简介
有没有人看过笔至此搁一半搁的《撕下面具那天》？这本悬疑脑洞小说的主角张大山铁柱真的太有意思了，非常有个性，作者笔至此搁一半搁大大目前已经写了112380字，处于连载状态中，书荒的朋友们赶紧来看吧，绝对不容错过。
撕下面具那天小说章节免费试读
天光像掺了水的墨汁，一层层洇染加深，最终彻底吞没了树林的轮廓。风停了，荒野陷入一种比白昼更深的寂静，连草叶摩擦声都消失了，只剩下木屋窗口透出的那一点昏黄，是这片浓墨里唯一的光源。
张大山蹲在灌木丛后，腿已经麻了。冰冷的湿气顺着裤腿往上爬，冻得他骨头缝里发疼。他死死盯着木屋门口那个佝偻的背影，老人依旧蹲在灶台前，仿佛石化成了一座雕像，只有偶尔细微的、几乎不可察觉的颤抖，才证明那还是个活物。
老人知道他在。但老人没有呼唤，没有警示，没有表现出任何对外来者的正常反应。这种极度的漠然，比任何追捕都更让张大山感到一种无声的压迫。这里不是他熟悉的村庄，也不是诊疗中心，这里的规则他完全不懂。
最终，是饥渴和寒冷战胜了警惕。继续蹲在这里，就算不被发现，也可能在夜里冻死。他必须动，必须靠近那点光，哪怕那是陷阱。
他深吸一口冰冷刺骨的空气，尽量放轻动作，从灌木丛后挪了出来。踩在松软腐叶上的细微声响，在死寂的夜里被放大。门口的老人背影似乎顿了一下，但没有回头。
张大山一步一步，慢慢地靠近木屋。随着距离缩短，木屋的细节在昏黄光晕中变得清晰。墙壁的黄泥开裂剥落，露出里面的木骨，裂缝里塞着些草。窗户上蒙着的塑料布已经泛黄发脆，用粗糙的木条钉着，灯光就是从那里透出来的。门口堆放的柴火很整齐，但柴薪边缘的切口陈旧，像是很久以前劈好的。空气里弥漫着一股淡淡的、类似草药和霉味混合的苦涩气息。
他在距离老人大约十步远的地方停了下来，能清晰看到老人花白头发上沾着的草屑，和旧棉袄袖口磨出的油光。
“老乡。”他试着开口，声音嘶哑涩，像砂纸摩擦。
老人没动，依旧背对着他，盯着地上那几永远也点不着的柴火。
“我……迷路了。”张大山又说，小心地选择着词句，“从那边……诊疗中心出来的。能讨口水喝吗？或者，让我在您这儿避避风？”
诊疗中心四个字出口的瞬间，老人的肩膀猛地一抖，幅度很小，但张大山捕捉到了。
漫长的几秒钟沉默，只有风吹过木屋缝隙发出的细微呜咽。
“……水，屋里。”老人终于开口了，声音苍老沙哑，像是很久没说过话，带着浓重的、本地山区特有的口音，但这口音似乎又有些僵硬，某些音节咬得过于清晰。他没有回头，只是抬起枯瘦的手指，颤巍巍地指向那扇半开的木门。“自己倒。没多的，就一碗。”
一碗水，一个邀请，依旧没有回头。
张大山的心脏在腔里重重跳了一下。他盯着老人的背影，又看了看那扇透出光亮的门，门后一片昏暗，什么也看不清。他慢慢挪动脚步，绕过蹲着的老人，走到门前。门半掩着，里面飘出更浓的草药味，还有一种……灰尘和某种东西轻微腐败混合的、难以形容的气味。
他伸手，轻轻推开木门。
“吱——嘎——”
门轴转动的声音在死寂中显得格外刺耳。
木屋内部比外面看起来更小，更昏暗。唯一的光源是桌上的一盏煤油灯，灯焰如豆，不安地跳动着，将屋里的一切都投上摇曳、巨大的阴影。靠墙是一张用木板和石头搭成的简陋床铺，上面堆着一床颜色污浊、硬邦邦的破棉被。床边有个粗糙的木架，上面零散放着几个豁口的粗陶碗，一个铁皮水壶。屋子中央有个用石头垒的、类似火塘的凹陷，但里面没有火，只有冰冷的灰烬。
墙角堆着些杂物，看不清是什么。整个屋子给人一种强烈的、被时间遗忘的停滞感，但奇怪的是，灰尘并不多，仿佛时常有人打扫，却又没有真正的生活气息。
