简介
朋友们，我发现了一本宝藏小说！《安汉》是沅澧孤舟写的历史古代文，主角刘毅超级圈粉，处于连载状态中已更102377字，绝对不容错过，绝对不容错过的佳作。
安汉小说章节免费试读
第二天清早。
刘毅在一片陌生的声响中醒来。
不是鸡鸣！山匪的寨子里不养鸡。也不是狗叫！寨子里那条黄狗比他起得还晚。叫醒他的是一种沉闷的、有节奏的“咚、咚”声，像是有人在用斧头劈柴，又像是有人在用木桩撞击什么。那声音从寨子的西边传来，穿过清晨稀薄的雾气，一下一下地撞进他的耳朵里，震得他的太阳也跟着一跳一跳的。
他睁开眼睛，首先映入眼帘的是一粗大的房梁。房梁是松木的，没有上漆，被烟火熏得发黑，上面结着蛛网，蛛网上挂着几粒细小的灰尘，在从窗户破洞里漏进来的晨光中微微发亮。他盯着那房梁看了一会，然后才想起来！他在黑风寨。在山匪的寨子里。在郧阳城北四十里外的黑风岭上。
他坐起来，木板床发出一声刺耳的“吱呀”，像是在抱怨他起得太早。他揉了揉酸痛的脖子，活动了一下肩膀，然后下了床。脚踩在地上的时候，地面是冰凉的，凉意从脚底板一路蹿上来，顺着小腿爬到膝盖，让他打了个哆嗦。
屋子很小，只够放一张木板床、一张歪腿的桌子和一把三条腿的凳子，第四条腿用一块石头垫着，勉强能站稳。墙角有蛛网，地上有灰，窗户上糊的纸破了一个大洞，风从洞里灌进来，凉飕飕的。他站在屋子中间，四下看了看，然后弯下腰，从床底下摸出那个陶罐。
陶罐还在。罐身冰凉，没有温度，可它完好无损，没有磕碰，没有裂纹。他昨天把它塞到床底下最深的角落里，用几件破衣裳盖住，又在那堆破衣裳前面放了一双鞋，挡得严严实实。他蹲下来，把陶罐从床底下拿出来，抱在怀里，用袖子擦了擦罐壁上并不存在的灰尘。罐壁被他擦得锃亮，在昏暗的光线中泛着温润的光泽。
他把陶罐放回床底下，重新用破衣裳盖好，又把那双鞋摆回原位。然后他站起来，拍了拍膝盖上的土，走到门口，推开了门。
清晨的黑风寨和他昨天看到的完全不一样。
昨天下午被押上山的时候，他看见的是一个粗粝的、灰扑扑的、到处都是刀光剑影的土匪窝。可此刻，在清晨的薄雾中，寨子像是被一层柔软的纱罩住了，所有的棱角都被磨平了，所有的粗野都被藏了起来。木屋的轮廓在雾气中若隐若现，像一幅没的水墨画。炊烟从几间屋子的烟囱里袅袅升起，灰白色的，在晨风中慢慢散开，和雾气混在一起，分不清哪是烟哪是雾。远处的山岭层层叠叠，由近及远，颜色从深绿渐渐过渡到浅灰，最远处的山尖已经和天空融成了一片，看不见分界线。
刘毅站在门口，深深地吸了一口气。空气是凉的，带着松脂的气味、泥土的气味、还有一点点柴火燃烧后留下的焦糊味。和城外的空气不一样，和码头上的空气也不一样。这里的空气里没有尘土，没有汗臭，没有那种让人窒息的绝望。它净，清冽，像山泉水一样，从鼻腔灌进去，一路凉到肺里。
他在门口站了一会儿，然后朝寨子西边走去。昨天老孙头告诉过他，寨子西边有一口水井，井水是从山缝里渗出来的，冬天不冻，夏天不枯，是寨子里唯一的水源。
老孙头是陕北逃荒来的，家里人全饿死了，只剩他一个。他倒在黑风岭下，被韩黑虎救上山。活下来后，他不想走了，就在寨子里劈柴烧水。
