他。他说：“你跑得太快，我怕你淋湿。”
他没接话，只说：“你傻。”
现在，那把伞的影子，被画在了画里。
他伸手，指尖碰了碰画框，没用力。
画框背面，有道极细的刻痕，他凑近看，用指甲轻轻刮了刮，才看清：
“你抬头时，我总在。”
他没动。
站了太久，腿有点麻。
他转身，走出画廊。
外面天色暗了，海风更冷。
他没回邮局，没回车站。
他沿着海岸线走，一直走到天黑。
路灯是旧的，黄光，照得沙地发灰。他走得很慢，鞋底的胶水又翘了一截，踩在沙上，发出轻微的“嘶”声。
他没停。
走到一处废弃的码头，铁链锈了，吊车歪着，像一具被遗弃的骨架。
他坐在一断掉的水泥桩上，从包里掏出那本新买的素描本。
他翻开第一页。
铅笔在纸上走，沙沙的。
他画了自己。
蹲在码头边，手抱着膝盖，头低着，头发被风吹乱，肩上落了点灰。
画完，他没看。
他合上本子，放进包里。
然后，他从口袋里摸出那张明信片。
他把它撕成两半。
一半，留在了水泥桩上。
一半，他攥在手里。
风从海上来，卷着纸片，飘向南方。
他没追。
他站起身，拍了拍裤子，转身往回走。
路上，他经过一家便利店，玻璃门上贴着“今特价：热豆浆，三元”。
他推门进去。
店员是个年轻女孩，头发染成浅棕，戴耳钉，正低头看手机。
“要热豆浆吗？”她问。
他摇头。
“那……泡面？”
“不用。”
他走到货架前，拿了瓶矿泉水，付了钱。
走出店门时，他回头看了一眼。
女孩还在看手机，屏幕亮着，是张照片——一个穿灰外套的男生，站在海边，背对镜头，手里拿着一本素描本。
照片右下角，有行小字：“2023.11.17，南湾。”
他没说话。
他拧开瓶盖，喝了一口水。
水是凉的。
他把瓶子扔进路边的垃圾桶。
风还在吹。
他继续走。
走到十字路口，红灯亮着。
他站着，没动。
绿灯亮了，人涌动。
他没动。
一个老太太推着婴儿车从他身边经过，车轮压过水洼，溅起一点水花，沾在他裤脚上。
他低头看了一眼。
没擦。
他继续走。
走到镇口，有一家小旅馆，招牌是霓虹灯，缺了两个字，只剩“旅”和“馆”。
他推门进去。
前台坐着个中年男人，打哈欠，眼皮耷拉着。
“一间房。”
“现金？”
“嗯。”
“三百。”
他数了三张百元钞，放在柜台上。
男人数了数，递给他一把钥匙，塑料的，编号是702。
他上楼。
楼梯是铁的，踩上去有轻微的响声，第三级台阶，有道裂缝，他记得，以前祁骤总在那儿停一下，低头看，然后说：“这缝能塞进半片树叶。”
他没停。
他走到702门口，开门，进去。
房间小，一张床，一张桌，一盏灯，灯泡是黄的，照得墙皮发灰。
他把包放在床上，没开灯。
他走到窗边，推开窗。
风灌进来，带着海的味道。
他没关。
他从包里掏出那本素描本，放在桌上。
他打开，翻到最后一页。
那行字还在。
“你走过的路，我都画过。这次，我想走在你前面。”
他盯着看了很久。
然后，他拿起铅笔，在纸页空白处，轻轻写了一句：
“换我来找你。”
写完，他没看。
他合上本子，放进抽屉。
他脱了外套，躺上床。
床单是白的，有点皱，有股淡淡的洗衣粉味。
他闭上眼。
没睡。
窗外，风还在吹。
远处，海浪拍岸，一下，又一下。
他听见了。
他没动。
第二天早上，天还没亮，他醒了。
他没开灯，摸黑穿衣服。
鞋底的胶水又翘了，他没管。
他下楼，前台没人。
他推门出去。
天刚蒙蒙亮，海面是灰的，云很低。
他沿着昨天的路，又走了一遍。
走到码头，那张明信片的半张，还在水泥桩上，被风吹得卷了边，但没飞走。
他蹲下，把它捡起来。
没撕，没扔。
他把它折了两折，放进外套口袋。
他继续走。
走到画廊，门还关着。
他站在橱窗前，看了那幅画十分钟。
没人来。
他转身，朝车站走。
路上，他经过一家旧书店，橱窗里摆着几本旧画册，封面是褪色的海。
他推门进去。
店里没人，只有灰尘在光里飘。
他走到角落，看见一本画册，封面是灰蓝，没字。
他拿起来，翻开。
里面全是画。
全是他的。
打球的，睡觉的，发呆的，哭的，笑的。
最后一页，写着：
“你走后，我开始学着爱你。”
他合上书，放回原处。
没买。
他走出去。
太阳升起来了，照在海面上，泛出一点金。
他没抬头。
他走到车站，买了张票。
目的地：南湾。
票是明天的。
他坐在候车室，靠着墙，闭着眼。
旁边有个小孩在哭，妈妈在哄。
他没看。
他从口袋里摸出那张半张明信片。
他把它摊开，放在膝盖上。
风从门缝钻进来，吹动纸角。
他没动。
他等。
等车。
等天亮。
等一个永远不会收信的人。
等一个，走在前面的人。
他闭上眼。
风还在吹。
海还在响。
他听见了。
他没哭。
他只是，轻轻叹了口气。
像谁在身后，轻轻说了一句：
“你来了。”
他没回头。
他只是，把明信片，重新折好，放回口袋。
然后，他站起身，走向检票口。
票是明天的。
他等。
等明天。
等风再吹一次。
等那句，换我来找你。
变成，我来了。
他没说。
他只是，走过去了。
检票口的铁门，缓缓合上。
身后，候车室的灯，忽然闪了一下。
没灭。
亮着。
像谁，一直没走。