简介
精品小说《糖果色的风》，类属于现言脑洞类型的经典之作，书里的代表人物分别是林未央，这部小说目前已经写了105268字的内容，故事还在继续连载中，绝对是不容错过的精彩佳作，书荒必看。
糖果色的风小说章节免费试读
天还没亮透的时候，麦子的声音变了。
不是晚上那种连绵不断的沙沙声，而是一种更细、更密的颤动，像无数琴弦同时被拨了一下，又同时松开。那声音从麦田的每一寸土地上浮起来，贴着地面走，钻进窗缝，爬上墙壁，最后落在每个人的耳朵里。
鹿鸣第一个睁开眼睛。她没有动，躺在被子里，听着那个声音。和昨晚不一样。昨晚的麦子像在说梦话，含含糊糊的，一句接一句，分不清头尾。
现在的麦子像刚睡醒，每一棵都在伸懒腰，叶子抖开，穗子翘起来，声音是脆的，的，带着一股清晨的凉意。她盯着天花板看了一会儿。天花板是木头的，有一条细细的裂缝从这头裂到那头，裂缝里塞着一点掉的泥巴。
她坐起来。旁边的时砚还在睡，笔记本摊在枕头上，纸页被压出了折痕。她翻了个身，手搭在笔记本上，没有醒。最里面的位置空了，被子掀开着，被角垂到地上。
鹿鸣穿上鞋，走出里屋。
可颂夫人站在灶台前，背对着她，正在揉面。面团在她手里翻来覆去，每翻一次，案板就发出一声闷响。她的尾巴在身后轻轻摇着，尖尖的，一翘一翘的。
窗外的光从玻璃上透进来，照在灶台上，照在案板上，照在她金黄色的毛上。她的毛在晨光里不是金黄色的了，是一种更淡的颜色，像麦秆晒之后的那种白。
“醒了？”她没有回头。
“嗯。”
“去洗脸。水在灶台上温着。”
灶台上放着一个铜盆，盆里的水冒着细细的白气。鹿鸣走过去，把手伸进水里。温的，不烫。她捧了一捧，扑在脸上。水从指缝里流走，顺着下巴滴到衣服上。她又捧了一捧，搓了搓眼角，搓了搓嘴角。然后用袖子擦了一把。
可颂夫人转过头看她。她的脸上还有一道水痕，从脸颊一直流到脖子。头发也没梳，乱糟糟的，几缕贴在额头上。
“外面有麦子。”可颂夫人说。
鹿鸣跑到门口。门是木头的，门框上刻着麦穗的花纹，一道一道的，摸上去涩涩的。她拉开门，晨光涌进来，带着一股湿漉漉的麦秆味。不是面包的香，是青的，涩的，像割草的时候闻到的味道，但比那个淡，比那个远。
麦田就在门口。麦穗齐刷刷地立着，穗子饱满的，沉甸甸的，在晨光里泛着银白色的光。麦芒一一的，细细的，硬硬的，戳在空气里。叶子上挂着露水，一颗一颗的，亮晶晶的，在光里像碎玻璃。风从麦田那边吹过来，麦穗弯下去，又弹起来，弯下去，又弹起来。那个声音也跟着起伏，近了，远了，高了，低了。
鹿鸣站在门口，没有往前走。她看着那片麦田，看了很久。麦田是银白色的，不是金黄色的。可颂夫人说过，麦子熟了才是金黄色的。现在还没有熟。还要再等几天。
安以轩站在她后面。他什么时候起来的，鹿鸣不知道。她没有回头，但他站在她后面，她能感觉到。他的呼吸很轻，一起一伏的，和麦浪一个节奏。
“哥哥，麦子在动。”
“嗯。”
“像水。”
安以轩没有说话。他站在她后面，看着那片麦田。麦浪一层一层地涌过来，快到门口的时候又退回去，像水。风从麦田那边吹过来，带着湿漉漉的麦秆味，还有一点点泥土的气息。他吸了吸鼻子，又呼出去。
向暖阳从椅子上坐起来。她的头发全炸了，竖在头顶，像一丛草。她揉着眼睛，眯着，看不清东西。苏恬坐在她旁边，腿还搁在她膝盖上，一夜没动，麻了。她把腿放下来，踩在地上，脚底板一麻，嘶了一声。