刘毅来到了水井边，看到水井在一棵老槐树底下，井口用青石砌成，石头上长满了青苔，绿茸茸的，摸上去又湿又滑。井边放着一只木桶和一麻绳，麻绳的一端拴在木桶的提手上，另一端拴在井边的木桩上。刘毅把木桶放进井里，摇了摇麻绳，让木桶侧翻，等桶里灌满了水，再一把一把地把麻绳往上拽。木桶很沉，水从桶沿晃出来，溅在他的手上，凉得他指尖发麻。
他把木桶提上来，放在井边，然后蹲下来，用手捧起水，泼在脸上。水很凉，凉得他整个人都精神了。他洗了脸，又洗了手，洗得很仔细，指缝里、指甲缝里、手背上裂开的小口子里，他都用水冲了一遍。洗完手，他又用手蘸着水，把头发拢了拢。头发已经很久没有好好洗过了，油腻腻的，贴在头皮上，怎么拢都拢不顺。他拢了好几次，最后还是放弃了，用一布条把头发扎在脑后，至少不让它耷拉在额前。
他低头看了看井水中自己的倒影，脸瘦，颧骨高，眼眶深，可那双眼睛是亮的。他盯着那双眼睛看了几秒钟，然后站起来，拍了拍衣裳上的土，朝寨子中央走去。
寨子中央的空地上已经有人了。
十几个山匪蹲在地上，每人手里端着一只粗瓷大碗，碗里是稀粥。粥很稀，稀得能照见人影，米粒沉在碗底，要使劲搅一搅才能捞起来几粒。没有人说话，所有人都闷头喝粥，偶尔有人抬起头来，朝寨门的方向看一眼，然后又低下头继续喝。
一个半大小子蹲在粥桶旁边，手里拿着一把大勺子，正在给后来的人打粥。他看起来不过十三四岁，瘦得像竹竿，脸上的皮肤被山风吹得粗糙发红，一双眼睛又大又圆，滴溜溜地转着，像只机灵的小猴子。他穿着一件洗得发白的灰色短褐，袖口挽到胳膊肘，露出一截晒得黝黑的小臂。
刘毅走过去，那半大小子抬起头看了他一眼，上下打量了一番，然后咧嘴笑了一下，露出一口不太整齐的白牙。
“你就是新来的账房先生？”他问，声音脆生生的，带着一股没变完的童音。
刘毅点了点头。
“我叫二狗，”半大小子说，一边说一边往碗里舀了一勺粥，递给他，“大当家的让我带你去吃饭。吃完我带你去库房。”
刘毅接过碗，低头看了看碗里的粥。粥很稀，稀得像米汤，几粒米在碗底沉浮。他端着碗，蹲到一旁，慢慢地喝了起来。粥很烫，烫得他舌尖发麻，可他没有停下来。他小口小口地喝着，每一口都在嘴里含很久，才慢慢咽下去。粥虽然稀，可它是热的，热的东西进到胃里，整个人都暖了。
二狗蹲在他旁边，手里也端着一碗粥，喝得比他快得多，三口两口就喝完了，然后把碗往地上一扣，舔了舔嘴唇，看着刘毅喝。
“你从哪儿来的？”二狗问。
“陕北。”刘毅说。
“陕北？”二狗的眼睛亮了一下，“我也是陕北的。延安府。你呢？”
“绥德。”
“绥德，”二狗重复了一遍，像是在品味这两个字的味道，“我没去过。我爹去过。他说绥德的枣好吃。”
刘毅没有接话。他低下头，继续喝粥。碗里的粥已经喝了一半，可他还是觉得饿。那种饿不是胃里的饿，是身体里每一个细胞都在叫嚣着要更多食物的那种饿。他把碗端起来，仰着头，让最后几口粥顺着碗沿流进嘴里，然后伸出舌头把碗底舔了一遍，舔得净净。
二狗看着他舔碗，没有笑话他。他站起来，从刘毅手里接过碗，走到粥桶旁边，又舀了半勺，倒进碗里，端回来递给他。
“吃吧，”二狗说，语气很随意，像是在做一件再寻常不过的事，“你太瘦了。多吃点，不然扛不动麻袋。”
刘毅接过碗，看了二狗一眼，什么也没说。他低下头，把那半碗粥也喝了。这一次他喝得慢了一些，每一口都细细地品，品那米粒在舌尖上绽开的淡淡的甜味。
