简介
男女主角是那清晏那云笙的这部完结都市脑洞小说《残月照寒堂》是由作者宁夏江潭精心创作编写的，目前处于完结状态，这本精品小说绝对值得一读，绝对是不容错过的精彩佳作，书荒必看。
残月照寒堂小说章节免费试读
公元2020年，秋|“我”三十三岁
据说，人在遭受重创时，会有一种奇异的抽离感。
疼痛的信号还在神经末梢狂奔，但大脑已经抢先一步，筑起一道玻璃墙，把你和你的肉身隔开。
你看着血从伤口涌出，看着周遭的慌乱，甚至能清晰地分析自己的伤势，但就是感觉不到“那是我的身体”。
我的“晋升失败”，大概也算一种重创。虽然不见血。
宣布结果的那天下午，我坐在写字楼冰冷的消防通道里，听着门后隐约传来的、同事们小心翼翼的议论和偶尔爆发的、与我无关的欢笑声，
那种抽离感便攫住了我。我看着自己擦得锃亮的皮鞋尖，看着手机屏幕上不断跳出的、带着试探意味的微信消息，看着安全出口绿色标识在那片锃亮上投下的一小片幽光，忽然觉得这双鞋，这双腿，这个被命名为“我”的体，陌生得可怕。
张主任——我曾经的竞争对手，如今成功晋升副教授——半个小时前，在办公室里用那种混合着同情与胜利者优越感的语气对我说：“别灰心，下次还有机会。你的能力，大家还是有目共睹的嘛，只是……嗯，可能还需要更‘落地’一些。”
“落地”。一个多么精妙的词。它像一把钝刀子，割开了我过去一年所有的熬夜、所有的据理力争、所有试图在僵化流程中引入一丝新意的努力。它们轻飘飘的，不“落地”。像一团无用的蒸汽，升上去，然后就散了。
我只是点了点头，说：“谢谢李经理，我知道了。”
语气平静得连我自己都感到惊讶。那一刻，我感觉自己灵魂出窍，悬浮在天花板角落，冷漠地俯视着那个坐在皮质转椅上、背影僵硬的、名叫“那云笙”的失败者。
那云笙。
这个名字，是曾祖父那清晏给取的。据说是他晚年，在某种了悟的心境下，为即将出生的孙辈拟定的。云中之笙歌。他曾希望这个后代能超脱尘世的泥淖，活得飘逸而富有诗意。
真是莫大的讽刺。
我没有直接回家。开车在环线上绕了很久，车窗摇下，让深秋凛冽的风灌进来，吹得脸颊生疼。
城市华灯初上，巨大的LED屏幕滚动着消费主义的华丽宣言，车流如织，尾灯拉出一道道红色的光轨。
这一切如此繁华，如此充满活力，却仿佛与我隔着一层透明的薄膜。我是个局外人，一个没能“落地”的幽魂。
手机响了无数次，是妻子林薇。我按了静音。
我不知道该对她说什么。告诉她，你丈夫奋斗多年，最终被评价为“不接地气”？告诉她，我们计划中换一套更大房子的首付，又得推迟不知多少个“下次”？
最终，我还是把车开回了那个位于城市边缘、即将拆迁的老社区。
不是回我自己的家，而是回“寒堂”旧址。或者说，回那片即将彻底消失的、承载了我童年记忆的废墟。
这里曾是一片规整的四合院群落，青砖灰瓦，古树参天。
那清晏笔下的“寒堂”，其最后的部分基址，就在这片区域。
我童年时，这里虽已破败，但格局犹在，街坊邻居端着饭碗蹲在门口聊天，孩子们在胡同里追逐打闹，空气里永远弥漫着煤球炉子、午饭油烟和公共厕所混合的、复杂而鲜活的气味。
现在，这里只剩断壁残垣。
大多数住户已经搬走，窗户成了黑洞，门板歪斜地耷拉着，像被打落牙齿的巨兽。
挖掘机和铲车蛰伏在瓦砾堆之间，只待一声令下，就将这里彻底夷为平地。晚风穿过空荡的窗洞，发出呜呜的声响，像是这片土地最后的、低沉的呜咽。
我把车停在路边，踩着砖块和碎木板，深一脚浅一脚地走向记忆中的那个院落。
月光很亮，清冷地洒下来，给这片废墟镀上了一层惨白的、不真实的光泽。
这里很快会竖起新的高楼，有着玻璃幕墙和中央空调，会有新的“成功者”入住，开启他们“落地”的、充满希望的人生。
而关于那清晏，关于“寒堂”，关于我在这里度过的、粘着槐花和蝉鸣的夏天，都将被彻底抹去，连一丝气味都不会留下。
我的“精神废墟”，和眼前这片“物理废墟”，在此刻达成了诡异的同构。
都是被遗弃的，都是等待被彻底清除的，都是在时代的洪流中，没能“落地”的、不合时宜的存在。
我走到老宅院墙的残骸边，靠着一堵只剩半人高的、布满苔藓和划痕的砖墙坐下，点燃了一支烟。烟头的红光在黑暗中一明一灭，像我此刻微弱而紊乱的心跳。
林薇的短信又来了，只有三个字：“回家吧。”
我没有回复。
回家？回那个用三十年贷款换来的、被称为“家”的钢筋水泥盒子？
回去面对林薇或许理解、或许失望、或许只是习惯性的询问？我感觉自己像一只被掏空了内脏的标本，只剩下一个徒具其形的空壳，没有任何能量去应对另一个人的情绪。
就在这时，我的脚尖无意中踢到了墙松动的泥土。一下，两下。仿佛是一种无意识的破坏欲。一块砖头被我踢得松动了，滚落开来，露出了下面一个黑黢黢的洞口。