“怎么了？”向暖阳问。
“腿麻了。”
向暖阳低头看了看她的腿，又看了看自己的腿。自己的腿搁在苏恬膝盖上睡了一夜，也麻了。她跺了跺脚，麻得更厉害了，像有无数针在扎。她龇着牙，又跺了几下。
时砚从里屋出来，笔记本夹在胳膊底下，笔夹在耳朵上。她的头发也乱了，但比向暖阳好一点，只是翘了一撮在头顶，像一天线。她走到窗边，推开窗子。麦子的声音涌进来，比关着窗的时候响得多，沙沙沙的，灌满了整个屋子。
她在笔记本上写：麦子醒了。声音变了。脆的，的，比晚上的响。天还没全亮，麦田是银白色的。
林未央从里屋出来。她是什么时候醒的，没有人知道。她的头发梳过了，用那蓝色的糖纸扎着，扎得不太紧，有一缕垂在脸侧。她走到门口，站在鹿鸣旁边，看着那片麦田。
“未央姐姐，”鹿鸣说，“麦子在动。”
“嗯。”
“像海。”
林未央看了她一眼。鹿鸣没有看她，还在看麦田。她的脸被晨光照着，半边亮，半边暗。嘴角翘着，露出一点牙齿。
“你见过海吗？”林未央问。
鹿鸣摇摇头。“没有。但我觉得像。”
林未央没有说话。她看着那片麦田。麦浪一层一层地涌过来，涌到门口又退回去。沙沙沙的声音在耳边响着，不吵，但很满，把所有的空隙都填满了。她站在那里，听着那个声音，闻着那股湿漉漉的麦秆味，看着那些银白色的穗子在风里弯腰、直起、弯腰、直起。
可颂夫人把面团放进灶台旁边的木桶里，盖上布，拍了拍手上的面粉。
“走吧，”她说，“带你们去看看。”
她走在前面，步子不快不慢，尾巴在身后摇着。她们跟着她走进麦田。麦子比鹿鸣高，比她高出一个头。她走进去，就被麦浪淹没了，只看得见头顶。安以轩跟在她后面，麦子到他口，他走得很稳，一步一步的。向暖阳跟上去，麦子到她肩膀，她走得快，麦穗打在脸上，痒痒的，她拨开一丛，又拨开一丛。
苏恬跟在她后面，麦子到她下巴，她走得慢，稳稳的。时砚走在最后，麦子到她鼻子，她走几步就踮起脚，看看前面的路。林未央走在时砚后面，步子不大，但跟得很紧。
可颂夫人走在最前面。麦子到她腰，她走得轻松，尾巴在麦穗上面摇着，像一面小旗。
“这片麦田，”她说，“种了三十年。每年都是这些麦子，每年都是这块地。麦子老了，地也老了。但每年还是长这么多，还是这么高。”
她伸手摸了摸身边的麦穗。麦穗在她掌心里弯了一下，又弹回去。
“麦子有记性。”她说，“它们记得去年的雨，前年的太阳，大前年的风。今年什么样子，它们都知道。”
时砚从后面赶上来，喘着气。“它们怎么知道？”
“。”可颂夫人说，“扎在土里，土里有记忆。去年的雨渗到土里，前年的太阳晒在土上，大前年的风把别的麦田的种子吹过来。都记得。”
时砚把这句话记下来：麦子的有记忆。记完了，她抬头看可颂夫人。“夫人，你能听懂它们唱什么吗？”
可颂夫人没有回答。她停下来，侧着头，听了一会儿。麦子在风里沙沙沙地响，和别处的麦子没有两样。但她的耳朵动了一下，尾巴也动了一下。
“它在说，”她指了指左边的一丛麦子，“被虫子咬了。痒。”
时砚走过去，蹲下来，扒开麦秆看。麦秆部有一圈细细的痕迹，像被什么东西啃过。她用手指摸了摸，痕迹是凹下去的，涩涩的。
她掏出笔记本，画了一麦秆，在部画了一圈痕迹，在旁边写：虫咬的。麦子会痒。
她站起来，拍拍膝盖上的土。“夫人，麦香原野的春天是什么样子的？”
