《盛夏至秋的距离》中的陈默林薇是很有趣的人物，作为一部都市日常类型的小说被金陵描述的非常生动，看的人很过瘾。《盛夏至秋的距离》小说以165786字，最新章节第11章的连载状态推荐给大家，希望大家能喜欢看这本小说。主要讲述了：七月的最后一个星期三，《倾城之恋》的讨论会。晚上八点五十五分，我提前打开了腾讯会议。房间里只有三个人，都静着音，摄像头关闭。我盯着参与者列表，心跳比预期中快了一些。九点整，主持人打开了摄像头，开始介绍…
《盛夏至秋的距离》精彩章节试读
七月的最后一个星期三，《倾城之恋》的讨论会。
晚上八点五十五分，我提前打开了腾讯会议。房间里只有三个人，都静着音，摄像头关闭。我盯着参与者列表，心跳比预期中快了一些。
九点整，主持人打开了摄像头，开始介绍今晚的讨论。陆续有人加入，名字一个个跳出来——都不是她。
九点零七分，她的名字出现了。
梧桐叶头像旁亮起了绿色的小点，显示“已加入”。她没有开摄像头，也没有开麦克风，就那么静静地待在列表里。我甚至不确定她是否真的在线，也许只是挂着账号，人在做别的事情。
主持人正在分析白流苏和范柳原的爱情博弈，引用张爱玲那句经典的“生死契阔，与子成说”。我听着，眼睛却不时瞟向列表。
九点二十三分，她忽然在公屏上发了一句话：“范柳原其实早就动心了，只是不敢承认。”
主持人立刻回应：“林薇同学说得对，这种不敢恰恰是张爱玲笔下人物的特质。”
她没有再发言。那句话像投入湖面的石子，激起涟漪后又恢复了平静。
我盯着那句话看了很久，然后点开私信窗口。
“你也在。”我发送。
过了三分钟，她的回复来了：“嗯。在改作业。”
“一心二用。”
“你不也是？”她反问。
我笑了。窗外的成都刚刚结束一场短暂的阵雨，空气里有潮湿的草木香气。我推开窗户，夜风带着凉意吹进来。
“刚下过雨。”我打字，“很凉快。”
“南京还是三十七度。”她说，“风扇吹出来的风都是热的。”
我们就这样在讨论会的掩护下，开始了又一次私聊。屏幕上，其他人正在热烈地争论爱情中的算计与真诚，而我们谈论着各自的夜晚。
她告诉我她在改古代建筑史的作业，关于明孝陵神道的石刻风格。我说我在整理实习公司的文档，下周要交。她说南大仙林校区新建的图书馆很漂亮，但总觉得少了些味道。我说川大江安校区的长桥傍晚时会有很多人拍照。
对话零零散散，像夏夜的萤火，这里亮一下，那里亮一下。
九点五十分，讨论会进入尾声。主持人开始总结陈词。
“下周还来吗？”我问。
“不知道。看作业多少。”
“如果有空的话。”
“嗯。”
讨论会结束了。大家互道再见，窗口一个个关闭。她的名字还亮着，停留了大约十秒钟，然后也暗了下去。
房间里只剩下我一个人。我退出会议，电脑桌面恢复平静。手机屏幕亮起来，是她的消息：
“范柳原和白流苏最后在一起了，因为战争。”
“你是说，需要一场灾难才能让相爱的人坦诚？”我回复。
“我是说，有时候人需要外力推一把。”她说，“否则就会一直猜，一直等，一直不敢。”
这段话在屏幕上停留了很久。我想起《挪威的森林》那个夜晚，她说距离会杀死可能性。现在她又说，人需要外力才能坦诚。
“你在说自己吗？”我问。
“我在说所有人。”她避开了，“包括你。”
那个夜晚，我们聊到很晚。话题从张爱玲跳到了各自的大学生活，又从大学跳回了高中。她说高三那年压力最大的时候，会在晚自习后去操场跑步，跑累了就躺在草坪上看星星。我说我会骑车穿过半个城市，去一家开到凌晨的书店，在角落里看书到半夜。
我们分享着这些无关紧要的往事，像在交换某种凭证——看，这是我的过去，这是我的十七岁，这是我成为现在的我的原因。
凌晨十二点半，她说该睡了。
“晚安。”我像往常一样说。
“晚安。”她停顿了一下，然后发来一段话：“有时候我觉得，我们像是在玩一个游戏。两个人都知道规则，但谁也不说破。因为一旦说破，游戏就结束了。”
“你不想结束？”
“我不知道。”她说，“但至少现在，我还想继续玩。”
说完这句话，她的状态显示“离线”。
我坐在黑暗里，反复读着最后这几句话。游戏。规则。不说破。继续。