张大山的目光迅速扫过一圈，最后落在那铁皮水壶上。他咽了口唾沫，渴感烧灼着喉咙。他走进屋，拿起水壶，入手冰凉沉重。摇了摇，里面有水声。他拿过一个相对完好的陶碗，倒了半碗水。水很凉，有些浑浊，但此刻也顾不得了，他仰头一饮而尽。冰凉的液体滑过喉咙，暂时缓解了焦渴，却也激得他打了个寒颤。
放下碗，他再次看向门口。老人还蹲在那里，背影像一块融进黑暗的石头。
“老乡，您不进来？”他问。
老人没回答。过了好一会儿，他才慢慢地、极其迟缓地站起身，拍了拍裤腿上并不存在的泥土，然后转过身，第一次正面看向屋内的张大山。
煤油灯昏黄的光线下，老人的脸清晰地展现在张大山眼前。皱纹深如沟壑，布满风霜和疲惫，眼窝深陷，嘴唇裂，脸颊上有不正常的红，那是病态的红。但最让张大山心头一凛的，是老人的眼睛。那双眼浑浊，布满血丝，看人的时候有些呆滞，但在那呆滞之下，似乎又隐藏着一种极度紧绷的、近乎神经质的警惕。他的视线落在张大山脸上，没有好奇，没有同情，更像是在……确认什么，辨认什么。尤其，他的目光在张大山脸上短暂停留后，似乎不经意地扫过他破烂病号服的口袋位置——那个装着染血稻草的口袋。
“坐。”老人终于开口，声音依旧沙哑，他指了指屋里唯一一个用树墩做的、勉强算是凳子的东西，自己则慢吞吞地走到床边，坐下。他坐下时，身体微微侧着，似乎有意无意地将半边脸隐藏在更深的阴影里。
张大山依言坐下，树墩冰凉坚硬。两人之间隔着一张粗糙的木桌，桌上除了煤油灯，什么都没有。
“你是从‘院子’里跑出来的。”老人说，这次是陈述句，不是疑问句。他用了“院子”这个词，而不是“诊疗中心”。
张大山心里一紧，点了点头：“是。那里……不对劲。”
“不对劲。”老人重复了一遍这个词，裂的嘴唇扯动了一下，像是一个嘲讽的弧度，却又立刻消失了。“哪儿都不对劲。”
“这里是什么地方？您知道那诊疗中心是什么的吗？”张大山忍不住问。
老人没有立刻回答，他伸出枯瘦的手指，慢慢地、一下一下地敲打着膝盖，眼神有些飘忽，似乎在看桌上的灯焰，又似乎透过墙壁看向更远的地方。
“地方？”他喃喃道，“以前……是守林人的屋。后来，林子归了公，没人来了。再后来……他们就来了，在那边盖了院子。”
“他们是谁？”
老人敲打膝盖的手指停住了。他缓缓抬起眼皮，那双浑浊的眼睛在跳动的灯光下，竟闪过一丝极锐利的光芒，但转瞬即逝。“……看病的人。”他说，语气平板无波。
“看病？”
“嗯。看不好的病。”老人说，目光移向墙角那堆杂物，“心里头的病。睡不着的病。不想活的病。”
张大山的呼吸一滞。“幸福工程……”他低声吐出这四个字。
老人的身体几不可察地僵了一下。他没有承认，也没有否认，只是沉默。
“那您……也是……”
“我？”老人忽然打断他，笑了两声，那笑声像风吹过破窗户纸，带着一种凄凉的嘶哑，“我不是。我是守屋的。看林子的。病了，就在这里等死。”他说着，咳嗽起来，咳得撕心裂肺，弯下了腰，好一会儿才平息。他用袖口擦了擦嘴角，袖口上留下一点暗色的痕迹。
“等死？”张大山追问，“这里……没有人管？没有……人来找你？比如，穿着白衣服，或者……戴着草帽，拿着喷雾的？”
“草帽……”老人咀嚼着这个词，眼神再次变得有些飘忽，“戴草帽的……是打药的。庄稼有虫，就得打药。”他像是在说一件毫不相关的事，但语气里那丝不自然的僵硬，张大山听出来了。
他在回避，或者，他不敢说。
“老乡，”张大山身体微微前倾，压低了声音，“我可能知道一些事。我知道那个‘院子’里，有个系统，它能……控制人，让人戴上笑脸面具，活在假的‘幸福’里。我逃出来了，但我不知道这是不是真的出来了。您能告诉我吗？这里，到底是墙内，还是墙外？”
听到“笑脸面具”和“系统”时，老人的脸色明显变了。那是一种混合了恐惧、厌恶和某种更深沉痛苦的复杂表情。他猛地抬手，似乎想捂住耳朵，但手在半空中停住了，然后无力地垂下。