鬼使神差地，我伸出手，开始挖掘。指甲很快塞满了黑色的、带着陈腐气味的泥土。
我像一个偏执的考古学家，在挖掘自己的坟墓。直到我的指尖，触碰到了一个坚硬、冰冷、带着锈蚀质感的东西。
那是一个扁平的铁盒。不大，比A4纸略小，上面布满了红褐色的铁锈，边缘已经有些腐烂，露出里面暗色的、似乎是油纸的东西。它沉重得像一块墓碑。
我的心跳，毫无征兆地漏了一拍。
那种抽离感瞬间消失了，取而代之的是一种尖锐的、几乎令人疼痛的实在感。
我小心翼翼地把铁盒从泥土里抱出来，拂去表面的浮土。它沉默着，像一个坚守了百年的秘密。
我把它搬到相对平整的空地上，借着月光，试图打开它。
盒盖锈死了。我捡起一块碎砖，用力砸向合页处。哐啷几声，在寂静的废墟里传出老远，惊起了不远处一棵老槐树上的夜鸟。合页断裂了。我颤抖着手，掀开了盒盖。
一股时光凝固后的、混合着铁锈、纸张和霉变的气味，扑面而来。
里面果然衬着厚厚的油纸，保存得相对完好。油纸包裹着两样东西。
一样，是半本线装记。纸张泛黄发脆，边缘被虫蛀得斑驳不堪。封面上没有任何字迹。
另一样，是一块用软布仔细包裹着的、坚硬的碎片。
我揭开那已经几乎要碎成粉末的软布，一片瓷器露了出来。那是很小的一块，比我的拇指指甲盖大不了多少。但它那独特的、温润如脂的釉色，以及上面勾勒着的一小片、极其精美的、类似鸟类羽毛的粉彩纹样，让我瞬间屏住了呼吸。
这是，那只雍正粉彩安居乐业瓶的碎片！我曾在那清晏留下的一张极其模糊的老照片上，见过这只瓶子的轮廓。
它真的存在过！不是家族口述史中虚无缥缈的传说！
我放下瓷片，深吸一口气，像是要进行某种庄严的仪式，翻开了那半本记的第一页。
墨迹是沉稳的行楷，尽管历经岁月，依然清晰有力。
开篇的第一句话，就像一颗冰冷的，精准地击穿了我三十三年来的所有伪装，直抵灵魂深处最隐秘的角落：
“余此生之憾，不在国破，不在家亡，而在未曾真正活过。”
轰隆一声。
仿佛不是我在阅读文字，而是文字本身具有了重量和能量，从百年前的时空穿透而来，在我空旷的内心废墟上，引一颗炸弹。
国破。家亡。那是怎样翻天覆地的悲剧？放在任何一个人身上，都足以构成一生都无法愈合的创痛。可他却说，那不是他最大的遗憾。
他最大的遗憾，是“未曾真正活过”。
那我呢？
我生活在和平年代，没有战火，没有颠沛流离。
我受过良好的教育，有一份体面的工作，一个看似完整的家庭。
我遵循着所有“正确”的路径：努力读书，拼命工作，买房结婚，试图在这个庞大的社会机器里，找到一个属于自己的、安稳的齿轮位置。
可我“真正活过”吗？
我的晋升失败，我的焦虑，我的失眠，我在深夜里一遍遍刷着手机感受那种虚无的填充……这一切，与那清晏在炮火中擦拭瓷瓶、焚烧手稿时感受到的那种巨大的、关乎存在本身的虚无相比，算什么呢？
是更轻了，还是更重了？
他的“寒堂”在物理意义上崩塌了。
我的“寒堂”呢？它从未以物理形式存在过，它只存在于我的内心，但它同样冰冷，同样空旷，同样布满了精神的断壁残垣。
我拿起那片瓷片，紧紧攥在手心。瓷器边缘的断裂处，锋利，冰凉，刺痛了我的掌纹。这痛感如此真实，像一道桥梁，瞬间连接了我和百年前的那个灵魂。
他曾触摸过这只完整的瓶子，在帝国的末。而我，只能触摸到它的碎片，在一个我被宣告“失败”的夜晚。
我们拥有同一份遗憾。跨越了百年，以不同的形态。
远处的城市依旧灯火辉煌，挖掘机在月光下泛着冷硬的金属光泽。
而我，坐在这片即将消失的废墟上，握着一块百年前的碎瓷和半本写满“未曾真正活过”的记，忽然明白了。
我一直在寻找一个答案，一个能解释我为何如此痛苦、如此无力的答案。
我以为答案在更高的职位上，在更大的房子里，在某种社会定义的“成功”里。
但现在，这个铁盒告诉我，答案或许不在前方，而在身后。在百年前，一个同样在寻找“如何真正活着”的灵魂深处。
林薇的电话又响了。震动声在铁盒上嗡嗡作响。
这一次，我拿起手机，按下了接听键。
“喂，”我的声音异常平静，“我找到了一些东西。这就回去。”
我挂断电话，将记和瓷片小心翼翼地重新包好，放进随身携带的公文包里。站起身，拍了拍身上的尘土。
月光依旧清冷，照着我来时的路，也照着这片即将彻底湮灭的废墟。我回头最后看了一眼那半截残墙，然后转身，走向停车的地方。
手里的公文包，沉甸甸的。里面装的，不再是失败的耻辱和虚无，而是一个沉重的、来自百年前的叩问，和一片冰冷而坚硬的、历史的碎片。
我知道，从这一刻起，我的生活，将不可避免地与那清晏——我的曾祖父——紧紧纠缠在一起。我不是在研究他，我是在与他共同经历，共同追问。
关于如何，在这片精神的“寒堂”里，找到属于自己的、那缕微弱的月光。