这些词在脑海中旋转，组合成一种模糊的形状。我忽然意识到，这两个星期以来，我们之间已经形成了一种奇特的仪式感——每周三的读书会成了某种心照不宣的约定，而私聊则是在这个约定掩护下的秘密花园。
我们在公开场合假装陌生人，在私信里却分享着最细微的生活片段。我们谈论书籍、天气、城市的角落、过去的回忆，唯独不谈论我们之间正在发生什么。
因为一旦谈论，游戏就结束了。
而我们都还没有准备好面对结束。
我走到窗边。雨已经完全停了，云层散开，露出几颗稀疏的星星。远处有夜归人的脚步声，在湿漉漉的地面上回响。
我想象着南京的夜空。同样的星辰，不同的温度。她在那里，也许已经睡了，也许还睁着眼睛想着刚才的对话。
一千二百公里外，有一个人，和我在玩同一个游戏。
这个认知让这个平常的夏夜，有了一种奇特的重量。
接下来的几天，我们没有联系。我照常实习、吃饭、睡觉。生活像成都七月的天气，沉闷而规律。但每当我路过银杏树，就会想起她说“银杏黄的时候，梧桐也该落了”；每当我听到雨声，就会想起她说“像白噪音”；每当我看到香樟叶上的水珠，就会想起她说“羡慕”。
她的存在像一种淡淡的底色，涂在了我对这座城市的感知上。
周五下午，实习公司提前下班。我沿着府南河散步，河水因为连日降雨而上涨，浑黄的水流拍打着堤岸。我拍了一张照片——河面上漂着几片落叶，远处是横跨的桥梁。
我想发给她，但犹豫了。这不在我们的“游戏规则”之内。周三的读书会是约定的时间，其他时候的主动联系，会不会越界？
我在河边站了很久，最终还是没有发送。
但那天晚上十一点，我的手机震动了一下。是她。
一张照片：南京玄武湖的夜景，湖面倒映着沿岸的灯火，远处是模糊的城市轮廓。
“今晚去湖边走了走。凉快了些。”
我盯着照片看了很久，然后回复：“很美。”
“成都呢？”
我翻出下午拍的那张府南河的照片，发了过去。
“看起来比玄武湖急。”她说。
“最近雨多。”
对话在这里停顿。我看着屏幕，等着她下一句话，或者等着对话自然结束。但这次，她没有说晚安，我也没有。
五分钟后，她又发来一张照片：路灯下的一棵梧桐树，树叶在光晕里泛着黄绿色的光。
“发现第一片开始变黄的叶子。”她说。
“秋天要来了。”
“还很远。”她说，“但至少有了信号。”
信号。这个词用得很妙。梧桐叶变黄是秋天的信号。那什么是某种开始的信号？我猜想着，但没有问。
那个周末，我们断断续续地聊着。话题零碎得像打碎的镜子，每一片都反射出一点生活的微光。她说食堂新开了个川菜窗口，但做得不地道。我说我发现了一家很旧的唱片店，老板还卖打口碟。她说她在图书馆发现了一本关于成都老建筑的书，里面有很多她熟悉的街道。我说我找到了一家串串香，辣度接近从前的味道。
我们像是在进行一场缓慢的拼图游戏，一点一点拼出对方生活的轮廓。不着急，不追问，只是偶尔递出一块碎片，等对方接住，或者不接。
周日晚上，她问：“你下周的读书会，还来吗？”
“来。你呢？”
“应该会。”她说，“这周是《情人》，我挺喜欢的。”
“我也喜欢开头那句‘我已经老了’。”
“那不是开头。”她纠正我，“那是很多年后的回忆。真正的开头是在湄公河的渡轮上。”
“对。那个戴男帽的少女。”
“和那个中国男人。”她补充。
对话在这里停住了。杜拉斯的《情人》讲的也是一个关于距离、文化、不可能的爱情的故事。我们都知道这一点，但谁也没有点明。
“那……周三见？”我说。
“嗯，周三见。”
放下手机，我忽然意识到，这已经是我们第三次说“周三见”了。第一次是试探，第二次是确认，第三次，成了一种默契。
周三见。
简单的三个字，却像一个小小的锚，固定住了时间之流中的某个点。在这之前是等待，在这之后是回忆。而那个时刻本身，成了一个秘密的仪式——我们在众人面前假装偶然相遇，在私信里交换各自的世界。
这是一种奇怪的关系。比陌生人亲密，比朋友暧昧，比恋人疏远。它存在于每周三晚上的两小时里，存在于手机屏幕的光亮中，存在于成都的雨和南京的热之间。
我不知道它会持续多久，不知道它会走向何处。
但至少现在，在七月的这个夜晚，我期待着下周三的到来。
就像期待季节更替，期待梧桐叶落，期待某种尚未命名的东西，在时间的缓慢流动中，慢慢显露出它的形状。
小说《盛夏至秋的距离》试读结束！