可颂夫人继续往前走。“春天的时候，麦苗刚长出来，这么高。”她比了比自己的膝盖。“嫩绿色的，一片一片的，像铺了一层绒毯。风一吹，绿浪一层一层地涌，比夏天的金色还好看。那个时候麦子不唱歌，它们还小，不会唱。它们会听。听风，听雨，听鸟叫。听熟了，才会唱。”
“夏天呢？”时砚追上去。
“夏天麦子抽穗了。穗子还是青的，麦芒是软的，不扎手。麦子开始唱歌了，唱得轻，唱得慢。太阳大的时候唱得响，阴天就不唱了。麦子喜欢太阳。”
“秋天呢？”
“秋天麦子熟了。金黄色的，沉甸甸的，穗子垂下来。唱得最响，从早唱到晚。唱累了也不停。知道要收了，要走了，舍不得。使劲唱。”
可颂夫人停下来，看着那片麦田。麦田在晨光里泛着银白色的光，穗子垂着，麦芒戳着，叶子上的露水一颗一颗地往下掉。
“再过几天，”她说，“它们就要熟了。”
鹿鸣从麦浪里钻出来，跑到可颂夫人面前。她的头发上挂着几麦芒，脸上也被划了几道红印子，她自己不知道。她的手里攥着一麦穗，穗子很沉，垂下来，麦芒扎着她的手指。
“夫人，”她举着麦穗，“这个能吃吗？”
可颂夫人接过来，捏了捏穗子。穗子还是软的，指甲掐进去，渗出一点白色的浆。
“还没熟。熟了是硬的，一搓就掉。现在还是浆，甜的。”
她把穗子递还给鹿鸣。鹿鸣把麦穗放进嘴里，嚼了嚼。甜的，不是糖的那种甜，是水的甜，淡淡的，像雨后草叶上的水珠。她嚼了一会儿，把渣吐在手心里。渣是白色的，软软的，一小团。
“好吃。”她说。
可颂夫人笑了。“熟了更好吃。烤一烤，搓掉壳，里面的麦粒是金黄色的，嚼起来嘎嘣嘎嘣的。”
鹿鸣把那一小团渣放进口袋里，和那些小鹿糖人、彩色石子、星星饼放在一起。口袋更鼓了，鼓得像塞了一个小皮球。
太阳升起来了。光从麦田的东边照过来，把麦穗染成了金黄色。不是整片麦田都黄了，是东边先黄，越往西越淡，到西边还是银白色的。麦田像一块褪色的布，一头深，一头浅，中间是渐变的一道一道的。
可颂夫人站在麦田中间，看着那片光。“麦子变色了。”
“不是还没熟吗？”向暖阳问。
“没熟。但太阳照到的地方就黄了。太阳走了又变回去。麦子跟太阳走。”
向暖阳看着那片金黄色的麦穗，看了很久。“那它们到底是黄的还是白的？”
可颂夫人想了想。“都是。太阳照着是黄的，太阳走了是白的。麦子自己也不知道自己是什么颜色。人也不知道。”
时砚把这句话记下来：麦子的颜色随太阳变化。人也不知道麦子到底是什么颜色。她写完了，抬头看可颂夫人。可颂夫人已经往前走了，尾巴在麦穗上面摇着，尖尖的，一翘一翘的。
她们走到麦田的尽头。尽头是一条土路，不宽，只够两个人并排走。土是褐色的，踩上去软软的，脚印陷下去，边缘塌了。路的那一边，又是一片麦田，和这边的一样高，一样密，一样在风里沙沙沙地响。麦田的中间，有一座风车。
风车很高，比面包树还高。叶片是木头的，四片，交叉成一个十字。叶片上蒙着布，布是白色的，被风吹得鼓起来，又瘪下去，鼓起来，又瘪下去。风车的底座是石头砌的，圆圆的，上面有一个木门，关着。门框上刻着字，不是糖文，是另一种文字，弯弯曲曲的，像麦穗。
“麦文。”可颂夫人说，“麦香原野的字。这上面写的是‘风车磨坊’。”
时砚凑近看那些字。弯的，直的，有的像麦穗，有的像麦芒。她掏出笔记本，照着画了一个字，画得很慢，一笔一笔的。画完了，她在旁边写：麦文，像麦穗。
“夫人，”她抬起头，“这个磨坊还在用吗？”
“用。每天都要磨面。麦子熟了，磨面就忙了。”
“现在磨吗？”
“现在不磨。麦子还没熟。磨坊闲着。”