喝完粥，二狗把碗收走，扔进粥桶旁边的木盆里，里面已经堆了十几个脏碗。他在衣服上擦了擦手，然后朝刘毅招了招手：“走，我带你去库房。”
库房在寨子的东边，是一间用粗大的圆木搭建的大屋子，比寨子里其他木屋都大，也结实。门是一块厚木板，上面挂着一把铁锁，锁很大，沉甸甸的，泛着暗红色的锈迹。二狗从腰间摸出一把钥匙，进锁孔里，拧了两下，锁“咔嗒”一声开了。他把锁取下来，推开木门，一股霉味扑面而来。
库房里堆满了东西。粮食、布匹、盐巴、铁锅、农具、陶罐、麻绳、破布……乱七八糟的，像一座小山。这些东西没有分类，没有归置，东一堆西一堆的，有些堆得太高，已经歪歪斜斜的，随时可能塌下来。地上落了一层灰，踩上去软绵绵的，脚印清清楚楚地印在上面。
二狗站在门口，双手叉腰，看着这堆东西，摇了摇头：“乱死了。大当家的说让你整理整理，该记的记下来。”
刘毅站在库房中间，四下看了看，心里已经有了一个大概的思路。粮食放一堆，布匹放一堆，盐巴和调料放一堆，铁器和农具放一堆，杂货放一堆。先分类，再清点，再登记。他以前在…….不，他没有以前。穿越前的那些经历，在这个时代什么都不是。可那些经验还装在他脑子里，一点没丢。他知道怎么整理仓库，知道怎么记账，知道怎么把一堆乱七八糟的东西理出头绪来。
“二狗，”他说，“帮我搬一下。粮食先搬到左边，布匹搬到右边，铁器搬到靠墙那边。”
二狗二话不说，撸起袖子就开始搬。他虽然瘦，可力气不小，扛起一袋粮食来，腰都不弯一下，噔噔噔地就走到左边，放下，又噔噔噔地跑回来。刘毅则蹲在地上，把那些散落的小件东西一样一样地捡起来，分门别类地放好。
两人忙活了将近一个时辰，库房才勉强有了个样子。粮食归了左边，五袋粟米，三袋糙米，两袋豆子，码得整整齐齐。布匹归了右边，灰蓝色的粗布，一共三十五匹，卷成卷，摞在一起。铁器靠墙放着，有铁锅、铁铲、锄头、镰刀，还有几把生锈的刀剑，堆在墙角。杂货放在中间，盐巴、调料、陶罐、麻绳、破布……零零碎碎的，摆了一地。
刘毅从怀里掏出那本空白的账本，昨天三当家何贵给他的，纸页粗糙，边角不齐，但能写字。他从袖子里摸出一截铅笔，也是何贵给他的，说是在山下镇子上买的，比用毛笔方便。他蹲在地上，翻开账本，开始记账。
粟米，五袋，约二百斤。糙米，三袋，约一百二十斤。豆子，两袋，约八十斤。粗布，三十五匹。铁锅，三口。铁铲，五把。锄头，四把。镰刀，六把。刀剑，七把，其中三把生锈。盐巴，两坛，约四十斤。陶罐，十二个，三个有裂纹。
他一笔一笔地记，写得很慢，但很工整。每一个数字都写得清清楚楚，横平竖直，不连笔，不潦草，像印刷出来的一样。他记账的时候，整个人都沉静下来了，外面的声音听不见了，心里的那些乱七八糟的念头也暂时安静了。他的世界里只剩下笔和纸，只剩下那些数字和条目。
二狗蹲在库房门口，双手托腮，看着他记账，看得入了迷。
“你写的字真好看，”二狗说，“比我爹写的还好看。”
刘毅没有抬头，继续写。“你爹识字？”
“识一点，”二狗说，声音忽然低了一些，“他以前是账房先生。在延安府，给一个布庄当账房。后来闹饥荒，布庄关了，他没活了，就带着我跑出来了。”
刘毅的手停了一下。他抬起头，看了二狗一眼。二狗的脸上没有什么表情，可他的眼睛里有一样东西，那种东西刘毅太熟悉了，是怀念，是想念，是对回不去的过去的一种无声的、无可奈何的惦念。
“你爹呢？”刘毅问。