“假的……真的……”他喃喃自语，眼神涣散，“庄稼长得好，就是真的。虫死了，就是好的。别的……不知道。不能知道。”他猛地摇头，像是要把某个念头甩出去，“知道的多了，虫子就找来了。打药……躲不掉。”
他语无伦次，但每一个字都像冰锥，扎进张大山心里。“虫子”指的是什么？是系统？还是别的监控者？“打药”显然就是铁柱遭遇的那种喷雾！这个老人，他一定知道更多！他甚至可能也曾经是“院子”里的病人，或者……觉醒者？
“您认识一个叫铁柱的人吗？年纪不大，可能是个放牛娃打扮？”张大山急切地问，手不由自主地按住了口袋里的稻草。
“铁柱……”老人重复着这个名字，眼神更加迷茫，似乎在记忆的迷雾中艰难搜索，但最终，他只是摇了摇头，“不认得……这里没人。只有我一个。看林的。等死的。”
他拒绝透露更多。
张大山看着他躲闪的眼神，看着他因为紧张而微微颤抖的手指，看着他下意识蜷缩起来的姿态，忽然明白了。这个老人，或许不是不想说，而是不敢说。他甚至可能因为长期处于恐惧中，记忆已经出现了混乱和自我保护性的遗忘。他像一只惊弓之鸟，任何一点风吹草动，都可能让他彻底缩回壳里，或者引来他口中的“虫子”和“打药”。
屋里陷入沉默，只有煤油灯芯燃烧发出的细微哔剥声。灯光将两人的影子投在斑驳的泥墙上，扭曲晃动，如同鬼魅。
“今晚……您能让我在这里待一晚吗？”张大山换了个话题，语气放软，“天亮了我就走。”
老人抬眼看了看他，又看了看门外浓得化不开的黑暗，最后点了点头，动作迟缓。“睡那儿。”他用下巴指了指墙角那堆杂物后面的空地，“没铺盖。自己找点草。”
“谢谢。”张大山真心实意地道谢，起身走到墙角。那堆杂物是一些破旧的农具、几个麻袋和一些草。他拨开草，准备清理出一块能躺下的地方。
就在他挪动一个破箩筐时，箩筐下面露出一点东西。
那是一小块褪色、磨损严重的蓝白条纹布头。和……他此刻身上穿着的病号服，颜色、质地，几乎一模一样。
张大山的动作僵住了。他慢慢蹲下身，捡起那块布头。布料边缘是撕裂的，沾着已经发黑的污渍，像是涸的血迹，又像是泥泞。而在布头旁边的泥地上，有一个浅浅的凹痕，形状很奇特，像是……一个小巧的、圆形瓶底的印记。
农药瓶。
张大山的瞳孔骤然收缩。他猛地抬头，看向床上的老人。
老人似乎察觉到了他的目光，身体不易察觉地绷紧了，但他没有看过来，只是盯着桌上跳跃的灯火，脸上的皱纹在光影下显得更深，更苦。
“以前……也有人来过。”老人忽然开口，声音飘忽，像是在说梦话，“也病了。也跑了。后来……虫子来了。打药……安静了。”
他抬起枯瘦的手，指了指木屋另一侧，靠近门口的一个不起眼的角落。那里堆着些更破旧的杂物，落满了灰。“那里，有个小门。通柴房。从来……不用。”
张大山的心脏狂跳起来。他顺着老人手指的方向看去，在杂物和墙壁之间，确实隐约有一道低矮的、几乎与墙壁同色的木板门的轮廓，不注意本发现不了。
老人不再说话，吹熄了桌上的煤油灯。屋里瞬间被浓墨般的黑暗吞噬。
“睡吧。”黑暗里，老人的声音传来，带着一丝不易察觉的颤抖，“天亮了……就走。走得远远的。别回来。也别问。”
“柴房……通哪里？”张大山在黑暗中小声问。
没有回答。只有老人压抑的、沉闷的咳嗽声，在无边的黑暗和寂静中，一声，又一声，仿佛永远也不会停歇。
张大山握紧了口袋里那染血的稻草，躺在冰冷坚硬的泥地上，身下只垫着薄薄一层草。他睁大眼睛，望着头顶无边的黑暗，耳边是老人的咳嗽声，和门外荒野里，那仿佛永不消散的、死一般的寂静。
柴房的门后，会是什么？
老人含糊话语里那些“来过的人”、“虫子”、“打药”、“安静了”……又在暗示什么？
稻草仍在生长。而黑夜，还很长。