可颂夫人走到风车下面，推开木门。门吱呀一声，开了。里面是空的，只有一个石磨，圆圆的，大大的，上下两扇，叠在一起。石磨上刻着纹路，一圈一圈的，像树的年轮。磨盘旁边有一个木桶，桶里空空的，什么都没有。
“等麦子熟了，”可颂夫人说，“这里就忙了。从早到晚，石磨不停地转，面粉不停地出。整个磨坊都是白的，面粉到处飞，落在头发上、衣服上、睫毛上。出去的时候，人都是白的。”
鹿鸣站在门口，往里面看。磨坊里很暗，只有门缝里透进来的一道光，照在石磨上，照在木桶上。空气里有一股面粉的味道，不是甜的，是涩的，像掉的浆糊。
“我可以进去吗？”她问。
“可以。但没什么好看的。”
鹿鸣走进去。脚踩在石板地上，凉凉的。她走到石磨旁边，摸了摸上面的纹路。纹路是刻出来的，一道一道的，很深，手指嵌进去，刚刚好。她把手指放在纹路里，顺着转了一圈。
“这个磨，磨了多少年了？”她问。
可颂夫人站在门口，光从她身后照进来，把她的影子拉得很长，铺在石板地上，一直铺到石磨旁边。“不知道。我小时候就在这里了。我小时候的麦子，就是从这里磨出来的。”
“那它磨了多少麦子？”
“数不清。”可颂夫人说，“麦子一茬一茬地长，一茬一茬地收，一茬一茬地磨。磨了多少，谁记得。石磨记得。石磨上的纹路，就是麦子磨出来的。”
鹿鸣低头看着那些纹路。手指在纹路里慢慢地转着，一圈，一圈，又一圈。
从磨坊出来，太阳已经升得很高了。光从头顶照下来，麦田是金黄色的，不是东边一片西边一片的那种黄，是整片都黄了。麦穗垂着头，麦芒戳着，叶子上的露水了，叶子翘起来，硬硬的，在风里沙沙沙地响。
可颂夫人站在麦田边上，看着那片金黄色的麦浪。“今天晒一天太阳，明天再晒一天，后天就能收了。”
“后天？”鹿鸣跑过来，“那我们能看到了？”
“能。后天早上开始收。太阳出来之前就下地。麦子还没醒，穗子还是垂着的，一割就断。太阳出来就硬了，不好割。”
鹿鸣看着那片麦田，看着那些金黄色的穗子在风里弯下去又弹起来。“我帮你们收。”
可颂夫人笑了。“好。给你一把小镰刀。”
鹿鸣笑了，露出那两颗缺了的门牙。她转身跑进麦田里，麦浪把她淹没了。只看得见头顶，一颠一颠的，像一只小鹿在跳。安以轩跟上去，麦子到他口，他走得快，麦穗打在脸上，他也不避。
向暖阳也跑进去了。苏恬跟在她后面。时砚跑在最后，笔记本夹在胳膊底下，笔夹在耳朵上，跑得歪歪扭扭的。林未央没有跑。她站在麦田边上，看着那五个人在麦浪里一隐一现的。
可颂夫人站在她旁边，尾巴在身后摇着。
“你不去？”她问。
林未央摇摇头。“看着就行。”
可颂夫人没有再说什么。她站在那里，和林未央一起看着那片麦田。麦田里，鹿鸣在跑，安以轩在跟，向暖阳在喊什么，苏恬在笑，时砚摔了一跤，爬起来，拍拍膝盖，继续跑。
沙沙沙的声音从麦田里传出来，和她们的笑声混在一起，在风里飘着。
可颂夫人的尾巴摇了摇。
“这片麦田，”她说，“看过很多人来，很多人走。有的人来了就不走了。有的人走了还会回来。有的人走了再也不回来。”
林未央没有说话。她看着那片麦田。麦浪一层一层地涌过来，涌到脚边又退回去。
“你呢？”可颂夫人问，“你会回来吗？”
林未央没有回答。她站在麦田边上，看着那五个人在麦浪里跑着、喊着、笑着。风从麦田那边吹过来，带着麦秆的味道，青涩的，淡淡的，还有一点点泥土的气息。她把那口气吸进去，在口停了一会儿，又吐出来。
“会的。”她说。