二狗低下头，用脚尖在地上画圈。画了一会儿，他说：“死了。去年冬天，下山找吃的，遇上官兵，被了。”
刘毅沉默了。
他想说“节哀”，想说“对不起”，想说一些安慰的话。可他知道那些话没有用。在这个世道里，“节哀”两个字轻得像一片落叶，风一吹就没了，连个影子都留不下。他什么也没说，只是把账本放下，站起来，走到二狗身边，蹲下来，和他平视。
“你爹是账房先生，”刘毅说，“我也是账房先生。”
二狗抬起头，看着他。
“我教你写字吧。”刘毅说。
二狗的眼睛亮了一下，那光亮得突然，亮得像有人在那双又大又圆的眼睛里点了一盏灯。可那光只亮了一瞬，就暗了下去。他低下头，摇了摇头。
“我学不会的，”他说，“我笨。”
“你不笨。”刘毅说。他回到库房里面，从地上捡起一块木炭，走到门口，在木门板上写了两个字：二狗。一笔一划，工工整整。
“这是你的名字。”刘毅指着那两个字，一个一个地念，“二，狗。”
二狗盯着那两个字，看了很久。他伸出手，用手指沿着刘毅写的笔画，一笔一划地描了一遍。他的手指很粗，指节很大，指甲缝里嵌着黑泥，可他在描那些笔画的时候，手是稳的，稳得像一个拿了很多年笔的人。
“二狗，”他念了一遍，声音很轻，像是在确认什么，“这是我的名字。”
“对。”刘毅说。
二狗又描了一遍，这一次描得更慢，每一笔都描得很仔细，像是在把那些笔画刻进手指里，刻进骨头里。描完之后，他收回手，把手指攥成拳头，攥得紧紧的，像是在保护什么东西。
“刘先生，”二狗忽然改了称呼，声音里多了一种说不清的东西，像是尊重，又像是感激，“我以后能跟着你吗？”
刘毅看着他，沉默了片刻。
“能。”他说。
二狗咧嘴笑了，笑得比之前任何一次都开心。那笑容是净的，是纯粹的，是没有任何杂质和算计的。那笑容让刘毅想起了什么，想起了自己小时候，想起了很久很久以前，他也曾这样笑过。在那个还没有穿越、还没有饥饿、还没有死亡、还没有这个吃人世道的世界里，他也曾这样笑过。
他伸出手，拍了拍二狗的肩膀。
“走，”他说，“去看看还有没有别的活要。”
从库房出来的时候，太阳已经升得很高了。
阳光从树梢间漏下来，在地上投下一片片碎金。寨子里的雾气已经散了，木屋的轮廓变得清晰而硬朗，不再是清晨那种朦朦胧胧的样子。远处有山匪在练刀，刀光在阳光下闪了一下，又一下，像一道道细小的闪电。
二狗走在刘毅前面，步子轻快，像一只撒欢的小狗。他时不时回过头来看刘毅一眼，确认他还在，然后又转回去继续走。
刘毅跟在他后面，手里拿着账本和铅笔，脑子里还在转着库房里那些数字。粟米二百斤，糙米一百二十斤，豆子八十斤。这些粮食，够寨子里百十号人吃多久？他算了一下，每人每天两碗稀粥，大概能撑半个月。半个月之后呢？
他不知道。
他只知道，他得把账记好。把每一笔进出都记清楚。把每一粒粮食的去向都写明白。
这是他活着的意义。至少在这个土匪窝里，这是他活着的意义。不是为韩黑虎，不是为何贵，不是为寨子里的任何人。是为他自己。是让他记住自己是谁——他是刘毅，一个读过书、会写字、会算账的人。不是土匪，不是流民，不是被这个世界随便扔来扔去的垃圾。
他是一个人。
一个有名字、有过去、有未来的人。
他抬起头，看着天空。天空很蓝，蓝得刺眼。他眯了眯眼，在心里说了一句话。
“我还活着。”
然后他低下头，跟着二狗，朝寨子的更深处走去。